Obgleich eine starke Abteilung der vlaemischen Truppen den Feind
scharenweise in den Feldern verfolgte, blieben doch noch einige geordnete
Truppenteile auf dem Schlachtfeld zurück. Jan Borluut hatte seine Leute
haltmachen lassen, um dem Kriegsbrauch gemäß das Schlachtfeld bis zum
anderen Tage zu behaupten; nur wenige hatten in heftiger Leidenschaft auf
diesen Befehl nicht geachtet; die Abteilung, die er bei sich hatte, bestand
noch aus dreitausend Gentern; dazu kamen Leute von allen Waffengattungen,
die von Anstrengung oder Wunden ermattet waren, den Feind nicht verfolgen
konnten und deshalb auf dem Schlachtfeld geblieben waren. Jetzt, da der
Kampf gewonnen und die Fesseln des Vaterlands gebrochen waren, jauchzten
die Vlaemen mit inniger Freude:
»Vlaenderen den Leeuw! Sieg! Sieg!«
Alsbald antworteten die Yperner und Kortrijker von den Wällen der Stadt mit
noch lauterem Jubel. Auch sie konnten wohl Sieg rufen; denn während die
beiden Heere einander auf dem Groeninger Kouter bekämpften, war der
Kastellan van Lens mit hundert seiner Leute von dem Kastell in die Stadt
gedrungen und hätte sie vielleicht ganz niedergebrannt. Aber die Yperner
hieben so unverzagt auf seine Schar ein, daß die Franzosen nach langem
Kampf in Unordnung in das Kastell zurückflohen. Als van Lens seine Leute
zählte, fand er, daß nur der zehnte Teil der Wut der Feinde entgangen war.
Die meisten Anführer und Edeln hatten sich in das Lager begeben und um den
goldenen Ritter versammelt; sie drückten ihm alle ihre Dankbarkeit aus, er
aber antwortete nicht, aus Furcht, sich zu verraten. Gwijde, der bei ihm
stand, wandte sich zu den Rittern und sprach:
»Meine Herren, der Ritter, der uns alle und Flandern so wunderbar errettet
hat, ist ein Kreuzfahrer, der unbekannt zu bleiben wünscht: der edelste
Sohn Flanderns trägt seinen Namen.«
Die Ritter sagten nichts, aber jeder bemühte sich, zu erraten, wer das wohl
sein mochte, der so edel, so tapfer und so stark war. Diejenigen, die bei
der Zusammenkunft in dem Gehölz bei Dale gewesen waren, wußten schon
längst, wer es war, aber sie wagten nicht, ihre Überzeugung zu verkünden,
da sie feierlich gelobt hatten, das Geheimnis zu wahren. Unter den anderen
waren viele, die gar nicht daran zweifelten, daß es der Graf von Flandern
selbst sein müsse; allein sie schwiegen, weil Gwijde den Wunsch des
goldenen Ritters ausgesprochen hatte.
Robrecht hatte schon einige Zeit leise mit Gwijde gesprochen; da ließ er
sein Auge über die anwesenden Scharen schweifen und sagte endlich:
»Ich sehe Adolf van Nieuwland nicht; sollte mein junger Freund unter dem
Schwerte der Feinde gefallen sein? O, das würde mich ewig schmerzen. Und
wie würde meine arme Machteld heiß um ihren guten Bruder weinen!«
»Gefallen wird er nicht sein, Robrecht; mich dünkt, ich hätte soeben noch
seine grüne Feder zwischen den Bäumen des Neerlander Busches gesehen. Gewiß
jagt er nun den übrigen Feinden nach; Ihr habt gesehen, mit welch
unbändiger Wut er sich stets mitten unter die Franzosen wagte. Fürchtet
nichts, Gott hat ihn sicherlich nicht sterben lassen.«
»O Gwijde, ich wollte, Ihr sprächet die Wahrheit! Mein Herz bricht bei dem
Gedanken, daß sich mein unglückliches Kind an einem so frohen Tage nicht
freuen sollte. Ich bitte Euch, mein Bruder, laßt die Leute Borluuts das
Schlachtfeld absuchen, ob Adolf nicht zu finden ist. Ich gehe, um meine
kranke Machteld zu trösten. Die Gegenwart ihres Vaters möchte ihr zum
wenigsten einen frohen Augenblick geben.«
Er grüßte die anwesenden Ritter mit der Hand und eilte nach der Abtei von
Groeningen. Gwijde befahl Jan Borluut, seine Leute über das Schlachtfeld zu
schicken, um die Verwundeten unter den Leichen hervorzuziehen und in das
Lager zu bringen.
