Ditemi dove sia chi ricordi le gioie e i dolori del povero, chi
ne racconti l'amore schietto e vero, come la sua povertà, la
buon'amicizia, la generosità che ignora sè stessa; ditemi dove sia chi
dipinga la sua virtù, più feconda di quella de' sapienti, la sua fede
sincera, la sua speranza nell'altra vita?
E chi volete che ripeta le rozze canzoni del povero, la sua spensierata
ilarità, che numeri le sue dure giornate e i figli suoi, che rammenti
il suo nome, di padre in figlio; se, quando battè stanco del cammino
alla porta altrui, nessuno gli aperse, se nessuno sa che egli era vivo,
e che poi è morto?
Eppure le catapecchie aperte al sole e al vento sorgono accanto de'
bei palazzi, e al piede delle ville superbe stanno i tugurii co' loro
spenti focolari. Per le strade e pe' corsi, la carrozza del signore
urta e sperde la folla; e vedi il funerale del povero andar rasente
la muraglia della via, quasi messo in fuga, mentre la turba curiosa
s'arresta a contemplare un cocchio vòto e due livree listate d'oro,
alla porta d'un antico palazzo.
Ma la provvidenza non dimentica i poveri che sopportano la fatica,
che non chiedono altra consolazione, tranne quella di guadagnare il
pane pe' loro figliuoli. Essa sola può rendere il bene fecondo per
tutti, essa che dalla debolezza suscita, quando che sia, il coraggio
e la forza, essa che fa nascere dalle lagrime la gioia, e apparecchia
la pace a coloro che han sostenuto lunghe prove; quella gioia che
si ravviva a ogni lieta benchè piccola vicenda, e quella pace che
s'acquista quando il cuore senza viltà può benedire altrui. Il povero
che divide col fratello più infelice di lui la mercede prima numerata
con avara brama, si getta la notte sul suo stramazzo, forse più
tranquillo e pago che non il milionario, quando si riposa in letto
sprimacciato, su' gonfi guanciali, protetto dal baldacchino di velo
frangiato, dopo avere aperta una scuola, o fondato un ospedale, dove
gli par già di vedere, su la fronte della porta, scolpito in pietra il
suo nome e i suoi titoli superbi, pagati coll'oro, o con la viltà.
E poi nessuno v'è che poco o assai non viva per la domane. Se a ogni
passo trovi chi bestemmia la povertà ne' giorni numerati sempre dagli
stenti, i balzelli che non ristanno, il pane che rincara, trovi pure
chi maledice alle noie della vita, al piacere marcito dall'abitudine,
alla grandezza che fugge sempre, all'anima stessa che non si riposa
mai. E lo scontento agita gli uni e gli altri: colui che vanta un gran
nome e un gran censo, che ha sempre pranzi e ville, donne, cavalli e
teatri, sen va felice d'essere invidiato; ma egli stesso ben sovente
invidia la ruvida indifferenza, la credula mente, e la dura libertà del
povero.
Intanto gli anni passano per tutti, il sole nasce e tramonta su le
prosperità e su le disavventure umane, la natura spoglia e riveste
la sua bellezza; ma l'età perde i suoi fiori, e non si rinnova più! E
l'uomo, quest'essere così fiacco insieme e forte, così timido e così
audace, l'uomo non sente venir meno la vita, e cedere quasi sotto ai
piedi la terra; non s'accorge che, a una a una, sfumano innanzi a lui
le più gentili e care illusioni, che la sua memoria ha l'ale corte,
che il suo cuore si va sempre più stancando di battere..... Oh quant'è
più felice colui, il quale, nell'allegrezza e nel dolore, non sa che
credere, sperare e amare!
Sul cadere di una malinconica giornata di novembre — era appunto il dì
de' morti — un'orfanella, in povero ma decente vestito bruno, e coperta
d'un velo, se n'andava, assorta in profondi pensieri, verso il campo
santo suburbano di Porta Tosa. Il sole non era tramontato ancora; ma si
nascondeva innanzi tempo dietro una gran fascia cenerognola di nuvole;
e pareva negare il mesto e poetico saluto dell'ultimo suo raggio a
quella vasta e sacra campagna, tutta seminata di basse croci, e a
quella gente buona e fedele, venuta a consacrare un'ora alla memoria e
alla preghiera, nel soggiorno de' trapassati.
