Pourquoi, au lever du jour, le jeune voyageur vint-il à ma porte?
Chaque fois que je rentre et chaque fois que je sors, je le rencontre,
et son visage captive mes yeux.
Je ne sais s’il faut lui parler ou rester silencieuse. Pourquoi est-il
venu à ma porte?
* * * * *
Les nuageuses nuit de juillet sont pleines d’ombre, le ciel à l’automne
est d’un bleu très doux; le vent du midi des jours du printemps est
inquiet.
Sa chanson à tous moments est tissée d’airs nouveaux.
Je me détourne de mon ouvrage et mes yeux se remplissent de brouillard.
Pourquoi a-t-il choisi ma porte?