Produced by Louise Hope, Norbert H. Langkau and the Online
Distributed Proofreading Team at http://www.pgdp.net
Fräulein Julie
Naturalistisches Trauerspiel
von
August Strindberg
Aus dem Schwedischen
von
E. Brausewetter
Autorisierte deutsche Ausgabe
Leipzig
Druck und Verlag von Philipp Reclam jun.
_Alle Rechte vorbehalten._
Den Bühnen und Vereinen gegenüber als Manuskript gedruckt.
Das Aufführungsrecht ist von der Firma _Kühling & Güttner_ Berlin W. 56,
Markgrafenstraße 53, zu erwerben.
Von Strindberg erschien in der Universal-Bibliothek:
Nr. 2489. Der Vater. Trauerspiel in drei Aufzügen.
Nr. 4103. Gläubiger. Tragikomödie in einem Aufzug.
Nr. 5126. Kameraden. Komödie in zwei Aufzügen.
Nr. 5514. Meister Olaf. Schauspiel in fünf Aufzügen.
Vorwort.
Das Theater ist mir schon lange, gleichwie die Kunst überhaupt, wie eine
"Biblia pauperum" erschienen, eine Bibel in Bildern für diejenigen,
welche nicht Gedrucktes oder Geschriebenes lesen können, und der
Theaterschriftsteller wie ein Laienpriester, welcher die Gedanken der
Zeit in populärer Form kolportiert, so populär, daß die Mittelklasse,
welche hauptsächlich das Theater füllt, ohne viel Kopfzerbrechen fassen
kann, worum es sich handelt. Das Theater ist daher immer eine
Volksschule für die Jugend, die Halbgebildeten und die Frauen gewesen,
welche noch das Vermögen zurückbehalten haben, sich selbst zu täuschen
und sich täuschen lassen, das heißt die Illusion zu bekommen, vom
Verfasser die Suggestion zu empfangen. Es ist mir daher in unserer Zeit,
da das rudimentäre, unvollständige Denken, welches sich durch die
Phantasie vollzieht, sich zur Reflexion, zur Untersuchung und Prüfung zu
entwickeln scheint, so vorgekommen, als wenn das Theater, gleichwie die
Religion, auf dem Wege wäre, sich gleich einer aussterbenden Form
hinzubetten, zu deren Genuß uns die erforderlichen Voraussetzungen
fehlen. Für diese Annahme spricht die durchgehende Theaterkrisis, welche
jetzt in ganz Europa herrscht, und nicht zum wenigsten der Umstand, daß
in den Kulturländern, welche die größten Denker der Gegenwart
hervorbringen, nämlich England und Deutschland, die Dramatik tot ist,
gleichwie größtenteils die andern schönen Künste.
In andern Ländern wieder hat man geglaubt sich ein neues Drama schaffen
zu können, indem man die alten Formen mit dem Gehalt der neueren Zeit
erfüllte; aber teils haben die neuen Gedanken noch nicht Zeit gehabt,
populär zu werden, sodaß das Publikum den Verstand besäße zu erfassen,
worum es sich handelt, teils haben Parteistreitigkeiten die Gemüter
erregt, sodaß ein rein objektiver Genuß nicht hat eintreten können,
da man sich hier in seinem Innersten widersprochen sah und dort eine
applaudierende oder zischende Majorität ihren Druck so öffentlich
ausübte, als es in einem Theatersaal möglich ist, teils hat man nicht
die neue Form für den neuen Gehalt gefunden, sodaß der neue Wein die
alten Flaschen gesprengt hat.
In dem vorliegenden Drama habe ich nicht versucht etwas _Neues_ zu
bringen -- denn das kann man nicht -- sondern nur die Form gemäß den
Forderungen zu modernisieren, welche, nach meiner Meinung, die neuen
Menschen unserer Zeit an diese Kunst stellen sollten. Und zu diesem
Zwecke habe ich gewählt oder mich ergreifen lassen von einem Motiv, von
welchem man sagen kann, es liegt außerhalb der Parteikämpfe des Tages,
da ja das Problem vom socialen Steigen oder Fallen, von Höherem und
Niedrigerem, Besserem oder Schlechterem, Mann oder Weib, von bleibendem
Interesse ist, gewesen ist und sein wird. Als ich dieses Motiv aus dem
Leben nahm, so, wie ich es vor einer Reihe von Jahren erzählen hörte,
als das Ereignis einen starken Eindruck auf mich machte, fand ich, daß
es sich für ein Trauerspiel eigne, denn noch macht es einen traurigen
Eindruck: ein unter glücklichen Verhältnissen lebendes Individuum
untergehen zu sehen, um wieviel mehr also ein Geschlecht aussterben zu
sehen. Aber es wird vielleicht eine Zeit kommen, da wir uns so
entwickeln, so aufgeklärt werden, daß wir gleichgültig diesem jetzt
rohen, cynischen und herzlosen Schauspiel, welches das Leben darbietet,
zusehen werden, da wir diese niedrigeren und unzuverlässigen
Gedankenmaschinen, welche Gefühle genannt werden, abgelegt haben, weil
sie überflüssig und schädlich werden, sobald unsere Urteilskraft
ausgewachsen ist. Dieses, daß die Heldin Mitleid erweckt, beruht nur auf
unserer Schwäche, da wir dem Gefühle der Furcht nicht widerstehen
können, dasselbe Schicksal könnte auch uns treffen. Ein sehr
gefühlvoller Zuschauer wird vielleicht jedoch nicht durch dieses Mitleid
befriedigt sein, und der Zukunftsmensch wird vielleicht einige positive
Vorschläge, dem Übel abzuhelfen, eine Art Programm mit andern Worten,
fordern. Aber erstens giebt es kein absolutes Übel, denn daß ein
Geschlecht untergeht, ist ja etwas Gutes für ein anderes Geschlecht,
welches dadurch emporkommen kann, und der Wechsel von Steigen und Fallen
bildet gerade eine der größten Annehmlichkeiten des Lebens, da das Glück
nur in dem Vergleich liegt. Und den Programmenschen, welcher dem
peinlichen Umstande, daß der Raubvogel die Taube frißt und die Laus
wieder den Raubvogel, will ich fragen: warum soll dem abgeholfen werden?
Das Leben ist nicht so mathematisch-idiotisch, daß nur die Großen die
Kleinen auffressen, sondern es kommt oft vor, daß die Biene den Löwen
tötet oder ihn zum wenigsten toll macht.
Daß mein Trauerspiel einen traurigen Eindruck auf viele macht, ist also
der Fehler dieser. Wenn wir stark werden, wie die ersten französischen
Revolutionsmänner, wird es unbedingt einen guten und frohen Eindruck
machen, der Ausrottung eines Parkes von morschen, überjährigen Bäumen
zuzusehen, welche anderen zu lange im Wege standen, die ebenfalls das
gleiche Recht hatten, ihre Zeit zu vegetieren -- einen guten Eindruck,
gleich wie wenn man einen unheilbar Kranken sieht, der endlich sterben
kann.