Als die Genter das Schlachtfeld betraten, blieben sie anfangs, entsetzt
über den furchtbaren Anblick, stehen. Jetzt, da die Leidenschaft des
Kampfes in ihnen erloschen war, schweiften ihre Augen mit Schaudern über
das ausgedehnte Blutfeld, darauf Tausende von Leichen, Pferden, Fahnen und
allerlei Waffen in wilder Verwirrung durcheinanderlagen. Hie und da sah man
einen Sterbenden den Arm bittend um Hilfe ausstrecken. Schrecklich tönten
über das Schlachtfeld die Stimmen der Verwundeten, die da riefen:
»Trinken, trinken ... gebt uns um Gottes willen zu trinken!«
Die Sonne brannte mit sengender Glut auf ihre offenen Wunden und quälte sie
mit unerträglichem Durst; ihre trockenen Lippen klebten aufeinander, und
nur mit Mühe konnten sie röchelnd die Todesklage hervorbringen. Die Luft
war von schwarzen Raben wie von einer Gewitterwolke erfüllt; das Krächzen
dieser gefräßigen Raubvögel hallte wie der Ruf des Todes über das
Schlachtfeld und erfüllte die Herzen der Überlebenden mit düsterer
Beklemmung. Die kreischenden Vögel stürzten sich auf die Leichen, und die
Verwundeten kämpften mit Angst gegen diese scheußlichen Feinde und
erzitterten bei dem Gedanken, sie könnten eine Beute dieser Tiere werden,
sie sollten keine Ruhestätte nach dem Tode finden, keine geweihte Erde, um
bis zum Jüngsten Tage darin zu schlafen!
Welch schreckliche Aussicht! Welch fürchterlicher Gedanke!
Unzählige Hunde hatte der Geruch des Blutes aus der Stadt gelockt; sie
liefen von einer Leiche zur anderen und heulten sich in furchtbaren Tönen
an. Zu alledem gesellte sich das dumpfe Wiehern oder vielmehr das Röcheln
der sterbenden Rosse und der jauchzende Siegesruf der Leute in der Stadt.
Sowie die Genter sich über das Schlachtfeld hinbreiteten, stiegen die Raben
vor ihnen auf und flogen weiter auf Raub aus. Man untersuchte alle
Gefallenen, und die, deren Herz noch schlug, trug man in das Lager, um sie
in das Leben zurückzurufen. Eine große Schar hatte in allen möglichen
Gefäßen frisches Wasser aus dem Gaverschen Bach geschöpft, um die noch
Lebenden damit zu laben. Es war rührend und ergreifend anzuschauen, wie
gierig die Verwundeten das kühle Wasser einsogen, wie dankbar sie mit einer
Freudenträne diese Labung aus den Händen ihrer Brüder und Feinde
entgegennahmen. War man eben derart mit einem beschäftigt, so reckten sich
in der Nähe flehend eine Menge Arme, und viele schwache Stimmen riefen:
»O, gebt auch mir zu trinken -- nur einen einzigen Tropfen Wasser! Bei den
Leiden unseres Seligmachers, Brüder, befeuchtet meine Lippen und errettet
mich vom Tode!«
Die Genter hatten den Befehl erhalten, die vlaemischen Ritter, die sich
fänden, tot oder lebend in das Lager zu tragen. Sie hatten nun schon fast
die Hälfte des Schlachtfelds abgesucht. Die Leichen der edeln Herren
Salomon van Sevecote, Philipp van Hofstade, Eustachius Sporkijn, Jan van
Severen, Peter van Brügge waren bereits fortgetragen, und man war dabei,
dem verwundeten Jan van Mechelen den Harnisch loszuschnallen. Jetzt waren
sie zu der Stelle gekommen, wo der Kampf am hartnäckigsten getobt hatte;
die Leichen lagen mit Blut bedeckt rings um sie her. Während sie noch damit
beschäftigt waren, Herrn van Mechelen zu laben, hörten sie plötzlich ein
Stöhnen, gleich als stieg es aus dem Boden auf; sie horchten, doch sie
sahen nichts, keine der Leichen ringsumher gab das geringste Lebenszeichen
von sich. Nach einiger Zeit wiederholte sich das Stöhnen, und nun merkten
sie, daß es etwas weiter abseits unter mehreren gefallenen Pferden
hervortönte. Nach langen Mühen hatten sie diese endlich beiseite geschafft
und fanden einen sterbenden Ritter.
Er lag ausgestreckt auf dem Rücken, ganz mit Blut bedeckt. Sein Harnisch
war von der Last eines darauf gefallenen Pferdes ganz eingedrückt. Mit der
rechten Hand hatte er noch das Schlachtschwert umfaßt, während er in der
linken einen grünen Schleier hielt; seine Wangen waren bleich und trugen
das Zeichen des nahenden Todes. Mit wirrem, mattem Blicke betrachtete er
die Leute, die zu seiner Rettung herbeikamen. Seine Wimper hatte nicht mehr
die Kraft, das brechende Auge vor der Sonne zu schützen.
Jan Borluut erkannte den unglücklichen Adolf van Nieuwland.
In aller Eile wurden die Riemen seines Harnischs gelöst, sein Haupt aus dem
Schlamm emporgehoben und seine Lippen mit erquickendem Wasser benetzt. Mit
ersterbender Stimme flüsterte er einige unverständliche Worte, und seine
Augen schlossen sich, als ob seine Seele aus dem wunden Leib entflohen sei.
Einige Augenblicke war er ganz ohne Bewußtsein; dann kam er wieder zu sich,
doch er blieb äußerst schwach. Er ergriff Jan Borluuts Hand und sprach so
langsam, daß zwischen jedem Wort eine lange Pause war:
»Ich sterbe, Ihr seht es, Herr Jan; meine Seele wird nicht lange mehr auf
Erden weilen. Aber -- beweint mich nicht. Ich sterbe froh, -- da das
Vaterland befreit ist ...«
Sein Atem war zu kurz, als daß er länger hätte sprechen können; er ließ
sein Haupt in den Arm Jan Borluuts sinken und führte den grünen Schleier
langsam an seine Lippen. Dann sank er wie tot an Jan Borluuts Brust. Sein
Herz schlug aber noch, und die Wärme des Lebens verließ ihn nicht. Der
Anführer der Genter ließ den verwundeten Ritter mit aller nur erdenklichen
Vorsicht in das Lager bringen.
