Es war dunkle Nacht, als Gwijde mit ungefähr sechzehntausend Mann in
Kortrijk anlangte. Die Einwohner waren durch vorausgesandte Reiter
benachrichtigt worden; sie standen gar zahlreich auf den Wällen der Stadt
und empfingen ihren Landesherrn bei Fackelschein mit frohem Jauchzen.
Sobald sich das Heer innerhalb der Mauern aufgestellt hatte, brachten die
Kortrijker alle nur möglichen Lebensmittel heran. Ganze Fässer Wein
schenkten sie an ihre ermüdeten Brüder aus, blieben die ganze Nacht mit
ihnen auf den Wällen und umarmten sie in ihrer Freude einmal übers andere.
Während dieser Beweise brüderlicher Liebe gingen eine ganze Menge den
ermatteten Kindern und Frauen auf dem Wege entgegen, um ihnen die Last des
Gepäcks abzunehmen. Manche dieser schwachen Wesen, die sich die Füße wund
gelaufen hatten, wurden auf den breiten Schultern der hilfreichen Bürger
Kortrijks zur Stadt getragen. Alle wurden beherbergt und sorglich gepflegt
und getröstet. Die Dankbarkeit der Kortrijker und ihre innige Freundschaft
steigerte den Mut der Brügger gewaltig; denn allezeit wird der Menschen
Geist durch edle Gefühle gehoben.
Machteld und Maria, die Schwester Adolfs van Nieuwland, und eine große
Anzahl anderer Edelfrauen aus Brügge waren bereits einige Stunden in
Kortrijk, ehe das Heer anlangte; sie waren bei ihren Bekannten abgestiegen
und hatten für das Unterkommen der Ritter bei ihren Blutsverwandten und
Freunden Sorge getragen, so daß die Edelleute, die Gwijde begleiteten, bei
ihrer Ankunft die Abendmahlzeit schon bereit fanden.
Am nächsten Morgen besichtigte Gwijde in aller Frühe mit einigen vornehmen
Einwohnern der Stadt die Festungswerke des Kastells und fand zu seiner
großen Betrübnis, daß es nicht ohne große Sturmwerkzeuge erobert werden
könnte. Die Mauern waren zu hoch, und aus den Trümmern, die darob
emporragten, konnten die Belagerer mit zuvielen Pfeilen überschüttet
werden. Nachdem er alles vorsichtig bedacht hatte, beschloß er, keinen
tollkühnen Sturm zu wagen, der ihm zum mindesten tausend Mann hätte kosten
können. Er gebot, Sturmrammen und Falltürme zu bauen und das in der Stadt
befindliche Kriegswerkzeug herbeischaffen. Dies bestand aus einigen
Ballisten und ganz wenigen »Blijden«[33]. So konnte man erst nach fünf
Tagen daran denken, das Kastell zu bestürmen. Dieser Verzug war übrigens
den Kortrijkern nicht mehr so schlimm; denn seit der Ankunft des
vlaemischen Heeres hatte die französische Besatzung damit aufgehört,
Brandpfeile auf die Stadt zu schleudern. Wohl sah man die Besatzung vor
den Schießscharten der Türme mit ihren Armbrüsten bereit stehen, aber sie
schoß nicht. Den Vlaemen war der Grund unbekannt; sie glaubten, daß eine
List dahinter steckte und hielten ihrerseits sehr scharfe Wacht. Jeder
Angriff war von Gwijde verboten worden; er wollte nichts wagen, ehe seine
Sturmwerkzeuge bereit waren und er des Sieges gewiß sein konnte. Der
Kastellan van Lens war in äußerster Not; seine Bogenschützen hatten nur
noch wenige Pfeile übrig, und daher gebot ihm die Vorsicht, sie für einen
Angriff aufzusparen. Auch waren die Vorräte so zusammengeschrumpft, daß er
der Besatzung nicht mehr als die Hälfte der gewöhnlichen Ration geben
konnte. Er hoffte, daß die Wachsamkeit der Vlaemen etwas nachlassen und er
so Gelegenheit finden würde, einen Boten nach Rijssel in das französische
Lager zu senden.