Man warf kürzlich meinem Trauerspiel »Der Vater«[A] vor, es wäre so
traurig, gleich als wenn man ein lustiges Trauerspiel forderte. Man ruft
anspruchsvoll nach der Lebensfreude, und die Theaterdirektoren fordern
Farcen, gleich als wenn die Lebensfreude darin läge, albern zu sein und
Menschen zu zeichnen, welche allesamt am Veitstanz oder Idiotismus
litten. Ich finde die Lebensfreude in den starken, grausigen Kämpfen des
Lebens, und es bereitet mir Genuß, etwas erfahren, etwas lernen zu
können. Und darum habe ich einen ungewöhnlichen, aber lehrreichen Fall
gewählt, mit einem Wort eine Ausnahme, aber eine große Ausnahme, welche
die Regel bekräftigt, was sicherlich diejenigen, die das Alltägliche
lieben, verletzen wird. Was ferner bei einzelnen Anstoß erregen wird,
ist, daß meine Motivierung der Handlung nicht einfach ist, und es nicht
nur einen Gesichtspunkt dafür giebt. Ein Ereignis im Leben -- und das
ist eine ziemlich neue Entdeckung -- wird gewöhnlich von einer ganzen
Reihe mehr oder minder tiefliegender Motive hervorgerufen, aber der
Zuschauer wählt meistens dasjenige, welches seiner Urteilskraft das am
leichtesten faßliche oder für seine Urteilsgabe das ehrenvollste ist.
Es ist z.B. ein Selbstmord begangen worden. »Schlechte Geschäfte!« sagt
der Bürger. -- »Unglückliche Liebe!« sagen die Frauenzimmer. --
»Krankheit!« der Kranke. -- »Getäuschte Hoffnungen!« der Schiffbrüchige.
Aber nun kann es vorkommen, daß das Motiv hier überall oder nirgend zu
suchen war, und daß der Verstorbene das Grundmotiv dadurch verbarg, daß
er ein ganz anderes vorschob, welches das vorteilhafteste Licht über
sein Gedächtnis werfen könnte!
[Anmerkung A: Deutsche Ausgabe von E. Brausewetter,
Universal-Bibliothek Nr. 2489.]
Fräulein Juliens trauriges Schicksal habe ich durch eine ganze Menge von
Umständen motiviert: die Grundinstinkte der Mutter; die falsche
Erziehung des Mädchens durch den Vater; das eigene Naturell und die
Suggestionen des Bräutigams auf das schwache degenerierte Hirn; sodann
auch momentane: die Feststimmung der Johannisnacht; die Abwesenheit des
Vaters; die Beschäftigung mit dem Tiere; der aufregende Einfluß des
Tanzes; die Dämmerung der Nacht; die starke, berauschende Wirkung der
Blumen; und schließlich der Zufall, welcher die beiden in einen geheimen
Raum zusammentreibt, sowie die aufregende Zudringlichkeit des Mannes.
Ich bin also nicht einseitig physiologisch verfahren, auch nicht monoman
psychologisch, ich habe die Schuld nicht nur der Vererbung von der
Mutter oder ausschließlich der »Unsittlichkeit« aufgebürdet, noch bloß
Moral gepredigt.
Dieser Mannigfaltigkeit der Motive will ich mich rühmen, da sie mit der
Forderung der Zeit übereinstimmt! Und haben es andere schon vor mir so
gemacht, so rühme ich mich mit meinen Paradoxen, wie alle Entdeckungen
genannt werden, nicht allein zu stehen.
Was die Charakterzeichnung anbetrifft, so habe ich die Figuren ziemlich
»charakterlos« gezeichnet und zwar aus folgenden Gründen:
Das Wort Charakter hat im Lauf der Zeiten eine mehrfache Bedeutung
bekommen. Es bedeutete wohl ursprünglich den herrschenden Grundzug im
Seelenkomplex und wurde mit Temperament verwechselt. Dann wurde es der
Ausdruck der Mittelklasse für den Automaten; sodaß ein Individuum,
welches ein für allemal bei seinem Naturell stehen geblieben ist oder
sich einer gewissen Rolle im Leben angepaßt hat, welches also mit einem
Wort gesagt, aufgehört hat zu wachsen, ein Charakter genannt wurde, und
der in der Entwickelung Befindliche, der geschickte Schiffer auf dem
Strome des Lebens, welcher nicht mit fester Schote segelt, sondern den
Kahn vor dem Windstoß fallen läßt, um ihn hernach wieder aufzuluven,
wurde charakterlos genannt. Im herabsetzenden Sinne natürlich, da er ja
so schwer einzufangen, einzuregistrieren und zu kontrollieren war.
Dieser bürgerliche Begriff von der Unveränderlichkeit der Seele wurde
dann auf das Theater übertragen, wo ja das Bürgerliche immer geherrscht
hat. Ein Charakter war dort ein Herr, welcher fix und fertig war,
welcher unveränderlich als Betrunkener, als Spaßmacher, als Betrübter
auftrat; und um zu charakterisieren bedurfte es nur, dem Körper ein
Gebrechen anzudichten, einen Klumpfuß, ein hölzernes Bein, eine rote
Nase, oder daß man den Betreffenden einen Ausruf gebrauchen ließ wie
diesen: »das war galant«, »Barkis will gern« oder dergleichen. Bei
dieser Art und Weise, die Menschen so einseitig aufzufassen, bleibt noch
sogar der große Molière stehen. Harpagon ist nur geizig, obgleich
Harpagon hätte geizig und zugleich ein ausgezeichneter Finanzier, ein
prächtiger Vater, ein guter Bürger sein können, und was schlimmer ist,
sein Gebrechen ist gerade äußerst vorteilhaft für seine Tochter und
seinen Schwiegersohn, welche ihn beerben und ihn daher nicht tadeln
dürfen, wenn sie auch ein wenig warten müssen, bis sie sich kriegen.
Daher glaube ich nicht an einfache Theatercharaktere. Und gegen das
summarische Urteil der Verfasser über die Menschen: der ist dumm, der
ist brutal, der ist eifersüchtig, der ist geizig u.s.w. sollte von den
Naturalisten Einspruch erhoben werden, welche wissen, wie reich der
Seelenkomplex ist, und welche verstehen, daß das Laster eine Rückseite
hat, welche sehr stark der Tugend ähnelt.
Als moderne Charaktere, die in einer Übergangszeit leben, welche mehr
eilig hysterisch als zum mindesten die vorhergehende ist, habe ich meine
Figuren schwankender, zerrissener, von Altem und Neuem zusammengesetzter
geschildert, und es scheint mir nicht unwahrscheinlich, daß
moderne Ideen durch die Zeitungen und Gespräche auch in die
Gesellschaftsschichten hinabgedrungen sein können, in denen selbst
ein Dienstbote sich bewegt.
Meine Seelen (Charaktere) sind Konglomerate von vergangenen Kulturgraden
und Brocken der angehenden Zeit, welche aus Büchern und Zeitungen
entlehnt wurden, Stücke von Menschen, abgerissene Fetzen von
Feiertagskleidern, welche zu Lumpen geworden sind, ganz wie die
Seele zusammengeflickt ist. Und ich habe außerdem ein wenig
Entwicklungsgeschichte gegeben, indem ich den Schwächeren stehlen und
Worte wiederholen lasse von dem Stärkeren, die Seelen »Ideen«,
Suggestionen, wie es genannt wird, voneinander holen lasse.