L'orfanella entrava anch'essa nel campo santo, in mezzo a una
processione di povere donne, delle quali parecchie venivano traendosi
dietro due o tre figliuoletti, alcune si recavano un bambino su le
braccia, altre camminavan sole e taciturne; e quale se ne andava
pregando in compagnia, e quale piangeva, e quale si fermava in un
compunto raccoglimento. Essa attraversava que' nudi sentieri; e
lasciava dietro a sè alcuni buoni vecchi, che, tenendo il bastoncello
in una mano e il rosario nell'altra, recitavano con mesta cantilena
quelle orazioni che presto dovevano esser ripetute sul proprio loro
capo. Vedeva, qua e là, al piede della bassa muraglia, all'angolo di
qualche cippo, mendicanti accosciati sul terreno, appena coperti dagli
ultimi cenci e portanti su le ginocchia le stampelle incrocicchiate,
andar invocando lamentevolmente la pietà di chi era men povero di loro:
vedeva più d'una madre infelice, circondata dalla miserabile corona di
tre o quattro bambini, l'uno lattante, piangenti gli altri, sollevar la
testa e con gli sguardi muti e l'estenuato aspetto raccomandarsi alla
carità del passeggiero, nel nome di Quella che fu chiamata la Madre
de' dolori; e da lontano e da presso, d'intorno a lei, in ogni canto,
spargersi in pietosa ricerca, entro per quella folta selva delle croci,
intere famiglie; e poi, a mano a mano, ciascuna di queste raccogliersi
vicino a una croce nota, inginocchiarvisi all'intorno, rispondere
insieme alla stessa preghiera; da un'altra parte, un vecchio già curvo
insegnare al figlio adolescente, sul cui braccio s'appoggiava, dove
riposasse suo padre e dove la madre sua; e qui, una donna starsene
solitaria e muta presso una lapida recente; e là, al piede d'un'altra,
due giovanette pari d'età e di sembianza, che sembravan gemelle,
spargere pochi fiori e piangere senza ritegno.
Maria, la nostra orfanella, s'aggirava anch'essa nel sacro terreno; ma
non cercava una croce, perchè questo santo segno non era stato posto
per distinguer dall'altre la fossa della povera sua madre. Pure, essa
conosceva quella zolla, ignota a tutti, cara a lei sola; essa aveva
veduto scavar quella terra, l'aveva visitata, quando nessuno era
passato ancora a calpestarla; e di poi, quando un'erba verde e fresca
la ricoperse, era tornata spesso a pregare colà; ell'amava quel breve
palmo di terra, e amava le bianche pratelline che lo smaltavano.
In quel dì solenne, Maria aveva speso i piccoli risparmi del suo
guadagno per far celebrare una messa di suffragio per l'anima di sua
madre; e poi era venuta a visitare un'altra volta quell'angolo santo,
a ripetere una di quelle orazioni, delle quali non è parola che non
salga nel cielo. Era là, in ginocchio, con la persona abbandonata
mollemente e come stanca; e lasciando cadere sul grembo le mani
intrecciate, rivolgeva al cielo la faccia, in quel soavissimo atto
in che il Bartolini ha scolpito la sua divina statua della Fiducia in
Dio. Affissandosi alla lontana dimora de' cieli, le pareva che l'anima
di sua madre potesse di lassù vederla, e che ancora le benedicesse; e
in fondo del suo cuore, mista alla dolcezza di quel sacro dovere, si
risvegliava una segreta fidanza, una virtù tranquilla, che il Signore
non l'avrebbe abbandonata mai. Il solo pensiero che in quell'ora
dolorosa le fosse grave era quello di non sapere in qual altro canto
di terra avessero portato a riposare per sempre lo sventurato suo
fratello, di non potere almeno spargere qualche lagrima là, dove forse
nessuno mai aveva detto un _requiem_.
Così, benchè sola al mondo, la povera orfana ritrovava ancora la pace
nel sentimento religioso dell'innocenza e nella memoria de' pochi che
l'amarono! Così, il ricordarsi di quel primo affetto, che sull'alba
della vita era stato per essa un amaro disinganno, non la turbava
più; non era che un'idea di tranquilla rassegnazione, o un sospiro
di timida speranza! Anche il pensiero, che spesso l'assaliva, d'esser
predestinata a morir giovine, allora non aveva più spavento per lei;
era anzi come la mesta aspettazione di chi non vede l'ora che sia
adempita una promessa. Essa aveva già assaggiata l'amarezza d'altri
contrasti e d'altre angustie, in quel breve tempo ch'era passato dopo
la misera morte del fratello e della madre; e nessun legame più l'univa
alla terra.