[33] Das waren scharfe, schwere Wurfgeschosse, die man bei der
Belagerung von Städten und Burgen gebrauchte.
Arnold van Oudenaarde, der einige Tage zuvor mit dreihundert Mann den
Kortrijkern zu Hilfe gekommen war, hatte sich unter den Wällen der Stadt
auf dem Groeninger Kouter nicht weit von der Abtei gelagert. Dieser Platz
war für ein allgemeines Lager sehr günstig und wurde in dem Kriegsrat, den
Gwijde zusammengerufen hatte, auch für diesen Zweck bestimmt. Schon am
anderen Tage, während die Zunft der Zimmerleute an den Sturmwerkzeugen
arbeitete, wurden die anderen Vlaemen aus der Stadt geführt, um die Gräben
des Lagerplatzes auszuwerfen. Die Weber und die Fleischer bekamen jeder
eine Hacke und einen Spaten und machten sich eifrig ans Werk. Die
Verschanzungen stiegen wie durch Zauberei empor, das ganze Heer wetteiferte
bei der Arbeit, man stritt sich förmlich darum. Die Spaten und Hacken
wurden so rasch gehandhabt, daß man ihnen mit den Augen nicht folgen
konnte, und große Erdschollen flogen in Massen auf die Verschanzung, gleich
den zahllosen Steinen, die eine belagerte Stadt auf den Feind wirft.
Sowie ein Teil der Erdarbeiten vollendet war, kamen andere Leute und
spannten dort ihre Zelte auf. Von Zeit zu Zeit ließen die Arbeiter ihre
Werkzeuge in der Erde stecken und erkletterten hastig die Verschanzung.
Dann hallte ein allgemeiner Willkommgruß über dem Lager, und der Ruf:
»Vlaenderen den Leeuw! Vlaenderen den Leeuw!« klang noch aus der Ferne als
Antwort wieder. Dies geschah jedesmal, wenn Beistand aus anderen Städten
herankam.
Das vlaemische Volk hatte seine Edeln doch etwas mit Unrecht der
Treulosigkeit und Feigheit beschuldigt; freilich hatten sich viele von
ihnen offen für Frankreich erklärt; aber die Zahl der treugebliebenen war
dennoch größer als die der Abtrünnigen. Zweiundfünfzig der vornehmsten
vlaemischen Ritter saßen in Frankreich gefangen, und gewiß war es nur die
Liebe zum Vaterland und zu ihrem Fürsten, die sie ins Gefängnis gebracht
hatte. Die anderen treuen Edelleute, die in Flandern lebten, hielten es für
unrühmlich, mit einem aufrührerischen Volke gemeinsame Sache zu machen.
Turnier und Schlachtfeld allein waren würdige Stätten für ihre Waffentaten.
Die Sitten jener Zeit hatten diese Meinung in ihnen gefestigt, denn damals
war der Abstand zwischen einem Ritter und einem Bürger so groß, wie jetzt
zwischen dem Herrn und seinem Diener. Solange sich der Kampf innerhalb der
Mauern der Städte und unter dem Befehl der Volksführer abspielte, blieben
sie auf ihren Kastellen und trauerten über die Unterdrückung des
Vaterlands. Jetzt aber, da Gwijde als Feldherr über seine Untertanen gebot,
kamen sie alle mit ihren Untergebenen aus ihren Herrschaften herbeigeeilt.