Fräulein Julie ist ein moderner Charakter, nicht als wenn es das
Halbweib, die Männerhasserin, nicht zu allen Zeiten sollte gegeben
haben, sondern darum, weil es jetzt entdeckt, hervorgetreten ist und
Lärm gemacht hat. Das Halbweib ist ein Typus, welcher sich hervordrängt,
sich jetzt für Macht, Ansehn, Auszeichnungen und Diplome, sowie früher
für Geld verkauft und die Entartung andeutet. Es ist keine gute Art,
denn sie ist nicht lebensfähig, pflanzt sich aber leider mit all' ihrem
Elend noch ein Glied fort, und entartete Männer scheinen unbewußt die
Auswahl unter ihnen zu treffen, sodaß sie sich vermehren und Wesen
unbestimmten Geschlechtes hervorbringen, welchen das Leben eine Qual
ist, die aber glücklicherweise zu Grunde gehen, entweder in Disharmonie
mit der Wirklichkeit oder infolge unaufhaltsamen Hervorbrechens des
unterdrückten Triebes, oder der getäuschten Hoffnungen den Mann nicht
erlangen zu können. Der Typus ist tragisch, da er das Schauspiel eines
verzweifelten Kampfes gegen die Natur darbietet, tragisch als ein
romantisches Erbe, welches nun von dem Naturalismus zerstreut wird, der
nur das Glück will, und zum Glücke gehören starke und lebensfähige
Arten.
Aber Fräulein Julie ist auch ein Überbleibsel des alten Kriegeradels,
welcher jetzt vor dem neuen Nerven- oder Großgehirn-Adel untergeht; ein
Opfer der Disharmonie, welche der Mutter »Schuld« in eine Familie
hineinbringt, ein Opfer der Verirrungen der Zeit, der Umstände und ihrer
eigenen schwächlichen Konstitution, was alles zusammen soviel bedeutet,
als: das Schicksal früherer Zeiten oder die Weltordnung. Die Schuld hat
der Naturalist mit Gott zusammen ausgestrichen, aber die Folgen der
That, die Strafe, Haftbarkeit oder die Furcht davor, kann nicht
gestrichen werden, aus dem einfachen Grunde, weil sie bestehen bleiben,
ob er nun freispricht oder nicht, denn die Leute, denen Unrecht
geschehen, sind nicht so wohlwollend gestimmt, wie diejenigen, denen
keins widerfahren, es billig sein können. Selbst wenn der Vater aus
zwingenden Gründen auf die Strafe verzichten sollte, würde die Tochter
sie an sich selbst vollziehen müssen, wie sie es hier thut, infolge des
angeborenen oder erworbenen Ehrgefühls, welches die höheren Klassen
ererben -- von wo? Von der Barbarei, von der asiatischen Urheimat, von
dem Rittertum des Mittelalters? -- und welches sehr schön ist, jetzt
aber unvorteilheit für das Bestehen der Art. Es ist des Edelmannes
»Harakiri«, des Japanesen Gewissensgesetz, welches ihm gebietet sich
den Leib aufzuschlitzen, wenn ein anderer ihn beschimpft, welches in
modifizierter Form im Duell, dem Adelsprivilegium, weiterlebt. Darum
bleibt der Bediente Jean am Leben, aber Fräulein Julie kann nicht leben
ohne Ehre. Das ist der Vorzug des Knechtes vor dem Herrn, daß er frei
ist von diesem lebensgefährlichen Vorurteil betreffs der Ehre; und in
uns alten Ariern existiert etwas vom Edelmann oder Don Quijote, was
bewirkt, daß wir mit dem Selbstmörder sympathisieren, welcher eine
ehrlose Handlung begangen und so seine Ehre verloren hat, und wir sind
genug Edelleute, um Schmerz zu empfinden, wenn wir eine gefallene Größe
daliegen sehen, selbst wenn der Gefallene sich erheben könnte, und
suchen es durch ehrenvolle Handlungen wiedergutzumachen. Der Diener Jean
ist ein Artbilder, einer, bei welchem sich die Differenzierung bemerkbar
macht. Er ist ein Kätners Sohn und hat sich nun zu einem werdenden Herrn
ausgebildet. Es ist ihm leicht geworden zu lernen, da er fein
entwickelte Sinne hatte (Geruch, Geschmack, Gesicht) und Schönheitssinn.
Er hat sich bereits emporgeschwungen und ist stark genug, es sich nicht
übel zu nehmen, aus den Diensten anderer Menschen Vorteile zu ziehen. Er
ist seiner Umgebung bereits fremd, welche er als zurückgelegtes Stadium
verachtet und dennoch fürchtet und flieht, da sie seine Geheimnisse
kennen, seine Absichten ausspüren, voll Neid sein Steigen sehen und mit
Vergnügen seinen Fall erwarten. Daher sein zweideutiger, unentschiedener
Charakter, der zwischen Sympathie für das, was auf der Höhe steht, und
Haß gegen diejenigen, die nun oben sind, hin- und herschwankt. Er ist,
wie er selbst sagt, Aristokrat, hat die Geheimnisse der guten
Gesellschaft gelernt, ist gewandt im Benehmen, aber bisweilen roh, trägt
bereits mit Eleganz den Überrock, ohne jedoch eine Garantie zu bieten,
daß er rein auf dem Körper ist.
Er hat Respekt vor dem Fräulein, aber Angst vor Christine, da sie seine
gefährlichen Geheimnisse kennt; er ist gefühllos genug, nicht die
Ereignisse der Nacht störend in seine Zukunftspläne eingreifen zu
lassen. Mit der Rohheit des Knechtes und dem Mangel an Weichherzigkeit
des Herrschers kann er Blut sehen, ohne zu erblassen, ein Mißgeschick
auf den Rücken nehmen und es aus dem Wege schleudern; darum geht er auch
unverwundet aus dem Kampfe hervor und endet wahrscheinlich als
Hotelwirt, und wenn _er_ nicht rumänischer Graf wird, so wird sein Sohn
wahrscheinlich Student und möglicherweise Kronvogt.
Es sind übrigens recht wichtige Aufklärungen, die er über die
Lebensauffassung der unteren Klassen giebt, wenn er nämlich die Wahrheit
spricht, was nicht oft der Fall ist, denn er spricht mehr, was für ihn
vorteilhaft, als was wahr ist. Wenn Fräulein Julie die Vermutung
aufwirft, daß alle in den unteren Klassen den Druck von oben so schwer
empfinden, so stimmt Jean natürlich bei, da es ja seine Absicht ist,
ihre Sympathie zu gewinnen, aber er korrigiert sofort seine Äußerung,
wenn er es für vorteilhafter hält, sich von der Masse zu scheiden.
Außerdem daß Jean ein Steigender ist, steht er auch darin über dem
Fräulein, daß er ein Mann ist. Geschlechtlich ist er Aristokrat durch
seine männliche Stärke, seine feiner entwickelten Sinne und seine
Fähigkeit zur Initiative. Seine Unterlegenheit besteht zunächst in dem
zufälligen socialen Milieu, in welchem er lebt, und welches er
wahrscheinlich mit dem Bedientenrock ablegen kann.
Der Knechtssinn äußert sich in seiner Hochachtung für den Grafen (die
Stiefeln) und seinem religiösen Aberglauben; aber er achtet den Grafen
vornehmlich als den Inhaber des höheren Platzes, nach welchem er strebt;
und diese Achtung bleibt sogar noch zurück, wenn er die Tochter des
Hauses erobert hat und gesehen, wie leer die schöne Schale war.