Angiola Maria, dopo perduta la madre, restò per qualche settimana
ancora nella casa della signora Giuditta la vedova del maggiordomo;
e visse colà abbandonata, ma paga almeno di poter nascondere a tutti
il travaglio del suo cuore. Ma quando, a poco a poco, il dolore
si fece un po' quieto, e la mente tornò a' pensieri della vita e
dell'avvenire, allora conobbe che anche troppo a lungo la vedova s'era
pigliato carico di lei, e ch'ella, giovine e fresca com'era, doveva
oramai cercare altrove di che vivere con la fatica delle sue mani.
Sulle prime deliberava di tornarsene al paese, dove confidava di poter
ancora compire onestamente i suoi pochi dì. Ma poi, non ebbe cuore di
abbandonar così presto quel luogo dove suo fratello e sua madre eran
morti, e dov'essa aveva amato e sofferto.
Una mattina dunque, prese il buon punto che la sua vedova amica,
la quale, come sapete, era una donna piena di buona volontà per il
prossimo, doveva andarsene non so dove, per certa raccomandazione; e
arrossendo con una vezzosa modestia: — Ho a pregarla anch'io di una
cosa, signora Giuditta, ho a dirle....
— Cosa volete? dite pur su col cuore in mano, la mia figliuola!....
Così la vedova, dopo la morte di Caterina, era solita di nominar
l'orfanella, come una pietà segreta le suggeriva.
— Ecco qui, diceva Maria, lei ha fatto anche troppo per me; e io vedo
in vece di non essere al mondo altro che un peso a quelli che m'han
voluto bene... Ah sì, di quanto disturbo, di quant'angustia le siamo
state causa noi, la mia povera mamma, e io massimamente! Oh così
potessi almanco fare anch'io qualcosa per lei!... Ma pur troppo; non
posso altro che tenermi nel cuore il bene ch'ella m'ha fatto, e pregare
il Signore, che a lei ne renda altrettanto....
— Oh! non istate a dir così, poverina, chè avete sofferto anche troppo;
e io non ho potuto far niente per voi....
— Lo può far adesso, signora Giuditta. Gli è un pezzo che ci penso,
e capisco ch'è una vergogna... Buona come sono a guadagnarmi quel
poco che mi può bastar a vivere, non devo star qui, come fin adesso,
d'incomodo a lei e di bene a nessuno... È ben vero che fuori di lei
non ho più chi pensi a me, non ho più a cui pensare: ma, tant'e tanto,
ho risoluto d'allogarmi in qualche maniera, di mettermi a qualche
servizio. Dica lei stessa, se non è vero che così fo bene?...
— Sì, la mia figliuola! avete un cuore, che dirlo è poco; ma v'andate
cruciando a torto, e dovete star con me.
— No, no: è già troppo gran tempo, le ripeto; o non bisogna da vero che
la vada così, perchè n'avrei sempre rimorso in cuore....
— Ma cosa pensate dunque di fare?
— Le dirò: prima volevo quasi tornarmene al mio paese, chè là forse
potrei ancora trovar qualcheduno che si ricordasse di me; ma poi,
venuta al punto di dir addio per sempre a questo luogo, dove avrei
dovuto lasciare tutto quanto io aveva di caro, non ebbi forza di farlo;
chè quasi mi pareva di perdere per la seconda volta la madre mia. Oh la
mi compatisca, signora Giuditta! chè, in verità, c'è de' momenti, ne'
quali non so nemmen io perchè sia ancor qui! Ho pochi anni, è vero...
ma, adesso, che ho a fare a questo mondo?...
— Oh vi compatisco sì, ma certe cose non bisogna poi prenderle tanto
sul serio, perchè staremmo freschi allora! Già lo so che avete la
testina un po' guasta.... È stata una gran benedetta signora quella
nostra padrona! e coll'avervi tenuto con sè ne' vostri primi anni e
fatto imparar a leggere e scrivere troppo presto.... Vedete, certe idee
che avete voi, io non le ho mai avute, nè anche in sogno.