Am Morgen des ersten Tages langten die Herren Balduin van Papenrode,
Hendrik van Raveschoot, Ivo van Belleghem, Salomon van Sevecote und Herr
van Maldeghem mit seinen zwei Söhnen zu Kortrijk an. Gegen Mittag stieg
wirbelnd eine ungeheure Staubwolke in der Richtung von Moorseele über dem
umliegenden Wald empor. Während die Brügger in ihren Verschanzungen laut
aufjauchzten, zogen fünfzehnhundert Mann von Veurne in die Stadt, an ihrer
Spitze der berühmte Krieger Eustachius Sporkijn. Eine große Ritterschar,
der sie unterwegs begegnet waren, begleitete sie; die vornehmsten darunter
waren: Herr Johann van Ayshoven, Wilhelm van Dakenam und sein Bruder Peter,
Herr van Landeghem, Hugo van der Moere und Simon van Caestere. Auch Johann
Willebaert van Thourout hatte sich mit einigen Reitern dem Befehl Sporkijns
unterstellt. Fast jeden Augenblick kamen einzelne Reiter in das Lager, ja
selbst Angehörige anderer Länder oder Grafschaften, die sich eben in
Flandern befanden, zauderten nicht, zur Befreiung Flanderns mitzuwirken. So
waren Hendrik van Lonchijn aus Luxemburg, Goswijn van Goetsenhove und Jan
van Cuyck, zwei edle Brabanter, bereits bei Gwijde, als die Leute von
Veurne in die Stadt kamen. All diese Truppen zogen sofort, nachdem sie in
Kortrijk etwas erfrischt worden waren, ins Lager und wurden dem Befehl des
Herrn van Renesse unterstellt.
Am zweiten Tag eilten die Yperner heran. Obgleich sie die eigene Stadt
bewachen mußten, mochten sie doch nicht zugeben, daß Flandern ohne ihr
Zutun befreit würde. Ihre Truppen waren weitaus die schönsten und reichsten
ringsum: fünfhundert Keulenträger, ganz in Scharlach gekleidet, mit schönen
Federn auf ihren glänzenden Helmen, zudem mit kleinen Brustplatten und
Kniescheiben, die im Sonnenschein erglänzten; siebenhundert andere Leute
trugen ungewöhnlich große Armbrüste mit stählernen Federn; sie waren grün
mit gelber Verzierung gekleidet. Bei ihnen befanden sich folgende Herren:
Jakob van Ypern, Waffenträger des Grafen Jan van Namen, Dietrich van
Vlamertinghe, Josef van Hollebeke und Balduin van Passchendale; die
Anführer waren Philipp Baalde und Peter Belle, die Vorsteher der beiden
vornehmsten Zünfte von Ypern. Am Nachmittag kam die übrige Bevölkerung von
der Ost- und Westgrafschaft aus den Dörfern, die rund um Brügge herum
lagen, zweihundert wohlgerüstete Krieger.
Am dritten Tage kam vormittags Wilhelm von Jülich mit Jan van Renesse von
Kassel zurück, und mit ihnen trafen fünfhundert Reiter, vierhundert
Seeländer und noch eine Anzahl Brügger im Lager ein.
Die einberufenen Ritter und Vertreter der Städte hatten sich fast sämtlich
eingestellt, und alle möglichen Waffengattungen befanden sich unter Gwijdes
Befehl. Die Freude der Vlaemen während dieser Tage war unaussprechlich;
jetzt sahen sie, daß ihre Landsleute noch nicht entartet waren, daß es noch
mutige Männer in ihrem Vaterland gab. Schon waren an einundzwanzigtausend
tapferer Krieger unter dem Banner des schwarzen Löwen versammelt, und noch
strömten unaufhörlich kleine Abteilungen herzu.
Obgleich die Franzosen ein Heer von zweiundsechzigtausend Mann hatten,
davon die Hälfte beritten war, konnte in den Herzen der Vlaemen nun keine
Furcht mehr Platz finden. In ihrer Begeisterung ließen sie bisweilen ihre
Arbeit liegen, um einander zu umarmen, und dann sprachen sie so
zuversichtlich, als ob ihnen der Sieg nicht entgehen könnte.
Gegen Abend, just als sie mit ihren Spaten in die Zelte gehen wollten,
erhob sich aufs neue der Ruf: »Vlaenderen den Leeuw!« von den Mauern
Kortrijks. Alle liefen nach der Verschanzung zurück, um zu sehen, was da
vorging, und antworteten dann mit lauter, froher Stimme auf den Ruf der
Kortrijker. Sechshundert Reiter trabten, ganz mit Eisen bedeckt, unter
allgemeinem Jubel in das Lager. Dieser Zug kam von Namur und war durch den
Grafen Johann, Bruder Robrechts van Bethune, nach Flandern gesandt worden.
