Frío es el invierno que llega; pero las noticias de Madrid vienen
calentitas, abrasando. La cosa está abocada, el italiano va a abdicar
porque ya no es posible que resista más la atmósfera de hostilidad, de
inquina, que le rodea. Él mismo se declara aburrido y harto de tanto
contratiempo, de la grosería de sus áulicos, de la guerra carlista, del
vocerío cantonal, del universal desbarajuste. No hay remedio, las
distancias se estrechan, el horizonte se tiñe de rojo, la federal
avanza.
La Fábrica ha recobrado su Tribuna. Es verdad que esta vuelve herida y
maltrecha de su primer salida en busca de aventuras; mas no por eso se
ha desprestigiado. Sin embargo, los momentos en que empezó a conocerse
su desdicha fueron para Amparo de una vergüenza quemante. Sus pocos
años, su falta de experiencia, su vanidad fogosa, contribuyeron a hacer
la prueba más terrible. Pero en tan crítica ocasión no se desmintió la
solidaridad de la Fábrica. Si alguna envidia excitaba antaño la
hermosura, garbo y labia irrestañable de la chica, ahora se volvió
lástima, y las imprecaciones fueron contra el eterno enemigo, el hombre.
¡Estos malditos de Dios, recondenados, que sólo están para echar a
perder a las muchachas buenas! ¡Estos señores, que se divierten en hacer
daño! ¡Ay, si alguien se portase así con sus hermanas, con sus hijitas,
quién los oiría y quién los vería echársele como perros! ¿Por qué no se
establecía una ley para eso, caramba? ¡Si al que debe una peseta se la
hacen pagar más que de prisa, me parece a mí que estas deudas aún son
más importantes, demontre! ¡Sólo que ya se ve: la justicia la hay de dos
maneras: una a rajatabla para los pobres, y otra de manga ancha, muy
complaciente, para los ricos!
Algunas cigarreras optimistas se atrevieron a indicar que acaso Sobrado
se casaría, o por lo menos reconocería lo que viniese.
--Sí, sí... ¡esperar por eso, papalanatas! ¡Ahora se estará sacudiendo
la levita y burlándose bien!
--No sabes... yo no quiero que ella lo oiga, ni lo entienda--decía la
Comadreja a Guardiana--, pero ese descarado ya vuelve a andar tras de la
de García.
--¡Bribón!--exclamaba Guardiana--. ¡Y quién lo ve, tan juicioso como
parece!
--Pues conforme te lo digo.
--Amparo tampoco debió hacerle caso.
--Mujer, uno es de carne, que no es de piedra.
--¿Se te figura a ti que a cada uno le faltan ocasiones?--replicó la
muchacha--. Pues si no hubiese más que.... ¡Madre querida de la Guardia!
No, Ana; la mujer se ha de defender ella. Civiles y carabineros no se
los pone nadie. Y las chicas pobres, que no heredamos más mayorazgo que
la honradez.... Hasta te digo que la culpa mayor la tiene quien se deja
embobar.
--Pues a mí me da lástima ella, que es la que pierde.
--A mí también. Lástima, sí.
Ya todo el mundo se la daba. ¡Quién hubiera reconocido a la brillante
oradora del banquete del Círculo Rojo en aquella mujer que pasaba con el
mantón cruzado, vestida de oscuro, ojerosa, deshecha! Sin embargo, sus
facultades oratorias no habían disminuido; sólo sí cambiado algún tanto
de estilo y carácter. Tenían ahora sus palabras, en vez del impetuoso
brío de antes, un dejo amargo, una sombría y patética elocuencia. No era
su tono el enfático de la prensa, sino otro más sincero, que brotaba del
corazón ulcerado y del alma dolorida. En sus labios, la República
federal no fue tan sólo la mejor forma de gobierno, época ideal de
libertad, paz y fraternidad humana, sino período de vindicta, plazo
señalado por la justicia del cielo, reivindicación largo tiempo esperada
por el pueblo oprimido, vejado, trasquilado como mansa oveja. Un aura
socialista palpitó en sus palabras, que estremecieron la Fábrica toda,
máxime cuando el desconcierto de la Hacienda dio lugar a que se
retrasase nuevamente la paga en aquella dependencia del Estado. Entonces
pudo hablar a su sabor la Tribuna, despacharse a su gusto. ¡Ay de Dios!