Daß ein Liebesverhältnis in »höherem« Sinne zwischen zwei Seelen von so
ungleichem Gehalt entstehen könnte, glaube ich nicht, und darum lasse
ich Fräulein Juliens Liebe von ihr selbst als Entschuldigung oder
Verteidigung erdichten; und Jean lasse ich vermuten, daß seine Liebe
noch unter andern socialen Verhältnissen würde hervorwachsen können.
Ich denke, es ist mit der Liebe wohl wie mit der Hyacinthe, welche im
Dunkeln Wurzel schlagen soll, bevor sie eine kräftige Blüte treiben
kann. Hier schießt sie empor und setzt Blüten an, und darum erstirbt das
Gewächs so schnell.
Christine endlich ist ein weiblicher Knecht, voll Unselbständigkeit und
Stumpfsinn, den sie am Herdfeuer erworben, vollgepropft mit Moral und
Religion als Deckmantel und Sündenbock. Sie geht zur Kirche, um leicht
und schnell ihre Hausdiebstähle auf Jesus abzuwälzen und eine neue
Ladung Sündenvergebung einzunehmen. Übrigens ist sie eine Nebenperson
und darum absichtlich nur skizziert, wie ich es mit dem Pfarrer und
Doktor im »Vater« gemacht habe, da ich sie gerade als Alltagsmenschen
haben wollte, wie Landpfarrer und Provinzialärzte es meist zu sein
pflegen. Und daß diese meine Nebenfiguren etwas abstrakt erscheinen,
beruht darauf, daß die Alltagsmenschen in gewissem Sinne in Ausübung
ihres Berufes abstrakt, das heißt unselbständig sind; sie zeigen bei
der Verrichtung ihres Berufes nur eine Seite, und solange der Zuschauer
nicht das Bedürfnis empfindet sie von mehreren Seiten zu sehen, ist
meine abstrakte Schilderung ziemlich richtig.
Was schließlich den Dialog anbetrifft, so habe ich mit der Tradition
insofern ein wenig gebrochen, als ich meine Personen nicht zu Katecheten
gemacht habe, welche sitzen und dumme Fragen stellen, um eine prompte
Replik hervorzurufen. Ich habe das Symmetrische, das Mathematische in
dem französisch konstruierten Dialog vermieden und die Gehirne
ungehindert arbeiten lassen, wie sie es in der Wirklichkeit thun, wo in
einem Gespräch das Thema ja nicht völlig erschöpft wird, sondern das
eine Gehirn von dem andern gleichsam aufs Geratewohl einen Radzahn
empfängt, in welchen es eingreifen kann. Und darum wogt der Dialog auch
hin und her, versieht sich in den ersten Scenen mit einem Material,
welches später bearbeitet, wiederaufgenommen, repetiert, entwickelt und
wiederaufgelegt wird, gleich dem Thema in einer musikalischen
Komposition.
Die Handlung ist reich genug, und da sie eigentlich nur zwei Personen
angeht, habe ich mich auf sie beschränkt, und nur eine Nebenperson
eingeführt, die Köchin, und den unglücklichen Geist des Vaters über und
hinter dem Ganzen schweben lassen. Dieses Letztere habe ich gethan, da
ich zu bemerken geglaubt habe, daß für Menschen der neueren Zeit die
psychologische Entwicklung das ist, was sie am meisten interessiert, und
unsere wißbegierigen Seelen sich nicht damit begnügen, etwas vor sich
gehen zu sehen, ohne zu erfahren, wie es zugeht! Wir wollen gerade die
Fäden, die Maschinerie sehen, die doppelbodige Schachtel untersuchen,
den Zauberring in die Hand nehmen, um die Fuge zu finden, in die Karten
gucken, um zu entdecken, mit was für Zeichen sie versehen sind.
Was das Technische in der Komposition anbetrifft, so habe ich die
Akteinteilung gestrichen, weil ich bemerkt habe, daß unser Mangel an
Fähigkeit, uns von einer Illusion beherrschen zu lassen, möglicherweise
durch Zwischenakte erzeugt wird, in denen der Zuschauer Zeit bekommt zu
reflektieren und sich dabei dem suggestiven Einfluß des
Verfasser-Magnetiseurs zu entziehen. Mein Drama währt wahrscheinlich
sechs Viertelstunden, und wenn man eine Vorlesung, eine Predigt oder
eine Kongreßverhandlung ebenso lange und länger anhören kann, so habe
ich mir gedacht, daß ein Theaterstück während anderthalb Stunden nicht
ermüden würde.
Der Monolog ist von unsern Realisten als unwahr verbannt, aber wenn ich
ihn motiviere, mache ich ihn wahrscheinlich und kann ihn also mit
Vorteil verwenden. Es ist ja wahrscheinlich, daß ein Redner allein in
seinem Zimmer auf- und abgeht und laut seine Rede durchgeht,
wahrscheinlich, daß ein Schauspieler laut seine Rolle memoriert, daß ein
Mädchen mit seiner Katze plaudert, eine Mutter mit ihrem Kinde scherzt,
ein altes Fräulein mit ihrem Papagei schwatzt, ein Schlafender im
Schlafe spricht. Und um einmal dem Schauspieler zu selbständiger Arbeit
Gelegenheit zu geben und einen Augenblick dem Zeigefinger des Verfassers
zu entschlüpfen, ist es am besten, daß die Monologe nicht ausgeführt,
sondern nur angedeutet werden. Denn da es ziemlich gleichgültig ist, was
im Schlafe, zum Papagei oder zur Katze gesprochen wird, da es ja keinen
Einfluß auf die Handlung ausübt, so kann ein begabter Schauspieler, der
mitten in der Stimmung und Situation drinnen ist, dies besser
improvisieren, als der Verfasser, der nicht im voraus berechnen kann,
wieviel und wie lange geschwatzt werden kann, bis das Publikum aus der
Illusion erweckt wird.
Wo der Monolog unwahrscheinlich werden sollte, habe ich zur Pantomime
gegriffen und hier lasse ich dem Schauspieler noch mehr Freiheit, zu
dichten und selbständig Ehre zu gewinnen. Um gleichwohl das Publikum
nicht zu stark auf die Probe zu stellen, habe ich die Musik, die durch
den Tanz in der Johannisnacht wohl motiviert ist, ihre verführerische
Macht während des stummen Spiels ausüben lassen, und bitte den
Musikdirektor wohl zu beherzigen, daß er nicht fremde Stimmungen
erwecken darf durch die Erinnerung an das Operetten- oder Tanzrepertoire
des Tages oder durch allzu ethnographisch volkstümliche Melodieen.
Das Ballett,[B] welches ich eingeführt habe, konnte durch keine
Volksscene ersetzt werden, da Volksscenen schlecht gespielt werden, und
eine Menge Spaßmacher die Gelegenheit benutzen würden, sich bemerkbar zu
machen und dadurch die Illusion stören. Da das Volk seine
Böswilligkeiten nicht selbst improvisiert, sondern bereits fertiges
Material benutzt, das einen doppelten Sinn geben kann, habe ich das
»Schmähgedicht« nicht gedichtet, sondern ein weniger bekanntes Tanzspiel
benutzt, welches ich selbst in der Umgebung von Stockholm aufgezeichnet
habe. Die Worte treffen ungefähr die Sache, und das genügt völlig, denn
die Feigheit der Menge gestattet ihr nicht direkte Angriffe.[C] Also
keine ausgesprochenen Späße in einer ernsten Handlung, kein rohes
Grinsen gegenüber einer Situation, die den Deckel auf den Sarg eines
Geschlechtes legt.