Durch das Eintreffen dieser Hilfstruppen stieg noch die Freude der Vlaemen;
denn gerade an Reiterei litten sie den größten Mangel. Obgleich sie wohl
wußten, daß die Leute von Namur sie nicht verstanden, riefen sie ihnen
Grüße zum Willkomm entgegen und brachten ihnen Wein in Überfluß. Als die
fremden Krieger dieser großen Freundschaft gewahr wurden, fühlten auch sie
in sich Gegenliebe erwachen und schwuren, ihr Blut für so gute Leute zu
vergießen.
Nur die Stadt Gent hatte den Aufruf noch nicht beantwortet; nicht ein
einziger Geselle war von dorther nach Kortrijk gekommen. Man wußte schon
längst, daß es in Gent von Leliaerts wimmelte und der Magistrat ganz
französisch gesinnt war; trotzdem waren dort siebenhundert französische
Söldner erschlagen worden, und Jan Borluut hatte seinen Beistand zugesagt.
In dieser Ungewißheit erhoben zwar die Vlaemen im Lager gegen ihre Brüder
von Gent noch nicht laut den Vorwurf der Verräterei, doch der Argwohn gegen
sie war recht stark.
Am Abend, als die Sonne schon hinter dem Dorfe Moorseele gesunken war,
hatten sich alle Arbeiter in ihre Zelte zurückgezogen. Hie und da ertönte
Gesang. Bisweilen war er vom Klingen der Kannen unterbrochen, und sein
Schlußvers wurde von vielen Stimmen jauchzend wiederholt. In anderen Zelten
hörte man wildes Stimmengewirr. Nur der Ruf: »Vlaenderen den Leeuw!«
verriet, daß die Sprechenden sich gegenseitig Mut machten und
überschäumende, ungezügelte Worte der Begeisterung austauschten. In der
Mitte des Lagers etwas abseits von den Zelten brannte ein großes Feuer, das
seinen roten Glanz weithin verbreitete. Etwa zehn Leute waren damit
beschäftigt, es zu unterhalten; man sah sie hin und wieder große Baumstämme
heranschleppen und hörte bisweilen, wie ein Anführer ihnen zurief:
»Vorsichtig, Leute! Hört auf, und schürt das Feuer nicht zu arg; jagt die
Funken nicht so hoch über das Lager hinaus!«
Einige Schritt von diesem Feuer stand das Zelt der Lagerwache. Es bestand
aus einem Dach, das mit Ochsenhäuten überdeckt war. Sein Fachwerk ruhte auf
acht schweren Balken; die vier Seiten waren offen, damit man das Lager nach
allen Richtungen übersehen könnte.
Jan Breydel mußte mit fünfzig seiner Leute während der Nacht Wache halten.
Sie saßen alle auf kleinen hölzernen Stühlen rund um einen Tisch unter dem
Dache, das sie vor Tau und Regen schützte; ihre Beile blitzten im
Widerschein des Feuers und glimmten in ihren Händen auf, als ob sie
glühende Waffen wären. Man konnte im Finstern die von ihnen ausgestellten
Wachen auf- und abschreiten sehen. Vor ihnen auf dem Tisch standen ein
großer Krug Wein und einige zinnerne Kannen, und obgleich ein Trunk ihnen
nicht versagt war, so konnte man dennoch merken, daß sie sehr mäßig
tranken. Denn nur selten führten sie die Kannen zum Munde. Sie lachten und
schwatzten heiter, um die Zeit zu verbringen, und sprachen schon im voraus
von den schönen Schlägen, die sie den Franzosen beibringen wollten.