— Ma, lei è buona, e non m'abbandonerà così! Per carità dunque, lei
che conosce tante brave persone, mi raccomandi a qualcheduna: chè mi
trovino un posto qualunque, un luogo, un servizio, tanto che mi dia
come poter campare questi dì che m'avanzano; io cerco poco, e purchè,
come le ho detto, non abbia a darle più questa noia, io m'accontento.
— Lo farò, Maria, se voi lo volete, lo farò: oh vivesse ancora la
buon'anima di mio marito! quello era un uomo di proposito; ha servito
sempre delle eccellenze..... ah! ma saran quasi vent'anni ch'è
morto!...
— O signora Giuditta! una buona parola soltanto, a qualche pia dama,
a qualche signora.... può valer molto; e io la terrò come un nuovo
benefizio.
— Bene, sì! parlerò, vi prometto, lasciate pensare a me... Andrò questa
mattina stessa dal signor canonico ****, ch'è un bravo, un sant'uomo, e
che conosce tutti gli ottimi signori di Milano.... Ma, non credeste mai
che non vi volessi più in casa mia!...
— Oh perchè, dopo tutto il bene che m'ha fatto, mi vuol dare questa
mortificazione? No, no! l'assicuro, signora Giuditta, quel che le ho
detto è il più vivo desiderio che mi sta in cuore!
— Dunque farò come volete, e quando prometto io... — E fattole una
carezza, se n'andò.
Benchè la Giuditta fosse una donnicciuola sincera, e avesse, per dir
vero, fatto qualche bene alla nostra fanciulla e a sua madre, nella
passata loro strettezza, pure non intendeva di prendersi sopra di sè
il peso di quella giovine; la quale, secondo lei, aveva mani e braccia
come tutte l'altre, e non era che un po' ammalata di testa. E poi,
siccom'essa era sempre stata avvezza a quel monotono andare di vita, a
quel piccolo inerte egoismo d'una vecchia governante pensionata, così
quel gran guai ch'era sopravvenuto al povero vicecurato, le era parso
un pensier del malanno, un garbuglio, un finimondo. Far del bene al
prossimo, sì — pensava la Giuditta — quando per l'altrui bene non ci
vada il nostro, la salvezza dell'anima, come andrebbe qui; perchè la
cosa è seria e brusca.... E se la Caterina era una buona donna, e se
la Maria è una tosa d'oro, c'è però di mezzo quella storia scura del
prete, che non ho mai potuto capire, e di cui ho fatto bene a tacer
sempre, come m'aveva saviamente consigliato il signor Giosuè.
Ella dunque non lasciò fuggir l'occasione: la stessa mattina, appena la
fanciulla le ebbe spiegato il suo cuore, trottò diritto alla casa del
signor canonico; e, trovato il modo di parlargli, narrò la disgrazia
dell'orfana, e lo scongiurò, con una litania di lamenti, che la
pigliasse sotto la sua protezione. Egli le promise di far qualche cosa,
e durò gran fatica a rinviarla, chè la non finiva più di piagnucolare.
Passati alcuni dì, la vedova ritornava alla porta del canonico, il
quale non era in casa; ma essa, con la pazienza di chi vuol ottenere
a qual si sia costo, l'aspettò due lunghe ore. Alla fine il canonico
comparve, e veduta che l'ebbe farsegli vicino e attaccarsegli alla
zimarra, — Siete una benedetta donna, le disse, ve l'avevo pur detto
d'aspettare che vi facessi avvertir io stesso! Ma via, poi che la vi
preme tanto, dite a questa vostra giovine che la si presenti, domani,
verso mezzodì, alla signora marchesa ****, alla quale ho già parlato
di lei; vedrò d'esserci anch'io, e faremo di trovarle un destino.
Domani.... a mezzodì.... avete inteso?
— Oh quanta carità, signor canonico! Lei fa da vero un'opera santa! —
E si chinò per baciargli la mano, ch'egli, per modestia, nascose nelle
pieghe della zimarra.
— Sì, sì: andate, la mia donna, e ringraziate Dio che ci sieno ancora
al mondo persone caritatevoli. — E passò innanzi.