[Anmerkung B: Der Verfasser meint hier mit Ballett natürlich einen
Tanz, einen Volkstanz, und denkt nicht etwa an die berühmten kurzen
Röckchen und die fleischfarbenen Tricots. Der Übers.]
[Anmerkung C: Um dieser Absicht des Dichters möglichst genau
gerecht zu werden, wählte ich dafür ein älteres deutsches
»Gesellschaftslied«. Der Übers.]
Was die Dekorationen anbetrifft, so habe ich von der impressionistischen
Malerei das Unsymmetrische und Abgeschnittene entlehnt und glaube
dadurch die Illusion zu erhöhen; denn dadurch, daß man nicht die ganze
Scene und das ganze Möblement sieht, ist es einem möglich gemacht den
Raum zu ahnen: die Phantasie wird erregt und ersetzt das Fehlende. Auch
habe ich es dadurch erreicht, daß ich das ermüdende Gehen und Kommen
durch die Thüren los wurde, besonders da die Theaterthüren aus Leinwand
sind und bei der geringsten Bewegung flattern. Ebenso habe ich mich an
eine einzelne Dekoration gehalten, damit die Personen sich mit der
Umgebung verschmelzen können, und um mit dem Dekorationsluxus zu
brechen.
Ich habe die Hintergrundsdekoration und den Tisch _schräg_ gestellt,
um die Schauspieler zu veranlassen "en face" und in halbem Profil zu
spielen, wenn sie am Tisch einander gegenüber sitzen.
Eine andere vielleicht nicht unnötige Verbesserung würde die Entfernung
der Rampe sein. Dieses Licht von unten scheint die Aufgabe zu haben die
Schauspieler im Gesichte voller erscheinen zu lassen; aber ich muß
fragen: Warum sollen alle Schauspieler volle Gesichter haben? Ob das
Licht von unten nicht eine Menge feiner Züge in den unteren Partieen des
Gesichtes, namentlich der Kiefer, verwischt, ob es nicht die Form der
Nase verändert und Schatten über die Augen wirft? Und wenn nicht, so ist
doch sicher, daß es den Augen des Schauspielers unangenehm ist, sodaß
das wirkungsvolle Spiel des Blicks verloren geht, denn das Licht der
Rampe trifft die Netzhaut auf Stellen, die sonst geschützt sind und
darum sieht man selten andere Bewegungen der Augen, als ein dummes
Starren zur Seite oder hinauf zu den Logenreihen, sodaß das Weiße im
Auge zu sehen ist. Möglicherweise kann man derselben Ursache das müde
Blinzeln mit dem Augendeckel bei den Schauspielern und namentlich bei
den Schauspielerinnen zuschreiben. Und wenn jemand auf der Bühne mit den
Augen sprechen will, kann er nur geradeaus ins Publikum sehen, mit dem
er (oder sie) außerhalb des Rahmens des Stückes eine direkte
Korrespondenz einleitet; eine Unsitte, die mit Recht oder Unrecht
»Bekannte begrüßen« genannt wird.
Sollte nicht genügend starkes Seitenlicht (mit Reflektoren oder
dergleichen) dem Schauspieler dieses neue Hilfsmittel bieten können: die
Mimik durch den ausdrucksvollsten Teil des Gesichtes, die Augen, zu
stärken?
Die Illusion, die Schauspieler dahin zu vermögen, für und nicht mit dem
Publikum zu spielen, nähre ich nicht, wenn dieses auch in hohem Grade
wünschenswert wäre. Ich glaube nicht, daß ich eine ganze Scene hindurch
den ganzen Rücken eines Schauspielers werde zu sehen bekommen, aber ich
wünsche von ganzem Herzen, daß die Hauptscenen nicht, gleich Duetten,
vorn am Souffleurkasten gespielt werden mögen, in der Absicht, Beifall
zu ernten, sondern ich will sie auf einen Platz haben, der zu der
Situation paßt. Also keine Revolution, sondern nur kleine
Modifikationen.
Wenn ich nun beginne vom Schminken zu sprechen, so nähre ich keine
Hoffnung, von den Damen gehört zu werden, die lieber hübsch, als wahr
sein wollen. Aber der Schauspieler sollte doch genau überlegen, ob es
für ihn vorteilhaft ist, durch das Schminken seinem Gesichte einen
abstrakten Charakter zu geben, der wie eine Maske auf demselben sitzen
bleibt. Denken wir uns einen Herrn, der sich mit Kohle einen scharfen,
zornigen Zug zwischen den Augen anbringt, und nehmen wir an, daß dieser
ständig zornig aussehende Mensch bei einer Replik lachen soll. Welch'
schauderhafte Grimasse wird das nicht werden? Und wie soll eine falsche
Stirn, die blank ist, wie eine Billardkugel, gerunzelt werden können,
wenn der Alte zornig wird.
Mit einem modernen psychologischen Drama, wo die feinsten seelischen
Empfindungen sich mehr in den Gesichtszügen als in den Bewegungen und im
Geschrei widerspiegeln sollen, thäte man wohl am besten, es mit starkem
Seitenlicht auf einer kleinen Bühne und mit Schauspielern ohne Schminke
oder zum mindesten einem Minimum davon zu versuchen.
Könnten wir das sichtbare Orchester mit seinem störenden Lampenlicht und
den gegen das Publikum gewandten Gesichtern loswerden; würde das Parkett
so erhöht, daß die Augen des Zuschauers höher träfen, als auf die Kniee
des Schauspielers; schafften wir die Prosceniumslogen ab und dazu
vollständige Dunkelheit im Theater während der Vorstellung, sowie zuerst
und vor allem eine _kleine_ Bühne und einen _kleinen_ Zuschauerraum,
dann könnte vielleicht eine neue dramatische Kunst erstehen, und das
Theater wieder eine Institution zur Freude der Intelligenteren werden.
Indem wir auf dieses Theater warten, müssen wir auf Lager schreiben und
das Repertoire der Zukunft vorbereiten.
Ich habe einen Versuch gemacht! Ist er mißglückt, so ist noch Zeit
genug, einen neuen zu machen.
_Kopenhagen_ im Sommer 1888.
_Der Verfasser._
Fräulein Julie.
_Personen:_
_Fräulein Julie_, 25 Jahre alt.
_Jean_, Diener, 30 Jahre alt.
_Christine_, Köchin, 35 Jahre alt.
Die Handlung spielt in der Johannisnacht in einer gräflichen Küche.
Schauplatz:
Eine große Küche, deren Decke und Seitenwände von den Draperien und
Soffiten verdeckt werden. Die Hinterwand zieht sich von links schräg in
die Scene hinein; auf der linken Seite zwei Gestelle mit Kupfer-,
Messing-, Eisen- und Zinngeschirr; die Gestelle sind mit zackigem Papier
garniert; etwas weiter rechts sieht man dreiviertel des großen gewölbten
Ausganges mit zwei Glasthüren, durch welche ein Springbrunnen mit einem
Amor, blühende Fliederbüsche und einige Pappelbäume sichtbar sind.