¿Qué les importaba a los señorones de Madrid... a los pícaros de los
ministros, de los empleados, que ellas falleciesen de hambre? ¡Los
sueldos de ellos estarían bien pagados, de fijo! No, no se descuidarían
en cobrar, y en comer, y en llenar la bolsa. ¡Y si fuesen los ministros
los únicos a reírse del que está debajo! ¡Pero a todos los ricos del
mundo se les daba una higa de que cuatro mil mujeres careciesen de pan
que llevar a la boca!
Y al decir esto, Amparo se incorporaba, casi se ponía de pie en la
silla, a pesar de los enérgicos y apremiantes ¡sttt!, de la maestra, a
pesar del inspector de labores, que no hacía un momento estaba asomado a
la entrada del taller, silencioso y grave.
--¡Qué cuenta tan larga...--proseguía la oradora, animándose al ver el
mágico y terrible efecto de sus palabras...--, qué cuenta tan larga
darán a Dios algún día esas sanguijuelas, que nos chupan la sangre toda!
Digo yo, y quiero que me digan, por qué nadie me contesta a esto, ni
puede contestarme: ¿hizo Dios dos castas de hombres, por si acaso, una
de pobres y otra de ricos?, ¿hizo a unos para que se paseasen,
durmiesen, anduviesen majos, y hartos, y contentos, y a otros para sudar
siempre y arrimar el hombro a todas las labores, y morir como perros sin
que nadie se acuerde de que vinieron al mundo? ¿Qué justicia es esta,
retepelo? Unos trabajan la tierra, otros comen el trigo; unos siembran y
otros recogen; tú, un suponer, plantaste la viña, pues yo vengo con mis
manos lavadas y me bebo el vino....
--Pero el que lo tiene, lo tiene--interrumpía la conservadora Comadreja.
--Ya se sabe que el que lo tiene, lo tiene; pero ahora vamos al caso de
que es preciso que a todos les llegue su día, y que cuantos nacemos
iguales gocemos de lo mismo, ¡tan siquiera un par de horas! ¡Siempre
unos holgando y otros reventando! Pues no ha de durar hasta la fin de
los siglos, que alguna vez se ha de volver la tortilla.
--El que está debajo, mujer, debajito se queda.
--¡Conversación! Mira tú, en París de Francia, el cuento ese de la
_Comun_... ¡Anda si pusieron lo de arriba para abajo! ¡Anda si se
sacudieron! No quedó cosa con cosa... así, así debemos de hacer aquí, si
no nos pagan.
--¿Y allá, qué hicieron?
Amparo bajó la voz.
--Prender fuego... a todos los edificios públicos....
Un murmullo de indignación y horror salió de la mayor parte de las
bocas.
--Y a las casas de los ricos... y....
--¡Asús!, ¡fuego, mujer!
--Y afusil... y afusil... ar....
--¿Afusilar... a quién, mujer, a quién?
--A... a los prisioneros, y al arzobispo, y a los cur....
--¡Infames!
--¡Tigres!
--¡Calla, calla, que parece que la sangre se me cuajó toda!... ¿Y quién
hizo eso? ¡Pues vaya unas barbaridás que cuentas!
--Si yo no las cuento para decir que... que esté bien hecho eso de... de
prender fuego y afusilar.... ¡No, caramba!, ¡no me entendéis, no os da
la gana de entenderme! Lo que digo es que... hay que tener hígados, y no
dejarse sobar ni que le echen a uno el yugo al cuello sin defenderse....
Lo que digo es, que cuando no le dan a uno por bien lo suyo, lo muy
suyo, lo que tiene ganado y reganado.... Cuando no se lo dan, si uno no
es tonto... lo pide... y si se lo niegan... lo coge.
--Eso, clarito.
--Tienes razón. Nosotras hacemos cigarros, ¿eh?, pues bien regular es
que nos abonen lo nuestro.
--No, y apuradamente no es ley de Dios esa desigualdá y esa diferiencia
de unos zampar y ayunar otros.
--Lo que es yo, mañana, o me pagan, o no entro al trabajo.
--Ni yo.
--Ni yo.
--Si todas hiciésemos otro tanto... y si además nos viesen bien
determinadas a armar el gran cristo....
--¡Mañana... lo que es mañana! ¿Habéis de hacer lo que yo os diga?
--Bueno.
--Pues venir temprano... tempranito.
