Del M. R. S. D.
Pe quacche arrore, che trovato avisse,
O Lejetore mio, drinto ste Ccarte,
Mormorare è bregogna, ca chest’Arte
Porzì ad Argo la fa, comm’autro disse.
E po, se tu saje lejere, de chisse
O d’autre arrure pigliane le pparte;
Se no nne faje, pe ffarela da Marte,
A sto remmedio attenere porrisse.
Recepe Santacroce no tornese,
Ne ghire cchiù co ll’asene ’nvardate,
E saperraje cchiù tu de lo Chiajese.
Lasanno perzò tutte ste bajate,
Lieje, e relieje, ed agge ’n toscanese,
Il buon prode ti faccia, e ssanetate.