Non è a dire quanto lieta tornasse a casa la vecchia Giuditta, con
questa novella; lieta, perchè nel riuscirle di metter via, com'essa
diceva, una giovine onesta, le era pur concesso alfine di racconciarsi
nella sua pace casalinga, salvando l'opinione della pietà. Appena pose
il piede sul suo limitare, non potè trattenersi dall'abbracciar la
giovinetta, dicendole: Lo sapevo ben io, che quel brav'uomo del signor
canonico non promette per niente! Non ve l'ho detto, ch'egli avrebbe
subito trovato dove allogarvi?.... Ebbene, la cosa è fatta: domattina
vi presenteremo alla marchesa ****, ch'è una gran signora, una dama che
ce n'è poche come lei, una di quelle sul far della mia povera padrona,
delle quali pur troppo s'è quasi perduta la stampa; mettetevi nelle sue
mani, e al resto non pensate; è il caso vostro, e ne son contenta per
voi!....
— O signora Giuditta, quanto le devo mai! Queste sue parole danno la
vita, e io ne la ringrazierò e benedirò sempre.
E Maria passò quella giornata nel rassettare il suo miglior vestito,
apparecchiata da quel momento a mettersi per la via che la volontà del
Signore le destinasse.
Il giorno seguente, al primo tocco del mezzodì, le due donne si
trovavano alla casa della marchesa, poichè la Giuditta s'era messo
in capo di volere ella stessa presentarla a quella dama. Entrarono in
uno di que' vecchi palazzi, che portano un nome storico, e de' quali
pochi avanzano nella nostra città; uno di que' palazzi che, in mezzo
alle nostre moderne case dalla fronte gretta e linda, dalle molte
finestre e da' leggeri terrazzini, mostrano ancora la pesante e soda
struttura d'un secolo e mezzo fa, il gran frontone della porta, i muri
intonacati di sasso nericcio, i radi e ampii finestroni con le loro
fosche invetriate e gli enormi davanzali: appunto come appare talvolta,
in mezzo a gaia gioventù, uno di que' zazzeroni sessagenari che non
si sono ancora emancipati dalla coda e dalla polvere di Cipri, nè
dalle grosse fibbie d'argento alle scarpe, nè dai due tondi orologi di
Bordier con le catenelle d'acciaio a pendaglio sotto la giubba larga e
quadrata.
Per uno scalone, che pareva il vestibolo d'una chiesa, salirono al
quartier della dama. Un vecchio servitore, infagottato in una livrea
orlata di passamano turchino, ricevette le due donne in una vasta
anticamera; e le fece di là passare nell'attigua galleria lunga e buia,
dove stettero ad aspettare il buon momento di presentarsi alla signora
marchesa. E passata una mezz'ora, che a loro parve eterna, una gran
scampanellata destò gli echi di tutti que' cameroni, e fece batter
più forte il cuore delle due donne, avvertendole che il buon momento
era venuto. Quello stesso vecchio servitore attraversò la galleria,
borbottando fra le gengive, e scomparve dietro una porta rivestita di
flanella verde; ma indi a poco tornò, e tenendo aperto l'usciale che
metteva alle stanze interne, fece segno alla giovine che lo seguisse;
e lasciò la vecchia, dispettosa di quel complimento, a contemplare a
suo grado i seggioloni d'alta spalliera che fiancheggiavan le pareti,
le facce torve e barbute di que' quadri neri e le soffitte di legno di
noce a cassettoni dell'antica galleria.
Benchè il passo della fanciulla fosse tremante, e più tremante il suo
cuore, nell'attraversar le due sale che conducevano al gabinetto della
sconosciuta dama, pure rassicuravasi pensando, che quella signora,
s'era vero ciò che la vedova le aveva detto, doveva esser buona e
pietosa; e rammentava la prima sua benefattrice, la contessa Anna; ma
tanto aveva sofferto la poveretta, che non confidava più di trovar chi
potesse amarla adesso, com'era amata allora.
Quando il servitore ebbe aperto l'usciuolo del gabinetto, s'intese di
là entro una voce: — Venite pure, quella giovine, venite; la signora
marchesa ha la degnazione di ricevervi.
Ella entrò, in atto rispettoso, fece alcuni passi, e modestamente
sollevò gli occhi. La marchesa era seduta sur un canapè rivestito d'una
copertura di seta gialla, scendente fino al suolo e foggiata a guisa di
cortine; tutto il gabinetto e il rimanente della suppellettile era pure
tappezzato d'una stoffa gialla, a grandi screzii e fiorami, riquadrata
entro cornici sottili, dorate, adorne de' più bizzarri fregi, intagli e
ghirigori, che avrebber fatto la maraviglia de' nostri moderni amatori
dell'arredare antico. Parea e malinconica penetrava la luce per l'unica
finestra del gabinetto, di sotto a' lembi semiaperti di due tende di
damasco verde, rischiarando a pena un quadro sacro di fresca data, che
pendeva su l'opposta parete, in una gran cornice nera a trafori; il
ritratto d'una santa vergine e martire.