Eingänge rechts und links.
Links auf der Bühne eine Ecke eines großen Kachelherdes mit einem Teil
des Rauchfanges.
Rechts das eine Ende eines Gesindeeßtisches aus weißem Fichtenholz mit
einigen Stühlen; auf dem Tisch eine große japanische Kruke mit Flieder.
Der Herd ist mit Birkenzweigen ausgeputzt, der Boden mit Wachholder
bestreut.
Ein Eisschrank, ein Waschtisch und ein Aufwaschtisch. Eine große,
altertümliche Schlaguhr über der Thüre und ein Sprachrohr auf der linken
Seite derselben.
_Christine_ steht links am Herd und bratet etwas in einer Pfanne;
sie hat ein helles Kattunkleid an und eine Küchenschürze um. _Jean_
kommt durch die Glasthür hinein, in Livree; er trägt in der Hand ein
paar große Reitstiefel mit Sporen, die er auf einer sichtbaren
Stelle hinten auf den Boden stellt.
_Jean._ Heute Abend ist das Fräulein Julie wieder verrückt, total
verrückt!
_Christine._ So, du bist jetzt hier?
_Jean._ Ich begleitete den Herrn Grafen zur Station, und als ich auf dem
Rückweg an der Scheune vorüberkam, ging ich hinein, um zu tanzen.
Fräulein Julie tanzte gerade mit dem Förster; als sie mich aber gewahr
wurde, fährt sie gerade auf mich los und fordert mich zum Damenwalzer
auf. Und seitdem hat sie in einer Weise getanzt, daß ich nie etwas
derartiges gesehen habe. Sie ist einfach verrückt.
_Christine._ Das ist sie ja immer gewesen, aber niemals so, wie die
letzten vierzehn Tage, seitdem die Verlobung aufgehoben wurde.
_Jean._ Ja, was war das eigentlich für eine Geschichte. Es war doch ein
feiner Kerl, wenn er auch nicht reich war. Ach ja! sie haben so viele
Launen! (Er setzt sich rechts an den Tisch.) Es ist in jedem Fall
sonderbar von dem Fräulein, daß sie lieber bei den Leuten zu Hause
bleiben will, als ihren Vater zu ihren Verwandten begleiten? Nicht?
_Christine._ Ja, sie fühlt sich wohl gleichsam ein wenig geniert nach
der Geschichte mit ihrem Bräutigam.
_Jean._ Kann schon sein! Aber es war doch in jedem Fall ein tüchtiger
Kerl. Weißt du, Christine, wie es kam? Ich sah es mit an, obgleich ich
mir nichts merken lassen wollte.
_Christine._ Wie? Du sahst es mit an?
_Jean._ Ja, das that ich. Sie waren eines Abends unten im Stallhof, und
das Fräulein »tränierte« ihn, wie sie es nannte -- weißt du, was sie
machte? Sie ließ ihn über die Reitpeitsche springen, wie einen Hund, den
man »hop« machen lehrt. Zweimal sprang er hinüber und bekam jedesmal
einen Schlag; aber das dritte Mal nahm er ihr die Reitpeitsche aus der
Hand, zerbrach sie in tausend Stücke und -- ging.
_Christine._ So kam es? Nein, was du sagst!
_Jean._ Ja, so kam es! Aber kannst du mir nun nicht etwas Gutes zu essen
geben, Christine?
_Christine_ (legt aus der Pfanne auf und setzt es Jean vor). Ach, nur
ein bißchen Nieren, die ich aus dem Kalbsbraten herausgeschnitten habe!
_Jean_ (beriecht das Essen). Ah! Sehr schön, das ist mein größtes
Delice! (Er befühlt den Teller.) Aber du hättest den Teller wärmen
können!
_Christine._ Du bist noch krittlicher, als selbst der Graf, wenn du erst
einmal anfängst. (Sie zieht ihn liebkosend am Haar.)
_Jean_ (böse). Au! Du mußt mich nicht so reißen, du weißt ja, wie
empfindlich ich bin.
_Christine._ Na, na, es war ja nur aus Liebe.
_Jean_ (ißt).
_Christine_ (zieht eine Flasche Bier auf).
_Jean._ Bier in der Johannisnacht? Nein, danke bestens! Da habe ich
selbst was Besseres. (Er öffnet die Tischschublade und nimmt eine
Flasche Rotwein mit gelbem Lack heraus.) Gelber Lack, siehst du! Gieb
mir nun ein Glas! Ein Fußglas, versteht sich, wenn man _reinen_ Wein
trinkt.
_Christine_ (wendet sich wieder zum Herd und setzt eine kleine Kasserole
auf). Gott sei der gnädig, die dich einmal zum Mann bekommt! So ein
Kräkler!
_Jean._ Ach red' doch nicht! Du wärst sehr vergnügt, wenn du so'n feinen
Kerl, wie mich, bekämst; und ich glaube nicht, daß du davon Schaden
hast, daß man mich deinen Liebsten nennt! (Er schmeckt den Wein.) Ah!
Sehr fein! Sehr fein! Nur etwas zu wenig temperiert! (Er wärmt das Glas
mit der Hand.) Den haben wir in Dijon gekauft. Und er kam vier Francs
der Liter ohne Glas; und dann noch der Zoll dazu! Was kochst du denn
jetzt? Das stinkt ja infernalisch!
_Christine._ Ach, das ist so ein Teufelsdreck, den Fräulein Julie für
die Diana haben will.
_Jean._ Du solltest dich ein wenig zierlicher ausdrücken, Christine!
Aber warum mußt du am heiligen Abend dastehen und für das Beest kochen?
Ist es krank, was?
_Christine._ Jawohl! Sie hat sich zu dem Hofhund hinausgeschlichen --
und da haben sie Unsinn gemacht -- und siehst du, davon will das
Fräulein nichts wissen.
_Jean._ Ja, in einer Beziehung ist das Fräulein zu stolz und in anderer
zu wenig stolz, ganz wie die Gräfin bei Lebzeiten. Sie fühlte sich am
wohlsten in der Küche und im Stall, aber sie wollte niemals mit _einem_
Pferd fahren; sie ging mit schmutzigen Manschetten, mußte aber die
Grafenkrone auf den Knöpfen haben. Das Fräulein, um nun von ihr zu
reden, nimmt sich und ihre Person nicht genug in acht. Ich möchte sagen,
sie ist nicht fein. Jetzt eben, als sie in der Scheune tanzte, riß sie
den Förster von Annas Seite fort und forderte ihn selbst auf. Wir würden
uns nicht so benehmen; aber so geht es, wenn die Herrschaften sich
gemein machen, dann -- werden sie gemein! Aber stattlich ist sie!
Prachtvoll! O! Diese Schultern! Dieser Busen! und -- &c.!
_Christine._ Na, dabei ist auch viel Kunst! Ich weiß, was Klara gesagt
hat, die ihr beim Anziehen hilft.
_Jean._ Pah, Klara! Ihr seid immer neidisch aufeinander! Ich bin mit ihr
ausgewesen und habe sie reiten sehen -- Und dann, wie sie tanzt!
_Christine._ Höre einmal, Jean! Willst du nicht mit mir tanzen, wenn ich
fertig bin?
_Jean._ Ja, natürlich will ich das.
_Christine._ Versprichst du es mir?