»Nun soll mal einer sagen,« rief Breydel, »daß die Vlaemen ihren Vätern
nicht gleichen, wenn sich ein Heer, wie das unsrige, aus freiem Willen
versammelt! Jetzt mögen die Franzosen nur kommen mit ihren
zweiundsechzigtausend Mann! Je mehr Wild, desto besser die Jagd. Sie sagen,
wir wären ein Haufen schlechter Hunde; aber sie mögen Gott bitten, daß sie
nicht gebissen werden. Die Hunde haben gute Zähne.«
Die Fleischer lachten herzlich über die scherzenden Worte ihres Obmannes
und blickten dabei auf einen greisen Gesellen, dessen grauer Bart sein
hohes Alter bezeugte. Einer von ihnen rief ihm zu:
»Ihr, Jakob, werdet sie wohl nicht mehr beißen können!«
»Wenn meine Zähne auch nicht so gut sind wie die Eurigen,« brummte der alte
Fleischer, »so habe ich doch ein Beil, welches schon lange ans Beißen
gewöhnt ist. Ich möchte wohl zwanzig Maß Wein auf die Wette wagen, wer von
uns beiden die meisten Franzosen zur Hölle sendet.«
»Es gilt,« rief der andere, »wir wollen sie zusammen austrinken; ich gehe
und hole sie.«
»Oho!« rief Breydel, »wollt ihr euch wohl still verhalten! Trinkt morgen;
denn das sage ich euch: den ersten von euch, der sich betrinkt, lasse ich
in Kortrijk einsperren; er soll am Kampfe nicht teilnehmen.«
Diese Drohung übte eine wundersame Wirkung auf die Fleischer aus; die Worte
erstarben auf ihren Lippen, und keiner von ihnen rührte auch nur mehr ein
Glied. Einzig der alte Fleischer wagte noch zu sprechen.
»Beim Barte unseres Obmanns!« rief er, »wenn mir das widerführe, dann ließ
ich mich lieber noch am Feuer braten, wie das einst dem heiligen Laurentius
geschehen ist. Denn solch ein Fest werde ich nie weder erleben.«
Breydel merkte, daß seine Drohung der ganzen Wache Furcht und Betrübnis
einjagte; dies war ihm nicht recht, da er selbst freudig gestimmt war. Um
ihnen ihre Heiterkeit wiederzugeben, ergriff er den Krug, füllte die Kannen
und sprach:
»Nun, Leute, weshalb schweigt ihr jetzt? Da, nehmt und trinkt, damit euch
der Wein die Sprache wiedergibt. Es ist mir leid, daß ich mit euch so
gesprochen habe. Ich kenne euch ja und weiß, daß echtes Fleischerblut in
euren Adern strömt! Nun denn, auf euer Wohl, Genossen!«
Nun war plötzlich die Freude zurückgekehrt, und das Schweigen endete mit
anhaltendem Gelächter, da sie inne wurden, daß die Drohung ihres Obmannes
nur Scherz gewesen war.
»Trinkt nur,« fuhr Breydel fort, indem er seinen Becher füllte, »diesen
Krug will ich euch darangeben, ihr mögt ihn bis zum Grunde leeren. Für eure
Freunde, die auf Wache stehen, soll ein anderer herbeigeschafft werden.
Jetzt, da wir sehen, daß aus allen Städten Hilfe herbeieilt und wir so
stark werden, können wir uns dieses Glückes wohl freuen.«
»Ich trinke einen Verachtungsschluck auf die Genter,« rief ein Geselle;
»wir wissen schon längst, daß man sich auf einen zerbrochenen Stab stützt,
wenn man ihnen vertraut. Aber das hat nichts zu sagen; mögen sie nur zu
Hause bleiben, dann hat eben unsere Stadt Brügge allein die Ehre des
Kampfes und der Befreiung.«
»Sind etwa die Genter Vlaemen wie wir?« spottete ein anderer, »schlägt ihr
Herz auch für die Freiheit? Und wohnen auch wohl Fleischer in Gent? Es lebe
Brügge! Da ist der echte Stamm.«
»Oho!« rief Breydel, »zu Gent wohnt ein Mann, der ein Löwenherz zu eigen
hat. Ist Jan Borluut nicht in der ganzen Welt bekannt? Ich bin überzeugt,
wollte er die Sache genau untersuchen, so würde er finden, daß seine
Voreltern Fleischer waren oder doch so etwas der Art; denn Herr Jan gleicht
einem Genter, wie ein Stier einem Schaf.«
Die Fleischer brachen von neuem in schallendes Gelächter aus; sie begriffen
sehr gut, daß ihr Obmann damit sagen wollte, die Genter wären Schafe.