La signora marchesa mostrava nell'aspetto la dignità d'un buon mezzo
secolo compiuto; e benchè altri non fosse con lei che il signor
canonico, suo direttore spirituale e amico di casa, pure la si teneva
ritta e dura su la persona, con la faccia secca, grinzosa, e acuto il
mento, e le braccia strette a' fianchi e distese sul grembo, come si
disegnano le sfingi. Una cuffia bianca di ricchi merletti a cannoncini
le s'impadiglionava su la testa e proteggeva due ciocche di capegli
biondi artificiali; uno scialle nero le copriva le spalle magre e la
persona; e i suoi piccoli piedi, che forse erano stati la disperazione
de' ballerini dell'aristocratico _minuetto_, spuntavano appena dal
lembo della sua sottana color di nocciuolo, per appoggiarsi sur uno
sgabelletto di cannucce. Sul tavolino che le stava dinanzi, era un
monticello di libri co' dossi e fogli dorati, volumi superbi al di
fuori ma umili e pietosi al di dentro, un calamaio di cristallo co'
becchi del pennaiuolo d'argento, posato su d'un fascio di lettere e
carte, e un vassoio d'eguale fattura.
Il canonico, che le sedeva a lato, finiva allora di succhiar la
consueta cioccolata sul dipinto labbro della chicchera, e per una sua
vecchia abitudine ne risciacquava il fondo coll'acqua cedrata: egli era
in veste talare, secondo il suo costume per le visite della mattina;
delle quali la prima era appunto per il buon cioccolate della marchesa.
Due lunghe, uguali e scrutatrici occhiate, della marchesa, vo' dire,
e del canonico, furono il primo interrogatorio che subì la fanciulla;
e bastarono a rapire al suo cuore la poca fiducia con che veniva,
e ad agghiacciarle su gli occhi una lagrima di gratitudine, che già
v'era spuntata. Essa cercava invano sul volto bianco e arcigno della
severa dama un ricordo della simpatia e del sorriso della buona e mite
contessa, ch'era stata la sua seconda madre. Gli occhi piccoli e bigi
della marchesa, e le sue labbra sottili senza colore, e compresse
in uno stentato risetto, davano alla sua fisonomia un non so che di
stranamente pietoso, un'apparenza di compassata bontà. E bisogna dire
che l'esame di quelle occhiate non fosse molto propizio alla nostra
Maria, se le prime parole che la dama le rivolse, furon queste: —
M'avevano detto che una povera giovine cercava di raccomandarsi alla
nostra compassione; ma siete voi? vestita così come venite, m'avete
aria d'una damigella!
— Signora marchesa, mi perdoni! Io porto ancora questo vestito nero,
perchè ho perduto mia madre; nè mi pare ch'esso disdica alla mia umile
condizione.
— Però quel color nero fa spiccar la vostra fisonomia; siete un po'
pallida, ma bellina.
— Oh! mia signora, non mi mortifichi così!
— Via, non arrossite!... Ma lasciamo andar questo per ora, e veniamo al
sodo. Dunque, lei, signor canonico... E così dicendo volgevasi verso
di lui con un chinar del capo — lei, m'assicura da vero.... Perchè,
aggiunse fissando di nuovo gli occhi su la fanciulla lo dovete alla sua
raccomandazione, se acconsento a far qualche cosa per voi....
— Oh signora marchesa!... la prego, la prego... disse in atto d'umiltà
e di riverenza il canonico; già è la nostra parte, di noi altri preti,
quella di procurar il bene de' poveri. E quando s'ha la fortuna d'aver
a fare con dame illustri e pie, come lei, signora marchesa....
— Il male è, ripigliò questa, che pur troppo la nostra carità il più
delle volte è sterile: è il grano che cade in terreno sassoso, come
dice il Vangelo. Ma, parlando di questa giovine, spero che n'avremo
bene.... Dunque voi vi chiamate?...
— Angiola Maria ****. I miei parenti erano poveri, ma onesti.... e
adesso sono morti....
— Sì, sì, la solita storia; tutte dicono così! ma prima, spiegatevi:
v'adattereste a servire?