_Jean._ Versprechen? Wenn ich sage, ich thue es, dann thue ich es auch!
Indessen besten Dank für das Essen. Es war sehr gut. (Er schlägt den
Pfropfen in die Flasche hinein.)
_Das Fräulein_ (in der Glasthür, spricht nach außen). Ich bin sogleich
wieder da! Geht nur solange voran!
_Jean_ (verbirgt die Weinflasche in der Tischschublade und steht dann
ehrerbietig auf).
_Fräulein Julie_ (tritt ein und geht zu Christine an den Herd). Na! Ist
es fertig?
_Christine_ (giebt ihr durch Zeichen zu verstehen, daß Jean zugegen
ist).
_Jean_ (galant). Haben die Damen Geheimnisse vor?
_Julie_ (schlägt ihm mit dem Taschentuch ins Gesicht). Ist Er neugierig?
_Jean._ Ach, wie schön das nach Veilchen duftete!
_Julie_ (kokett). Unverschämter! Versteht Er sich auch auf Parfüms?
Tanzen kann Er -- Nicht hersehen! Geh Er fort! (Sie tritt hinter den
Tisch.)
_Jean_ (naseweis, aber artig). Ist es ein Zaubertrank, was die Damen da
in der Johannisnacht brauen? Etwas, um dann in den Sternen des Glückes
zu lesen, sodaß man seine Zukünftige zu sehen bekommt!
_Julie_ (scharf). Ja, wenn Er die zu sehen bekommt, dann muß Er gute
Augen haben! (Zu Christine.) Gieße es in eine halbe Flasche hinein und
korke es fest zu. Komm Er nun und tanze einen Schottisch mit mir, Jean
-- (Sie läßt ihr Taschentuch auf dem Tisch liegen.)
_Jean_ (zögernd). Ich will gegen niemand unartig sein, aber diesen Tanz
hatte ich Christinen versprochen --
_Julie._ Na, sie kann ja einen andern bekommen. (Sie tritt zu
Christine.) Oder wie, Christine? willst du mir den Jean nicht leihen?
_Christine._ Das hängt nicht von mir ab. Wenn das gnädige Fräulein so
herablassend ist, so paßt es sich nicht, daß er nein sagt. Geh nur! und
bedanke dich für die Ehre.
_Jean._ Aufrichtig gesprochen, aber ohne Sie verletzen zu wollen, ist es
klug von Ihnen, Fräulein Julie, zweimal hintereinander mit demselben
Herrn zu tanzen, besonders da die Leute hier sehr geneigt sind,
allerhand Schlüsse zu ziehen --
_Julie_ (braust auf). Was soll das heißen? Was für Schlüsse? Was meint
Er damit?
_Jean_ (ausweichend). Da das Fräulein mich nicht verstehen wollen, muß
ich deutlicher reden. Es sieht nicht gut aus, wenn Sie einen Ihrer
Untergebenen den andern, die dieselbe ungewöhnliche Ehre erwarten,
vorziehen --
_Julie._ Vorziehen! Was bildet Er sich ein! Ich bin ganz erstaunt! Ich,
die Herrin des Hauses, beehre den Tanz der Leute mit meiner Gegenwart,
und wenn ich nun wirklich tanzen will, so will ich es mit einem, der
führen kann, sodaß ich dem entgehe, ausgelacht zu werden.
_Jean._ Wie das Fräulein befehlen! Ich stehe zu Diensten!
_Julie_ (sanft). Sprechen Sie jetzt nicht von befehlen. Heute Abend sind
wir ja als frohe Menschen auf dem Fest und legen allen Rang ab! So,
geben Sie mir denn Ihren Arm! Sei ganz ruhig, Christine! Ich werde dir
deinen Schatz nicht entführen!
_Jean_ (bietet ihr seinen Arm und führt sie durch die Glasthür hinaus).
_Christine_ allein.[D]
Schwache Violinenmusik in einiger Entfernung im Takt eines
Schottisch.
_Christine_ (summt die Musik mit, räumt den Tisch ab, wo Jean gegessen
hat, wäscht den Teller am Aufwaschtisch ab, trocknet ihn ab und setzt
ihn in einen Schrank. Dann legt sie die Küchenschürze ab, nimmt einen
kleinen Spiegel aus der Tischschublade, stellt ihn gegen die Krucke mit
Flieder auf dem Tisch, zündet ein Talglicht an und macht eine Haarnadel
heiß, mit der sie ihre Stirnhaare kräuselt. Darauf geht sie an die
Glasthüre und lauscht, kommt wieder an den Tisch zurück, findet das
Taschentuch des Fräuleins, das dieselbe vergessen, nimmt es und riecht
daran; dann breitet sie es in Gedanken aus, reckt es, streicht es glatt
und legt es viermal zusammen).
[Anmerkung D: Diese stumme Scene muß gespielt werden, als wenn die
Schauspielerin wirklich allein wäre: also sie muß nach Bedürfnis
dem Publikum den Rücken zuwenden und nicht in den Zuschauerraum
hineinsehen; auch sich nicht übereilen, als wenn sie fürchtete,
das Publikum könnte ungeduldig werden. Der Verfasser.]
_Jean_ (kommt allein durch die Glasthür zurück). Ja, sie ist verrückt.
So zu tanzen! Und die Leute stehen an den Thüren und grinsen über sie.
Was sagst du dazu, Christine?
_Christine._ Ach, es ist ja jetzt ihre Zeit, und da ist sie immer so
sonderbar. Aber willst du jetzt kommen und mit mir tanzen?
_Jean._ Du bist doch wohl nicht böse, daß ich dir echappierte?
_Christine._ Nein! Nicht im geringsten, das weißt du ja; und ich kenne
auch meine Stellung --
_Jean_ (legt die Hand um ihre Taille). Du bist ein verständiges Mädchen,
Christine, und würdest eine tüchtige Hausfrau werden --
_Julie_ (kommt durch die Glasthüre herein; sie ist unangenehm
überrascht; mit erzwungener Munterkeit). Sie sind ja ein scharmanter
Kavalier -- der seiner Dame davonspringt.
_Jean._ Im Gegenteil, Fräulein Julie, wie Sie sehen, habe ich mich
beeilt, die Verlassene aufzusuchen!
_Julie_ (in anderm Ton). Wissen Sie, daß Sie wie kein anderer tanzen!
Aber warum gehen Sie am Festabend in Livree? Legen Sie sie gleich ab!
_Jean._ Dann muß ich das Fräulein bitten, sich einen Augenblick zu
entfernen, denn mein schwarzer Rock hängt hier -- (Er geht mit
entsprechender Gebärde nach rechts.)
_Julie._ Geniert Er sich vor mir! Um einen Rock zu wechseln! Geh' Er
denn in sein Zimmer und komme wieder zurück! Übrigens kann Er auch
hierbleiben, ich drehe mich um!
_Jean._ Mit Ihrer Erlaubnis, mein Fräulein. (Er geht nach links, man
sieht seinen Arm, wenn er den Rock wechselt.)
_Julie_ (zu Christine). Höre, Christine; ist Jean dein Schatz, da er so
vertraut mit dir ist?
_Christine_ (nach dem Herd gehend). Schatz? Ja, wenn man so will! Wir
nennen es so.
_Julie._ Nennen?