Machteld hatte sich mit Adolfs Schwester vor dem Gefecht in eine Zelle der
Abtei Groeningen zurückgezogen. Sicherlich war in diesem Augenblick niemand
in Flandern geängstigter als diese unglückliche Jungfrau. All ihre
Verwandten und ihr Freund Adolf waren im Kampfe. Von dieser Schlacht,
welche die Vlaemen gegen eine so überlegene Macht wagten, hing die Freiheit
ihres Vaters ab; diese Schlacht mußte den Thron von Flandern
wiederherstellen oder für immer vernichten. Wenn die Franzosen den Sieg
errangen, dann mußte sie auf den Tod all derer, die ihr teuer waren, für
sich selbst auf das furchtbarste Los gefaßt sein.
Sobald die Kriegstrompete ihre Töne über das Schlachtfeld sandte,
erzitterten die beiden Frauen und erbleichten, als ob sie zur gleichen Zeit
ein tödlicher Schlag getroffen hätte. In diesem bangen Augenblick
vermochten sie die Gefühle ihrer Seele nicht auszusprechen; sie waren
zugleich auf einen Betstuhl niedergesunken, hatten den Kopf darauf
gestützt, und still flossen Tränen über ihre Wangen. So knieten sie nun
dort in feurigem Gebet, ohne sich zu regen, als wären sie in tiefen Schlaf
versunken gewesen; von Zeit zu Zeit hörte man einen schwachen Seufzer, und
wenn das Tosen der Schlacht lauter anschwoll, dann schluchzte Maria:
»O allmächtiger Gott, Herr der Heerscharen, erbarme dich unser! Steh uns
bei in der Not, o Herr!«
Und Machtelds zarte Stimme erwiderte:
»O süßer Jesus, Seligmacher, schütze ihn! Und rufe ihn nicht zu dir, o
barmherziger Gott!«
»Heilige Mutter Gottes, bitte für uns!«
»O Mutter Christi, Trösterin der Betrübten, bitte für ihn!«
Dann tönte das donnernde Kriegsgetöse noch furchtbarer zu ihnen herüber,
und ihre Hände zitterten vor Angst wie Espenlaub; ihre Häupter beugten sich
tiefer, ihre Tränen flossen reichlicher, und ihr Gebet wurde wieder
unverständlich; denn die Beklemmung raubte ihnen die Sprache.
Der Kampf dauerte lange, das furchtbare Geschrei der widereinander
anstürmenden Scharen schwebte fortwährend über der Abtei von Groeningen,
aber noch länger dauerte das stille Gebet der Frauen; denn als der goldene
Ritter an die Pforte des Klosters klopfte, waren sie noch nicht vom
Betstuhl aufgestanden. Plötzlich vernahmen sie dröhnende Männerschritte in
dem Gange, der zur Zelle führte. Sie wandten das Haupt, und während sie
starr auf die Tür blickten, erbebten beide in einem süßen Vorgefühl des
Trostes.
»Adolf kommt wieder!« schluchzte Maria. »O, unser Gebet ist erhört worden.«
Machteld lauschte sorglicher hin und antwortete niedergeschlagen:
»Nein, nein, er ist es nicht, sein Schritt ist nicht so schwer. O, Maria,
vielleicht ein Unglücksbote!«
In diesem Augenblick hörte man die Tür der Zelle in ihren Angeln knarren;
eine Nonne öffnete sie und ließ den goldenen Ritter hinein. Die zarte
Gestalt Machtelds erstarrte, ihre Augen hefteten sich zweifelnd auf den
Krieger, der mit offenen Armen vor ihr stand, um sie zu empfangen. Erst
schien es ihr, als ob ein falscher Traum sie narrte; aber dies Gefühl war
flüchtiger denn der Blitz, und ungestüm warf sie sich jauchzend an die
Brust des goldenen Ritters.
»Mein Vater,« rief sie, »o mein teurer Vater! Ich sehe Euch wieder, frei,
ohne Ketten! Laßt mich Euch in meine Arme schließen! O Gott, wie gütig bist
du! Entzieht mir Eure Wange nicht, lieber Vater; laßt mich die Freude, die
ich empfinde, ausdrücken.«
Robrecht van Bethune umarmte seine zärtliche Tochter voller Entzücken; er
hielt sie an seine Brust gepreßt, bis ihre Aufregung ein wenig nachgelassen
hatte, und legte dann den Helm und seine eisernen Handschuhe auf den
Betstuhl. Von der Anstrengung des Tages ermattet, zog er einen Sessel
herbei und ließ sich darin nieder. Machteld umschlang seinen Hals mit
beiden Armen; dann betrachtete sie mit Bewunderung und Ehrerbietung den
Mann, dessen Züge sie mit so viel Glück erfüllten, und der sie so zärtlich,
so innig liebte. Mit klopfendem Herzen lauschte sie den süßen Worten, die
seine geliebte Stimme ihr zuflüsterte.