»Und ich weiß nicht,« fuhr Breydel fort, »weshalb Herr Gwijde ihre Ankunft
überhaupt wünscht; wir haben keinen solchen Überfluß an Lebensmitteln im
Lager, daß wir uns noch mehr Esser zu der Mahlzeit rufen brauchen. Glaubt
der Feldherr vielleicht, wir würden das Spiel verlieren? Da merkt man so
recht, daß er in Namur gewohnt hat, er kennt die Brügger nicht, sonst würde
er nicht nach den Gentern verlangen. Wir haben sie nicht nötig. Sie mögen
daheim bleiben, wir werden unsere Sachen schon ohne sie erledigen, und
zudem ist es ja doch nur wankelmütiges Volk!«
Als ein echter Brügger liebte Breydel die Genter nicht. Zwischen den beiden
ersten Städten Flanderns herrschte seit ihrem Ursprung her eine gewisse
Eifersucht. Nicht, daß die eine etwa mutigere Leute besaß als die andere;
aber beide waren arbeitsam und suchten einander den Handel zu rauben und an
sich zu ziehen. Noch heute besteht dieser Haß zwischen den Einwohnern von
Gent und Brügge; so schwer ist es, dem gemeinen Volke ererbte Gefühle zu
nehmen, daß sich diese Eifersucht trotz aller Umwälzungen bis auf uns
erhalten hat.
Solcherart fuhr Breydel fort, mit seinen Genossen zu schwatzen, und manch
höhnisches Scheltwort fiel gegen die Genter, bis diese Frage ganz
erschöpft war und das Gespräch auf einen anderen Stoff überging. Plötzlich
wurde die Aufmerksamkeit durch ein Geräusch geweckt; sie hörten ein paar
Schritte hinter dem Zelt einen Wortwechsel, wie wenn sich zwei Männer
stritten. Alle standen auf, um zu sehen, was da sein mochte; aber ehe sie
noch das Zelt verlassen hatten, kam schon ein Fleischer, der auf Wache
gestanden hatte, mit einem anderen Menschen herbei, den er gewaltsam
vorwärts riß.
»Meister,« sagte er, während er den Fremdling in das Zelt stieß, »hinter
dem Lager habe ich diesen Minstrell entdeckt; er ging an alle Zelte,
lauschte und schlich wie ein Fuchs durch die Finsternis; ich bin ihm lange
gefolgt und habe ihn beobachtet. Sicher steckt dahinter Verrat, denn seht
nur, wie der Schelm zittert!«
Der Mann, den man in das Zelt gebracht hatte, war mit einem blauen Wams
bekleidet, eine Mütze mit einer Feder bedeckte sein Haupt. Ein langer Bart
beschattete sein halbes Gesicht. In der linken Hand hielt er ein kleines
Instrument, das fast einer Harfe glich, als ob er darauf vor der
Gesellschaft ein Liedchen spielen wollte. Er zitterte vor Furcht, und sein
Gesicht war so bleich, als ob er am Sterben sei; sichtlich suchte er sich
den Blicken Jan Breydels zu entziehen, denn er wandte das Haupt nach der
anderen Seite, damit jener seine Züge nicht erblicken sollte.
»Was habt Ihr in dem Lager zu tun,« rief Breydel, »weshalb lauscht Ihr an
den Zelten? Antwortet rasch!«
Der Sänger antwortete in einer Sprache, die hochdeutsch zu sein schien, und
weckte dadurch die Vermutung, daß er in irgend einem anderen Landesteile zu
Hause wäre.