_Christine._ Na, das Fräulein haben ja selbst einen Schatz gehabt,
und --
_Julie._ Ja, wir waren richtig verlobt --
_Christine._ Aber es wurde ja doch nichts daraus -- (Sie setzt sich und
schläft nach und nach ein.)
_Jean_ (in schwarzem Rock und mit schwarzem Hut).
_Julie._ Très gentil, monsieur Jean! Très gentil!
_Jean._ Vous voulez plaisanter, madame!
_Julie._ Et vouz voulez parlez français! Wo haben Sie das gelernt?
_Jean._ In der Schweiz, als ich in einem der ersten Hotels in Luzern
Zimmerkellner war!
_Julie._ Aber Sie sehen in dem Rock ja wie ein Gentleman aus! Charmant!
(Sie setzt sich an den Tisch rechts.)
_Jean._ Ach, Sie schmeicheln!
_Julie_ (verletzt). Schmeicheln? Ihm?
_Jean._ Meine angeborene Bescheidenheit erlaubt mir nicht zu glauben,
daß Sie einem Menschen, wie mir, veritable Artigkeiten sagen, und darum
erlaubte ich mir, anzunehmen, daß Sie übertrieben, oder wie man zu sagen
pflegt, schmeichelten!
_Julie._ Wo haben Sie es gelernt, so Ihre Worte zu setzen? Sie müssen
das Theater viel besucht haben?
_Jean._ Gewiß! Ich habe viele Orte besucht!
_Julie._ Aber Sie sind doch hier in der Gegend geboren?
_Jean._ Mein Vater war Instmann bei dem Staatsanwalt dieses Bezirks, und
ich habe auch das Fräulein als Kind gesehen, obgleich das Fräulein mich
nicht bemerkt haben!
_Julie._ Wirklich?
_Jean._ Ja, und auf einmal besinne ich mich namentlich -- ja, aber davon
kann ich nicht reden!
_Julie._ O ja -- thun Sie es doch! Wie? Mir zum Gefallen!
_Jean._ Nein, ich kann jetzt wirklich nicht! Ein andermal vielleicht.
_Julie._ Ein andermal ist gar keinmal. Ist es denn jetzt so gefährlich?
_Jean._ Gefährlich ist es nicht, aber es ist doch am besten, es zu
unterlassen! Sehen Sie nur, die da! (Er zeigt auf Christine, die auf
einem Stuhl am Herde eingeschlafen ist.)
_Julie._ Das wird eine muntere Frau. Vielleicht schnarcht sie auch?
_Jean._ Das thut sie nicht; aber sie spricht im Schlaf.
_Julie._ Woher wissen Sie, daß sie im Schlaf spricht?
_Jean._ Ich habe es gehört!
(Pause, in der sie einander betrachten.)
_Julie._ Warum setzen Sie sich nicht?
_Jean._ Das darf ich mir in Ihrer Gegenwart nicht erlauben!
_Julie._ Und wenn ich es befehle?
_Jean._ Dann gehorche ich.
_Julie._ Setzen Sie sich! -- Aber warten Sie! Können Sie mir nicht etwas
zu trinken geben?
_Jean._ Ich weiß nicht, was sich hier im Eisschrank vorfindet. Ich
glaube, es ist nur Bier.
_Julie._ Das ist nicht zu verachten! und ich meinesteils habe einen so
einfachen Geschmack, daß ich es dem Wein vorziehe.
_Jean_ (nimmt eine Bierflasche aus dem Eisschrank, welche er aufzieht;
er sucht im Schrank nach einem Glas und einem Teller, auf dem er
serviert). Darf ich bitten!
_Julie._ Danke! Wollen Sie nicht auch trinken?
_Jean._ Ich bin gerade kein Bierfreund, aber wenn das Fräulein befehlen!
_Julie._ Befehlen? Mir scheint, als höflicher Kavalier könnten Sie Ihrer
Dame Gesellschaft leisten.
_Jean._ Das ist sehr richtig bemerkt! (Er zieht noch eine Flasche auf
und nimmt ein Glas.)
_Julie._ Trinken Sie nun auf mein Wohl!
_Jean_ (zögert).
_Julie._ Ich glaube, der alte Kerl ist schüchtern!
_Jean_ (auf den Knieen scherzhaft parodierend, erhebt sein Glas). Das
Wohl meiner Herrin!
_Julie._ Bravo! -- Nun müssen Sie auch meinen Schuh küssen, dann ist es
vollständig.
_Jean_ (zögert, faßt dann aber dreist ihren Fuß und küßt ihn flüchtig).
_Julie._ Ausgezeichnet! Sie hätten Schauspieler werden sollen.
_Jean_ (erhebt sich). Das geht nicht so weiter, Fräulein! Es könnte
jemand kommen und uns sehen.
_Julie._ Was thäte das?
_Jean._ Die Leute würden ganz einfach darüber sprechen. Und wenn das
Fräulein wüßten, wie die Mäuler schon vorhin gingen, dann --
_Julie._ Was sagten sie denn? Erzählen Sie es mir! Aber setzen Sie sich!
_Jean_ (setzt sich). Ich möchte Sie nicht kränken, aber sie gebrauchten
Ausdrücke -- die Vermutungen der Art andeuteten, daß -- ja, Sie werden
das ja wohl selbst verstehen! Sie sind ja kein Kind mehr, und wenn man
eine Dame allein mit einem Mann zusammen trinken sieht -- sei es auch
nur ein Bedienter -- zumal noch in der Nacht -- dann --
_Julie._ Was dann? Und übrigens sind wir nicht allein. Christine ist ja
hier.
_Jean._ Ja, sie schläft.
_Julie._ Dann werde ich sie wecken. (Sie steht auf.) Christine!
Schläfst du?
_Christine_ (im Schlaf). Bla--bla--bla--bla!
_Julie._ Christine! -- Die kann schlafen!
_Christine_ (im Schlaf). Die Stiefeln des Grafen sind geputzt -- Kaffee
aufsetzen -- sofort, sofort, sofort. -- O, o! -- Puh!
_Julie_ (faßt sie bei der Nase). Willst du aufwachen!
_Jean_ (streng). Stören Sie einen Schlafenden nicht!
_Julie_ (scharf). Wie?
_Jean._ Wer den ganzen Tag am Herd gestanden hat, kann müde sein, wenn
die Nacht kommt. Und den Schlaf soll man respektieren.
_Julie_ (in anderm Ton). Das ist hübsch gedacht, und das ehrt Ihn --
Danke! (Sie reicht Jean die Hand.) Kommen Sie nun hinaus und pflücken
Sie mir etwas Flieder!
_Christine_ (erwacht während des Folgenden und geht schlaftrunken nach
rechts ab, um sich zu Bett zu begeben).
_Jean._ Mit dem Fräulein?
_Julie._ Mit mir!
_Jean._ Das geht nicht! Absolut nicht!
_Julie._ Ich verstehe nicht, was Sie meinen. Sollte es möglich sein, daß
Sie sich etwas einbilden?
_Jean._ Ich nicht, aber die Leute!
_Julie._ Was? Daß ich in einen Bedienten verliebt wäre?
_Jean._ Ich bin kein eingebildeter Mensch, aber man hat Beispiele
gesehen -- und den Leuten ist nichts heilig.
_Julie._ Er ist, glaube ich, Aristokrat!
_Jean._ Ja, das bin ich.
_Julie._ Und ich steige herab --