»Machteld,« sprach er, »mein edles Kind, der Herr hat uns lange geprüft;
aber nun ist all unser Leid zu Ende. Flandern ist frei, das Vaterland ist
gerächt, der schwarze Löwe hat alle Lilien zerrissen, und alle Fremden sind
erschlagen. Fürchte nun nichts mehr, die bösen Söldner, die Johanna von
Navarra ausgeschickt hat, sind tot.«
Machteld horchte mit ängstlicher Begierde den Worten ihres Vaters; sie
blickte träumerisch in seine Augen und lächelte mit gar seltsamem Ausdruck.
Sie war so von Freude erfüllt, daß sie dasaß, als ob sie jeglichen Gefühls
beraubt wäre. Nach einigen Augenblicken merkte sie, daß ihr Vater nicht
mehr sprach, und rief:
»O Herr, das Vaterland ist frei! Die Franzosen sind geschlagen! Und Euch,
meinen Vater, Euch habe ich wieder! Dann wollen wir in unser schönes
Wijnendaal zurückkehren, kein Kummer wird Eure alten Tage mehr verbittern,
und ich werde mein Leben froh und glücklich in Euern Armen verbringen!
Solches Glück konnte ich nicht erwarten, soviel wagte ich nicht von Gott in
meinen Gebeten zu verlangen!«
»Höre, mein Kind, und werde nicht niedergeschlagen, ich bitte Dich: heute
noch muß ich Dich wieder verlassen. Der edelmütige Krieger, der mich
diesmal noch aus meinen Banden freiließ, empfing mein Ehrenwort, daß ich
zurückkehren würde, sobald die Schlacht geliefert wäre.«
Tieftrauernd ließ die Jungfrau bei diesen Worten ihr Haupt auf die Brust
sinken und schluchzte.
»Sie werden Euch ermorden, unglücklicher Vater!«
»Sei doch nicht so furchtsam, Machteld,« erwiderte Robrecht, »mein Bruder
Gwijde hat sechzig französische Ritter von edelm Blute gefangengenommen;
man wird Philipp dem Schönen kundtun, daß ihr Leben für das meine als Pfand
dient, und er darf die übriggebliebenen Helden seiner Rachsucht nicht
opfern. Ich habe nichts mehr zu befürchten, Flandern ist mächtiger denn
Frankreich. Deshalb bitte ich Dich, weine nicht. Sei froh, unser harrt die
schönste Zukunft! Ich werde Wijnendaal wiederherstellen lassen: es soll uns
alle empfangen. Dann werden wir wieder zusammen auf die Falkenjagd gehen;
denke Dir, wie fröhlich unser erster Jagdzug sein wird!«
Ein Lächeln unaussprechlicher Freude und ein herzlicher Kuß waren Machtelds
Antwort. Aber plötzlich schien sich ein quälender Gedanke in ihrem Geist zu
regen, ihre Züge wurden traurig, und schweigend blickte sie zu Boden, wie
jemand, der von Scham ergriffen ist.
Robrecht warf einen forschenden Blick auf seine Tochter und fragte sie:
»Machteld, mein Kind, warum wirst Du plötzlich so traurig?«
Die Jungfrau erhob nur halb ihr Haupt und antwortete mit leiser Stimme:
»Aber, mein lieber Vater, Ihr sprecht ja gar nicht von Adolf, weshalb kommt
er nicht mit Euch?«
Es dauerte einen Augenblick, ehe Robrecht ihre Frage beantwortete; er
glaubte, in Machteld ein Gefühl entdeckt zu haben, das, vielleicht ihr
selbst noch unbewußt, in ihrem Herzen verborgen ruhte. Nicht ohne Absicht
sprach er daher folgende Worte:
»Ihn halten noch einige Geschäfte zurück, mein Kind; noch immer ziehen
zersprengte Feinde im Feld umher; die verfolgt er gewiß. Machteld, ich kann
Dir sagen, daß unser Freund Adolf der edelste und mutigste Ritter ist, den
ich kenne; noch nie sah ich bei jemandem ein so männliches Verhalten.
Zweimal hat er meinem Bruder Gwijde das Leben gerettet, bis unter das
Kronbanner Frankreichs fielen die Feinde haufenweise unter seinem Schwert;
alle Ritter rühmten seine Tapferkeit und gestanden, daß ihm ein großer Teil
an der Befreiung Flanderns zukommt.«
Während Robrecht also sprach, hielt er die Augen auf seine Tochter geheftet
und folgte jeder Regung, die sich in ihren Zügen aussprach. Er sah darin
Freude und Stolz sich ablösen und zweifelte nicht mehr an der Richtigkeit
seiner Ahnung.
Maria stand begeistert vor Robrecht; sie lauschte mit Rührung dem Lobe auf
ihren Bruder.
Während die junge Machteld ihren Vater in größter Erregung anblickte,
vernahm man lautes Stimmengewirr an der Pforte des Klosters; das dauerte
nur wenige Augenblicke, dann wurde alles wieder still. Bald öffnete sich
die Tür der Zelle, und Gwijde, Robrechts Bruder, trat langsam, mit
bedrückter Miene herein; er nahte ihnen und sprach:
»Ein großes Unglück, mein Bruder, trifft uns heute in einem Manne, der uns
allen teuer ist. Die Genter haben ihn auf dem Schlachtfeld unter den Toten
gefunden und hierher in das Kloster gebracht; seine Seele schwebt auf
seinen Lippen, und vielleicht ist seine Sterbestunde nahe. Er wünscht Euch
noch zu sehen, ehe er von der Welt scheidet; deshalb bitte ich Euch, ihm
diese letzte Gunst zu erzeigen.«
Dann wandte er sich zu Adolfs Schwester und fügte hinzu:
»Euch läßt er gleichfalls bitten, edle Dame.«
Ein schmerzlicher Schrei entfloh dem Munde der beiden Frauen.