»Meister, ich komme von Luxemburg und habe dem Herrn van Lonchijn zu
Kortrijk eine Botschaft gebracht. Man hat mir gesagt, einer meiner Brüder
wäre im Lager, und ich war hergekommen, um ihn zu suchen. Ich bin ängstlich
und fürchte mich, weil die Schildwache mich für einen Spion angesehen hat;
aber ich hoffe, ihr werdet mir nichts zuleide tun.«
Breydel, der Mitleid mit dem Sänger empfand, sandte die Schildwache zurück,
wies dem Fremdling einen Stuhl und meinte:
»Ihr müßt von einer so langen Reise ermüdet sein. Da, mein schöner Sänger,
setzt Euch her, trinkt -- diese Kanne ist für Euch. Ihr müßt uns einige
Lieder vorsingen, und wir wollen Euch einschenken. Habt Mut, Ihr befindet
Euch unter guten Leuten.«
»Vergebt mir, Meister, ich kann nicht hierbleiben, denn Herr van Lonchijn
wartet auf mich. Ich hoffe, daß Ihr mich nicht dem Wunsche dieses edlen
Ritters zuwider länger aufhalten werdet!«
»Erst ein Lied!« riefen die Fleischer; »er kommt nicht fort, ehe er ein
Lied gesungen hat!«
»Macht rasch,« rief Breydel; »wenn Ihr uns nicht das Vergnügen gewähren
wollt, einige Lieder zu hören, dann halte ich Euch bis morgen hier. Hättet
Ihr gleich gutwillig damit angefangen, so wäret Ihr schon fertig damit.
Singt, ich befehle es Euch!«
Die Furcht des Sängers steigerte sich angesichts dieses strengen Befehls;
nur mit Mühe konnte er die Harfe in den Händen halten, denn er bebte so,
daß die Saiten des Instruments seine Kleider streiften und davon erklangen.
Dies kitzelte die Lust der Fleischer noch mehr.
»Wollt Ihr spielen oder singen?« rief Breydel; »wenn Ihr nicht eilt, so
ergeht's Euch schlecht!«
Zu Tode erschrocken, griff der Sänger mit seinen zitternden Händen in die
Harfe. Aber er brachte nur falsche, wirre Töne hervor. Nun merkten die
Fleischer, daß er nicht spielen konnte.
»Er ist ein Spion,« rief Breydel, »entkleidet ihn und seht nach, ob er
nichts bei sich trägt.«
In einem Augenblick waren ihm die Oberkleider vom Leibe gerissen, und
wenngleich er flehentlich um Gnade bat, wurde er bei dieser Untersuchung
von einer Ecke in die andere gestoßen.
»Hier habe ich's!« rief ein Fleischer, der mit der Hand zwischen das Wams
auf der Brust des Unbekannten gegriffen hatte, »hier ist der Verrat!«
Als er die Hand aus dem Wams hervorzog, hielt er darin ein Pergament. Es
war in drei- oder vierfaches Wachstuch gewickelt, und daran hing ein
Siegel, das mit Flachs umwunden war, um es vor dem Zerbrechen zu schützen.
Der Sänger stand zitternd da, als hätte er den Tod vor Augen; während er
den Vorsteher ängstlich ansah, murmelte er einige unverständliche Worte,
welche die Fleischer aber nicht hörten.
Jan Breydel ergriff das Pergament, und nachdem er es entfaltet hatte,
starrte er es lange Zeit an, ohne daß ihm dadurch die mindeste Aufklärung
wurde.
Damals konnten außer den Geistlichen nur wenige lesen, selbst fast alle
Edelleute lebten noch in größter Unwissenheit.
»Was ist das, Ihr Schelm?« rief Breydel.
»Es ist ein Brief des Herrn van Lonchijn ...« stammelte der angebliche
Sänger abgebrochen.
»Warte,« fuhr Breydel fort, »das werde ich bald sehen.«
Er nahm seinen Dolch und schnitt den um das Siegel gewundenen Flachs ab.