— Ah! rispose Maria con un profondo sospiro; non mi rimane altro
destino, bisogna ch'io sia pur rassegnata a questo.
— Eh! mi pare che abbiate il vostro piccolo orgoglio anche voi....
— Bisogna compatirla, mormorò il signor canonico; era usa a star
bene, e m'han detto che passò qualche tempo in una casa di signori
inglesi....
— Ah sì?... domandò strabiliando la marchesa; veramente, questa è
una circostanza che non mi piace niente affatto.... Ma chi vi mise in
quella casa forestiera?
— È stata una fortuna.... il caso.... io era la compagna delle
damigelle di quel signore; stetti alcuni mesi con esse, dopo che io le
ebbi conosciute sul lago; e fu il mio povero fratello....
— Vostro fratello? dunque voi avete un fratello?
— Io l'ho avuto.... Anch'egli è morto, signora. E qui non potè stare
di nascondere fra le mani il volto e le lagrime che quelle memorie le
chiamavano su gli occhi.
— E questo vostro fratello che cos'era? Così, con la freddezza di un
giudice che processa, continuava la marchesa il suo interrogatorio.
— Era vicecurato in un piccolo paese, a ***.
— Come?... come?... interruppe allora il canonico; e battendo la
tavola con una palmata, che fece sobbalzare a un punto il calamaio, il
vassoio, la tazza e i libri: sarebb'esso mai questo vostro fratello, il
prete Carlo ***?
— Egli stesso! proferì con fioca voce la sbigottita giovinetta, e chinò
subito sul seno la faccia, lasciando in quell'atto cadere il velo, che
prima aveva sollevato.
— Possibile?... oh vergogna!... scandalo!... orrore!... Signora
marchesa, signora marchesa, non ne facciamo niente.... io ritiro la mia
raccomandazione..... Non si può, la mia ragazza, non si può! So ben che
ci canzonate!
— Che cos'è mai? per amor del cielo! dica, signor canonico, si spieghi,
ch'io mi sento già venir fredda!... E la marchesa, sbarrando con
ispavento i suoi piccoli occhi, scuoteva la cuffia a gran rischio di
scompigliare le bionde sue ciocche.
Il canonico si levò in piedi, e delle braccia fatto arco su la tavola,
si chinò all'orecchio della marchesa, sfiorando quasi con le labbra i
merletti della preziosa cuffia; e le susurrò, in poche parole, non so
che mistero.
Ma quelle sue parole furono come un tocco di folgore. La marchesa balzò
in piedi anch'essa, con una ciera sdegnosa e stralunata; lanciò alla
povera tosa un'occhiata fulminea; ma poi, a poco a poco, si ricompose
nella prima dignità, e mutato lo sguardo dell'ira in quello della
gelida compassione: — Andate, povera giovine, le disse, andate! Io ne
sono proprio accorata, ma non posso far niente per voi... la cosa è
troppo seria. Voi forse non ne avete colpa, ma le leggi, il governo, la
religione, e la quiete della mia coscienza voglion così; è impossibile,
impossibile!....
Ciascuna di queste dure parole apriva nel cuore di Maria una nuova
ferita. Una maledizione le era dunque caduta sul capo, una maledizione
terribile, immeritata, che faceva altrui delitto la pietà verso
l'infelice orfanella? Era dunque l'infamia che pesava sopra il nome del
suo fratello, sopra quel nome innocente e caro? Essa tremava come se
fosse veramente colpevole; la sua mente si smarriva, nè so qual forza
la sostenesse in quella difficile prova. Ella s'avanzò con sommessione,
com'era venuta, verso la sdegnata marchesa; e timida arrischiò un
passo e tentò di baciar la mano di lei, per chiederle perdono d'averla
sturbata. Ma la pia e superba dama ritirò la mano, e la congedò
dicendo: — Mi rincresce, la mia ragazza, ma, per ora, non m'è concesso
assolutamente di potervi far del bene. Chi sa che col tempo....
Piuttosto, cercate ricovero in qualche casa oscura, in uno stabilimento
di carità, in un ritiro.... sarà meglio! E intanto tener lontano i
pensieri mondani, avvezzarsi alla modestia, al raccoglimento.... e
sopra tutto poi, alla rassegnazione. Quanto a me, vi prometto, che se
m'avverrà, spenderò forse per voi qualche buona parola anch'io.... ma
dipenderà dalla vostra buona condotta.