Machteld fiel ohnmächtig in die Arme ihres Vaters, und Maria eilte, ohne
weiter auf etwas hören zu wollen, mit herzzerreißenden Weherufen zur Tür
und verließ die Zelle. Auf diesen Lärm hin kamen zwei Nonnen herbei und
empfingen die ohnmächtige Machteld aus den Armen des Ritters; der küßte
seine Tochter noch einmal und wollte gehen, um den sterbenden Adolf zu
besuchen. Aber die Jungfrau öffnete die Augen, und als sie die Absicht
ihres Vaters merkte, riß sie sich aus den Händen der Nonnen los,
umklammerte Robrecht und rief:
»Laßt mich mit Euch gehen, Vater, daß er mich noch einmal sieht. Wehe mir,
welch tiefer Schmerz zerreißt mein Herz! Mein Vater, ich sterbe mit ihm --
schon fühle ich den Tod in mir -- ich will ihn sehen: eilt, kommt, o kommt
rasch! -- Er stirbt -- Adolf!«
Robrecht betrachtete seine Tochter voll Mitleid. Jetzt blieb ihm kein
Zweifel mehr über das Gefühl, das im geheimen im Herzen seiner Tochter
Wurzel gefaßt hatte. Diese Gewißheit machte ihn aber weder bestürzt noch
mißmutig. Da es ihm nicht möglich war, seine Tochter durch Worte zu
trösten, so drückte er sie fest an sein Herz. Doch Machteld entwand sich
bald den zärtlichen Banden; sie zog Robrecht bei der Hand fort und rief:
»O, Vater, erbarmt Euch meiner! Kommt, daß ich noch einmal die Stimme
meines guten Bruders höre, daß seine Augen mich noch einmal in diesem Leben
anblicken!«
Sie kniete vor ihm nieder, und während Tränen aus ihren Augen strömten,
fuhr sie fort:
»Ich bitte Euch, mißachtet mein Flehen nicht. Erhört mich, Vater!«
Robrecht hätte am liebsten seine Tochter bei den Nonnen gelassen, denn er
fürchtete, daß der Anblick des sterbenden Ritters sie zu sehr ergreifen
würde. Doch den dringenden Bitten Machtelds konnte er nicht länger
widerstehen; er nahm sie bei der Hand und sprach:
»Wohlan, meine Tochter, geh mit mir und besuche den armen Adolf. Aber,
bitte, betrübe mich nicht zu sehr durch Deine Verzweiflung; bedenke, daß
Gott uns heute so große Gnaden erwiesen hat, und daß er ob Deiner
Verzweiflung zürnen könnte.« Als er diese Worte sprach, waren sie bereits
im Gange vor der Zelle.
Man hatte Adolf in den großen Speisesaal des Klosters gebracht, ein
Federbett auf der Erde hingebreitet und ihn daraufgelegt. Ein Priester, der
in der Heilkunde wohlerfahren war, hatte seinen Körper ganz genau
untersucht und keine offene Wunde an ihm gefunden; lange blaue Striemen
kennzeichneten die empfangenen Schläge auf seiner Haut, und unter den
schweren Quetschungen war das Blut zusammengelaufen und geronnen. Nach
einem Aderlaß wurde er gewaschen und mit kräftigem Balsam gerieben. Durch
die sachverständige Behandlung des Priesters war er schon ein wenig
gekräftigt, doch schien er noch immer seinem Ende nahe, obgleich seine
Augen nicht mehr so trübe und glasig waren. Rund um das Bett standen gar
viele Ritter, die stumm um ihren Freund trauerten. Jan van Renesse, Arnold
van Oudenaarde und Peter De Coninck leisteten dem Priester hilfreiche Hand,
Wilhelm von Jülich, Jan Borluut und Balduin van Papenrode befanden sich zur
Linken, während der junge Gwijde mit Jan Breydel und den anderen
vornehmsten Rittern gebeugten Hauptes am Fußende standen.
Breydel war gräßlich anzuschauen. Seine Hände waren in vielen Stellen
geritzt, und ein blutiges Tuch bedeckte die Hälfte seines Hauptes. Seine
Arme und Kleider waren zerrissen und das stumpf gewordene Beil hing an
seiner Seite. Die anderen Ritter hatten gleichfalls das eine oder andere
Glied mit Tüchern umwickelt, und eines jeden Rüstung zeigte furchtbare
Beulen und war schrecklich zerhackt.
Maria kniete weinend neben ihrem Bruder. Sie hatte seine Hand ergriffen und
benetzte sie mit ihren Tränen, während Adolf sein mattes Auge auf sie
heftete.