Kaum ward er der Lilien des Wappens von Frankreich ansichtig, da sprang er
voll Wut auf, packte den Unbekannten beim Bart, schleifte ihn daran hin und
her und rief dabei:
»Ist das ein Brief des Herrn van Lonchijn, Ihr Verräter? Nein, es ist ein
Brief des Kastellans van Lens, und Ihr seid ein Spion. Ihr sollt eines
bitteren Todes sterben, Ihr Bösewicht!«
Bei diesen Worten zog er mit solcher Gewalt an dem Bart des Spions, daß die
Bänder rissen, mit denen er am Kopfe befestigt war; nun erkannte Breydel
sein Gesicht. Er stieß ihn mit solchem Ingrimm zurück, daß er gegen einen
Pfeiler des Zeltes taumelte.
»O Brakels! Brakels! Eure letzte Stunde ist gekommen!« rief Breydel, als ob
ihn ein Gespenst erschreckte.
Der alte Fleischer, den man ob seiner schlechten Zähne verspottet hatte,
sprang auf Brakels zu, griff ihn mit den Händen bei der Kehle und preßte
ihn wider den Pfeiler, gegen den ihn Breydel geworfen hatte. Die Augen
seines Opfers verdrehten sich in den Höhlen; denn unter dem Griff des
Fleischers ging dem Verräter der Atem aus. Er wäre fast erwürgt worden,
wenn er nicht durch seine Bemühungen, sich loszureißen, von Zeit zu Zeit
Luft bekommen hätte. Das Geschrei der Fleischer hatte viele geweckt; die
strömten nun aus allen Zelten neugierig herbei. Der eine kam ohne Koller,
der andere ohne Wams. Kaum vernahmen sie die Ursache des Lärms, da
verlangten sie wütend, daß man ihnen Brakels überliefern solle.
»Gebt ihn uns,« schrien sie, »sein Blut, sein Leben!«
Breydel nahm den alten Fleischer bei den Schultern, schob ihn von Brakels
weg und rief:
»Besudelt Euch nicht mit dem Blute dieses Verräters! Er ist zu verächtlich,
sonst wäre er bereits durch meine Hand getötet worden.«
»Nein,« rief der Fleischer, sein Beil erhebend, »ich muß an diesem Spiel
meine Freude haben. Man tut ein verdienstliches Werk, wenn man einen
Landesverräter erschlägt. Laßt mich, Meister, ich bitte Euch um Gottes
willen; nur einen Schlag.«
»O Meister, habt doch Mitleid mit mir ... ich werde dem Vaterland
getreulich dienen ... tötet mich doch nicht!«
Breydel betrachtete ihn voll Wut und tiefer Verachtung, setzte ihm einen
Fuß in die Seite und schleuderte ihn plötzlich bis in die andere Ecke des
Zeltes. Inzwischen hatten die Fleischer die größte Mühe, die Menge
zurückzuhalten, die voll Rachsucht das Zelt umringte.
»Gebt ihn uns,« rief die wütende Schar, »ins Feuer, ins Feuer!«
»Ich will nicht,« sprach Breydel mit gebieterischem Blick zu seinen Leuten,
»daß das Blut dieser Schlange eure Beile beflecke. Er soll dem Volke
ausgeliefert werden.«
Der Befehl war noch nicht ausgesprochen, als schon ein Mann aus der Schar
hervortrat und Brakel eine Schnur um den Hals warf; dann rissen sie den
Verräter rücklings über und schleiften ihn aus dem Zelte. Seine bangen
Schreie verschmolzen mit dem stürmischen Jauchzen der Menge. Nachdem sie
ihn rund um das Lager geschleift hatten, kamen sie unter johlendem Geheul
zu dem Feuer und zogen ihn vier-, fünfmal durch die Glut, bis er ganz
unkenntlich geworden war. Dann setzten sie ihren Lauf wieder fort und
verschwanden mit dem leblosen Körper in der Finsternis. Lange noch hörte
man ihr Geschrei in der Ferne, und noch lange zerrten sie die Leiche des
Verräters, bis sie schließlich eine Stunde später ganz verstümmelt an einem
Galgen beim Feuer zur Schau aushing. Dann kehrten alle in ihre Zelte
zurück, und tiefe Stille folgte diesem schrecklichen Lärm.