E così detto, si volse al suo fedele consigliero, e si mise a parlargli
in segreto e con gran calore.
Maria trovò nella galleria la vecchia Giuditta; la quale, rassegnata
ad aspettarla, erasi a tutto bell'agio accovacciata entro un gran
seggiolone del seicento, sotto i piè d'uno degli antenati della
marchesa; uno di que' cinquanta ritratti, con irti mustacchi, gorgiera
spagnuola, cappa bruna e brache gonfie e listate. E, come vide Maria,
le venne incontro con volto sereno, che voleva dire: E così? siete
contenta?
Ma la fanciulla, tutt'ancora confusa, le prese tremando la mano, e
stringendosi a lei vicino: — Andiamo, le disse, andiamo via! Oh lei,
signora Giuditta, è più buona di loro: lasciamo per carità questa casa,
le dirò tutto poi. — E partirono.
Fu dopo questo, e dopo un novello inutile tentativo appresso d'un'altra
caritatevole signora, la quale trovò Maria d'età troppo fresca
per poter far da cameriera a una sua figliuola che doveva andare a
marito, fu allora che la povera giovine accettava di collocarsi, come
ricamatrice, nella bottega d'una crestaia, una delle cento amicizie
antiche della signora Giuditta. E si tenne abbastanza fortunata, chè
almeno in quell'oscura vita nessuno le avrebbe rimproverato il suo
dolore e la sua misera condizione; nessuno sarebbe venuto ancora a
ripeterle all'orecchio una maledizione all'infelice fratel suo.
Così aveva passato già sei mesi nella povertà e nel lavoro, paziente
e tranquilla. Era come s'ella fosse morta per tutti; nessuno che
domandasse il suo nome, nessuno che le dicesse una parola amorosa, o
le avesse chiesto mai il perchè della sua tristezza. Anche la signora
Giuditta, da prima così premurosa, così affannona, pareva averla
dimenticata; poichè, appena le venne fatto d'appoggiare altrove la
fanciulla, non si lasciò più vedere. Non già ch'ella fosse senza cuore,
ma voleva respirare da quel gran trambusto avuto in poco tempo, chè non
s'era figurato mai potesse succeder tanto al mondo a una donna. Maria
però era venuta più d'una volta a visitarla, perchè essa non avrebbe
potuto dimenticar mai il più piccolo bene a lei fatto; e poi, quella
dimora era stato l'ultimo asilo della madre sua, innanzi che l'avessero
portata via, all'ospedale; era là, che il suo Carlo l'aveva condotta
in un giorno di fatale disinganno; era là, che essa l'aveva veduto
l'ultima volta.
L'onesta crestaia la teneva in casa sua, e le aveva destinata una
cameretta buia, a mezzo la scala, che prima serviva all'uso di
ripostiglio, e che rispondeva sur un cortiletto angusto e uggioso. In
quel bugigattolo altro non c'era che un cassettone, un letto povero e
basso, o piuttosto una grama materassa gettata su due panche nane, e
un piccolo scanno nella stradetta fra il letto e la parete. Una luce
morta, chiusa dal colore oscuro delle tettoie all'intorno, calando a
traverso de' piccoli vetri verdognoli della finestra ferrata, dava a
quell'umide pareti un aspetto più tristo ancora, e quasi di carcere.
Eppure la buona orfanella, allorchè si trovava nel misero asilo, dove
poteva pensare o piangere non veduta, credeva ancora d'esser libera;
essa, che un tempo temeva di restarsene sola, allora cercava, amava
il silenzio e l'ora solitaria. E quando, dopo l'assiduo lavoro della
giornata, ritornava alla tarda sera nell'abbandonata cameretta; e
quando in ginocchio a fianco del suo letto, chino il viso su le povere
coltri, offeriva al Signore il giorno ch'era passato; il Signore allora
spirava in quell'anima vergine l'alito della rassegnazione e della
pace. E poi, ella coricavasi col cuor libero e con la mente serena,
dormiva ancora i soavi sonni dell'infanzia. E l'angelo custode vegliava
certamente nella sua nube sopra il capezzale dell'innocente.
Così dunque Maria aveva passato sei mesi. E nel giorno de' morti era
venuta su la fossa della madre, fra i poveri e i buoni, a portare
anch'essa il tributo della sua orazione a quel Dio, che benedice al
dolore prezioso de' piccoli, e rasciuga le loro lagrime.