Sobald Robrecht mit seiner Tochter den Saal betrat, packte alle Ritter
Staunen und Bewunderung: der Held, der ihnen in der Not so wunderbar zu
Hilfe gekommen war, war der Löwe von Flandern, ihr Graf! Sie beugten alle
mit der größten Ehrerbietung ein Knie zur Erde und sprachen:
»Ehre sei dem Löwen, unserem Herrn!«
Robrecht ließ seine Tochter los, hob die Herren Jan Borluut und van Renesse
auf und küßte beide auf die Wangen. Dann gab er den übrigen ein Zeichen,
sich zu erheben, und sprach:
»Meine treuen Untertanen, meine Freunde! Ihr habt mir heute bewiesen, wie
mächtig ein Heldenvolk ist. Jetzt trage ich die Krone meines kleinen
Reiches mit mehr Hochgefühl als Philipp der Schöne die von Frankreich; denn
auf euch kann ich mit Recht stolz sein.«
Dann ging er zu Adolf, ergriff seine Hand und betrachtete ihn lange; in
beiden Augen des Löwen von Flandern glänzten helle Tränen, die allmählich
schwerer wurden, sich schließlich losrissen und wie Perlen blinkend zu
Boden fielen. Machteld lag schon neben Adolfs Haupt auf den Knien. Sie
hatte den grünen Schleier, der jetzt beschmutzt und blutig war, an sich
genommen und benetzte mit ihren Tränen dieses Zeichen ihrer Zuneigung und
seiner Aufopferung. Sie sprach kein Wort, sah auch Adolf nicht an; denn sie
hielt ihre beiden Hände vor das Gesicht und schluchzte in tiefer Betrübnis,
ohne sich zu rühren.
Der Priester blickte gleichfalls bewegungslos auf den leidenden Ritter. Ihm
schien es, als vollzöge sich eine wunderbare Veränderung in seinen Zügen,
als strömte wieder mehr Leben in ihn über. Und wirklich, seine Augen
erhielten mehr Glanz, und sein Gesicht verlor die Anzeichen des nahenden
Todes. Bald richtete er einen Blick voll Liebe auf Robrecht und sprach
langsam und mit Anstrengung:
»O, mein Herr und Graf, Eure Gegenwart ist mir ein süßer Trost. Nun kann
ich sterben; das Vaterland ist frei! Ihr werdet den Thron in
friedensreichen Tagen besitzen ... Ich verlasse freudig die Welt, jetzt, da
die Zukunft Euch und Eurer edeln Tochter dauerndes Glück verheißt. O,
glaubt mir in meiner Todesstunde! Euer Unglück war für mich, Euren
unwürdigen Diener, ergreifender als für Euch selbst. So manchmal habe ich
in stillen Nächten mein Lager mit Tränen benetzt, wenn ich der traurigen
Lage der edlen Machteld und Eurer Gefangenschaft gedachte ...«
Dann wandte er das Haupt ein wenig zu Machteld, und ihre Tränen flossen
noch reichlicher, als er also sprach:
»Weinet nicht, edle Jungfrau, ich verdiene dieses liebevolle Mitleid nicht.
Es gibt noch ein anderes Leben; dort werde ich meine gute Schwester
wiedersehen! Bleibet auf Erden, um im Alter Eurem Vater eine Stütze zu
sein, und denkt zuweilen in Euren Gebeten an den guten Bruder, der Euch
verlassen muß ...«
Hier brach er plötzlich ab und schaute wie verwundert um sich.
»Aber, mein Gott,« sprach er und sah den Priester fragend an, »was ist das?
Ich fühle neue Kraft, das Blut kreist freier durch meine Adern.«
Machteld erhob sich und betrachtete ihn mit ängstlicher Erwartung.
Alle blickten gespannt auf den Priester. Der hatte inzwischen den Kranken
mit scharfem Blicke gemustert und alle Eindrücke, welche auf ihn gewirkt
hatten, geprüft. Er ergriff Adolfs Hand und fühlte ihm den Puls, während
alle Umstehenden angstvoll seinen Bewegungen folgten; sie schlossen aus den
Mienen des Priesters, daß noch nicht jede Hoffnung dahin war, den Leidenden
am Leben zu erhalten.
Der Geistliche setzte schweigend seine Untersuchung fort. Er hob die
Augenlider des Kranken auf und betrachtete sie, er öffnete ihm den Mund und
ließ die Hand über seine bloße Brust gleiten. Dann wandte er sich zu den
umstehenden Rittern und sprach im Tone der tiefsten Überzeugung:
»Ich sage euch, meine Herren, das Fieber, das diesem jungen Ritter den Tod
bringen mußte, ist vorüber -- er wird nicht sterben.«
Alle wurden so von ihrem Gefühl übermannt, als hätten die Lippen des
Priesters ein Todesurteil ausgesprochen. Aber bald vermochten sie, ihrer
Freude durch Worte und Gebärden Ausdruck zu verleihen.
Maria hatte die Verkündigung des Priesters mit einem lauten Schrei
beantwortet und ihren Bruder in größter Aufregung umarmt. Machteld fiel auf
die Knie nieder, erhob ihre Hände und rief mit lauter Stimme:
»Ich danke Dir, Du gütiger, Du barmherziger Gott, daß Du das Gebet Deiner
demütigen Dienerin erhört hast!«
Nach dieser kurzen Danksagung sprang sie auf und warf sich voll
grenzenloser Freude in die Arme ihres Vaters. »Er bleibt am Leben! Er wird
nicht sterben!« rief sie. »O, jetzt bin ich so glücklich!« und einen
Augenblick ruhte sie ermattet an Robrechts Brust. Aber ebenso rasch kehrte
sie zu Adolf zurück und gab ihrem Entzücken ihm gegenüber Ausdruck.
Was allen wie ein Wunder erschien, war nur eine Folge von Adolfs Zustand.
Er hatte weder offene noch tiefe Wunden empfangen, sondern viele
Quetschungen; die Schmerzen, die er infolgedessen litt, hatten ein
gefährliches Fieber hervorgerufen, das ihm den Tod hätte bringen können.
Aber Machtelds Gegenwart, die seiner Seele Kräfte verdoppelte,
verscheuchte das tödliche Fieber, und so entrann er dem Grabe, das schon
den Rachen nach ihm aufsperrte.
Robrecht van Bethune ließ seine Tochter, die vor Freude ganz außer sich
war, neben Adolf niedersitzen, trat zu den Rittern und redete sie
folgendermaßen an:
»Ihr edeln Männer von Flandern habt heute einen Sieg errungen, der als ein
Beweis eurer großen Tapferkeit auf eure Kinder und Kindeskinder übergehen
wird; ihr habt der ganzen Welt gezeigt, wie es dem Fremden ergeht, der den
Fuß auf unseres Vaterlandes Boden zu setzen wagt. Die Liebe zum Vaterland
hat in euren Heldenseelen unerhörten Mut entflammt und, durch gerechte
Rache gestählt, haben eure Arme die Tyrannen erschlagen. Die Freiheit ist
einem Volke, das sie mit seinem Blute besiegelt hat, teuer; fortan kann
kein Fürst des Westens mehr die Vlaemen auch nur für einen Augenblick zu
Sklaven machen; denn ihr alle würdet lieber sterben, ehe ihr das duldetet.
Doch das brauchen wir ja auch nicht mehr zu befürchten. Flandern hat sich
heute über alle Völker erhoben, und ihr edeln Männer seid es, denen das
Vaterland diesen Ruhm verdankt. Jetzt wünschen wir, daß Friede und Ruhe
unsere Untertanen für ihre Treue belohnt; es wird uns glücklich machen, von
allen mit dem Namen Vater begrüßt zu werden, wenn wir uns durch unsere
fürsorgliche Liebe und das unaufhörliche Bestreben, sie glücklich zu
machen, diesen Namen verdienen können. Sollte es dennoch wieder geschehen,
daß die Franzosen zurückzukommen wagten, so würden wir _noch_ der Löwe von
Flandern sein, und unser Hammer würde euch nochmals zum Kampfe führen. Wir
bitten euch, ihr Herren, sänftigt die Gemüter, sobald ihr in eure Lehen
zurückgekehrt seid, bringt alles zur Ruhe, damit der Sieg nicht durch
Aufruhr befleckt werde, und leidet vor allem nicht, daß das Volk die
Verfolgungen wider die Leliaerts nochmals aufnimmt. Es ist unsere Sache,
über sie zu Gericht zu sitzen. Wir müssen euch nun verlassen. Während
unseres Fernseins werdet ihr unserem Bruder Gwijde als eurem Herrn und
Grafen Gehorsam leisten.«
»Uns verlassen!« rief Jan Borluut ungläubig. »Ihr kehrt nach Frankreich
zurück? Tut es nicht, edler Graf, sie werden ihre Niederlage an Euch
rächen.«
»Meine Herren,« unterbrach ihn Robrecht, »ich frage euch, wer unter euch
möchte aus Furcht vor dem Tode sein Ehrenwort und seine Rittertreue
brechen?«
Alle beugten das Haupt, und keiner sprach ein Wort; voll Schmerz sahen sie
ein, daß nichts ihren Grafen zurückhalten konnte. Der fuhr fort:
»Meister De Coninck, Eure Weisheit hat uns großen Nutzen gebracht und soll
es auch ferner tun; wir berufen Euch in unseren Rat und wünschen, daß Ihr
bei uns an unserem gräflichen Hofe verbleibt. Herr Breydel, Eure Tapferkeit
und Eure Treue verdienen großen Lohn; seid von jetzt an für immerdar
Oberbefehlshaber all Eurer Stadtgenossen, die uns mit den Waffen dienen
können; wir wissen, wie ehrenvoll Ihr dieses Amt ausüben könnt. Zudem sollt
auch Ihr zu unserem Hofe gehören und dorten wohnen können, wenn es Euch
beliebt.«
»Und Ihr, mein Freund Adolf, Ihr verdient noch größeren Lohn. Wir alle
waren Zeugen Eures furchtlosen Mutes; Ihr habt Euch des edeln Namens Eurer
Vorfahren würdig gezeigt. Ich habe Eure Aufopferung nicht vergessen. Ich
weiß, mit welcher Sorge, mit welcher Liebe Ihr mein unglückliches Kind
beschützt und getröstet habt; ich weiß, welch reines, welch inniges Gefühl
in euer beider Herzen, still und euch selbst unbewußt, lodert. Wohlan, ich
will Euch an Edelmut gleichkommen; die durchlauchtige Familie des Grafen
von Flandern vereinige sich mit der der Edelherren van Nieuwland; der
schwarze Löwe glänze auf Eurem Schilde. Ich gebe Euch mein teures Kind,
meine Machteld, zum Weibe!«
Machtelds Brust entfloh nur ein Laut, der Name Adolfs; aber sie ergriff
bewegt seine Hand, zitterte heftig und sah ihm tief in die Augen; dann
strömten ihre Tränen reichlicher; doch jetzt waren sie durch reinste Freude
hervorgelockt. Der junge Ritter sprach gleichfalls kein Wort, sein Glück
war zu innig, zu groß, als daß er es hätte ausdrücken können. Er hob nur
seine glänzenden Augen voll Liebe zu Machteld empor, voll Erkenntlichkeit
zu Robrecht und voll Dankbarkeit zu Gott.
Seit einiger Zeit war lautes Tosen bei dem äußeren Tor der Abtei
vernehmlich geworden. Es klang, als ob sich ein Volksauflauf
zusammenrottete. Dies Getöse nahm ständig mehr und mehr zu und wuchs
bisweilen zu lautem Jauchzen an. Jetzt kam eine Nonne herein und teilte
mit, daß eine große Volksmenge vor dem Tor stehe und unaufhörlich verlange,
den goldenen Ritter zu sehen. Nun, da die Tür des Saales offen stand, war
der Jubelruf »Vlaenderen den Leeuw! Heil unserem Befreier, Heil, Heil!« bei
den Rittern deutlicher zu verstehen.
Robrecht wandte sich zu der Nonne und sprach:
»Wollet ihnen sagen, daß der goldene Ritter, nach dem sie rufen, in wenigen
Augenblicken zu ihnen kommen werde.«
Dann trat er zu dem kranken Ritter, ergriff seine noch schwache Hand und
sprach:
»Adolf van Nieuwland, meine teure Machteld wird nun Eure eheliche Gemahlin.
Der Segen des Allmächtigen komme über eure Häupter und verleihe euren
Kindern die Tapferkeit ihres Vaters, die Tugenden ihrer Mutter. Ihr habt
mehr verdient; aber es steht nicht in meiner Macht, Euch ein kostbareres
Geschenk zu geben, denn das Kind, das der Trost und die Stütze meiner alten
Tage werden sollte.«
Während Adolf von Danksagungen überfloß, schritt Robrecht eilig auf Gwijde
zu.
»Lieber Bruder,« sprach er, »ich will, daß diese Hochzeit so bald als
möglich mit Pracht gefeiert und durch den Segen der Kirche bekräftigt wird;
das ist mein inniger Wunsch. Meine Herren, ich verlasse euch jetzt in der
Hoffnung, bald frei und ungehindert für das Glück meiner treuen Untertanen
wirken zu können. Ich ersuche euch alle, das Geheimnis von dem wahren Namen
des goldenen Ritters aufs sorglichste zu wahren; mein Bruder Gwijde wird
den Leuten der Abtei dies gleichfalls befehlen.«
Nach diesen Worten trat er zu Adolf und küßte ihn auf die Wange.
»Lebe wohl, mein Sohn,« sagte er.
Und seine Machteld ans Herz drückend:
»Lebe wohl, geliebte Machteld. Weine nun nicht mehr über mich; ich bin
glücklich, da das Vaterland gerächt ist, und ich werde nun bald zurück
sein.«
Dann umarmte er noch seinen Bruder Gwijde, Wilhelm von Jülich und seine
anderen Freunde, drückte allen bewegt die Hand und rief:
»Lebt wohl, lebt wohl, ihr alle, edle Söhne von Flandern, treue
Waffenbrüder!«
Auf dem Vorhof legte er seine Rüstung an, stieg zu Pferde, ließ das Visier
seines Helmes fallen und ritt zum Tor hinaus. Eine unübersehbare Volksmenge
hatte sich davor versammelt; sobald sie des goldenen Ritters ansichtig
wurde, teilte sie sich in zwei Reihen, um ihn durchzulassen, und begrüßte
ihn mit jauchzenden Zurufen.
Wohl hundertmal schallte immer wieder der Ruf: »Heil dem goldenen Ritter!
Sieg! Sieg! Unser Befreier!« Sie winkten mit den Händen, um ihre Freude
auszudrücken, und rafften die Erde aus den Hufspuren seines Pferdes wie ein
Heiligtum auf. Ihnen schien, daß der heilige Georg, den man während des
Kampfes in allen Kirchen von Kortrijk angerufen hatte, ihnen in dieser
Gestalt zu Hilfe gekommen war. Daß der Ritter so langsam und schweigsam
dahinritt, festigte sie noch in dieser Meinung, und manche fielen, während
er vorbeiritt, ehrfurchtsvoll auf ihre Knie nieder. Lange folgten sie ihm
nach und schienen sich an seinem Anblick nicht sättigen zu können; denn je
länger es dauerte, um so wundersamer erschien ihnen der goldene Ritter.
Ihre Einbildung lieh ihm eine Gestalt, wie sie sich die Heiligen
vorstellten.
Endlich gab er seinem Pferde den Sporn und verschwand wie ein Pfeil
zwischen den Bäumen des Waldes. Das Volk versuchte, seines goldenen
Harnisches noch zwischen dem Laube gewahr zu werden, aber vergebens; das
Roß hatte seinen Herrn bereits weit aus dem Bereich ihrer Augen entführt.
Da sahen sie denn einander an und sprachen traurig:
»Er ist in sein himmlisches Vaterhaus zurückgekehrt!«