A la madrugada siguiente los alrededores de la Fábrica, la calle del
Sol, la calzada que conduce al mar, se fueron llenando de mujeres que,
más silenciosas de lo que suelen mostrarse las hembras reunidas, tenían
vuelto el rostro hacia la puerta de entrada del patio principal. Cuando
esta se abrió, por unánime impulso se precipitaron dentro, e invadieron
el zaguán en tropel, sin hacer caso de los esfuerzos del portero para
conservar el orden; pero en vez de subir a los talleres, se estacionaron
allí, apretadas, amenazadoras, cerrando el paso a las que, llegando
tarde, o ajenas a la conjuración, intentaban atravesar más allá de la
portería. Sordos rumores, voces ahogadas, imprecaciones que presto
hallaban eco, corrían por el concurso, que se iba animando, y
comunicándose ardimiento y firmeza. En primera fila, al extremo del
zaguán, estaba Amparo, pálida y con los ojos encendidos, la voz ya algo
tomada de perorar, y, sin embargo, llena de energía, incitando y
conteniendo a la vez la humana marea.
--Calma--decíales con hondo acento--, calma y serenidá... Tiempo habrá
para todo: aguardar.
Pero algunos gritos, los empellones, y dos o tres disputas que se
promovieron entre el gentío, iban empujando, mal de su grado, a la
Tribuna hacia la vetusta escalera del taller, cuando en este se
sintieron pasos que conmovían el piso, y un inspector de labores, con la
fisonomía inquieta del que olfatea graves trastornos, apareció en el
descanso. Empezaba a preguntar, más bien con el ademán que con la boca:
«¿Qué es esto?», a tiempo que Amparo, sacando del bolsillo un pito de
barro, arrimolo a los labios y arrancó de él agudo silbido. Diez o doce
silbidos más, partiendo de diferentes puntos, corearon aquella romanza
de pito, y el inspector se detuvo, sin atreverse a bajar los escalones
que faltaban. Dos o tres viejas desvenadoras se adelantaron hacia él,
profiriendo chillidos temerosos, y tocándole casi, y se oyó un sordo
«¡muera!». Sin embargo, el funcionario se rehízo, y cruzándose de
brazos, se adelantó, algo mudada la color, pero resuelto.
--¿Qué sucede?, ¿qué significa este escándalo?--preguntó a Amparo, a
quien halló más próxima--. ¿Qué modo es este de entrar en los talleres?
--Es que no entramos hoy--respondió la Tribuna. Y cien voces confirmaron
la frase--: No se entra, no se entra.
--No entran... ¿pues qué pasa?
--Que se hacen con nosotras iniquidás, y no aguantamos.
--No, no aguantamos. ¡Mueran las iniquidás! ¡Viva la libertá! ¡Justicia
seca!--clamaron desde todas partes. Y dos o tres maestras, cogidas en el
remolino, alzaban las manos desesperadamente, haciendo señas al
inspector.
--¿Pero qué piden ustedes?
--¿No oyes, hijo? Jos-ti-cia-berreó una desvenadora al oído mismo del
empleado.
--Que nos paguen, que nos paguen, y que nos paguen--exclamó
enérgicamente Amparo, mientras el rumor de la muchedumbre se hacía
tempestuoso.
--Vuelvan ustedes, por de pronto, al orden y a la compostura que....
--No nos da la gana.
--¡Que baile el can-can!
--¡Muera!
Y otra vez la sinfonía de pitos rasgó el aire.
--No pedimos nada que no sea nuestro--explicó Amparo con gran sosiego--.
Es imposible que por más tiempo la Fábrica se esté así, sin cobrar un
cuarto.... Nuestro dinero, y abur.
--Voy a consultar con mis superiores--respondió el inspector,
retirándose entre vociferaciones y risotadas.
Apenas le vieron desaparecer, se calmó la efervescencia un tanto. «Va a
consultar» se decían las unas a las otras... «¿nos pagarán?».
--Si nos pagan--declaró la Tribuna, belicosa y resuelta como nunca--, es
que nos tienen miedo. ¡Alante! Lo que es hoy, la hacemos, y buena.
--Debimos cogerlo y rustrirlo en aceite--gruñó la voz oscura de la
vieja--. ¡Fretirlo como si fuera un pancho... que vea lo que es la
necesidá y los trabajitos que uno pasa!
--Orden y unión, ciudadanas...--repetía Amparo con los brazos
extendidos.
Trascurridos diez minutos volvió el inspector acompañado de un
viejecillo enjuto y seco como un pedazo de yesca, que era el mismo
contador en persona. El jefe no juzgaba oportuno por entonces
comprometer su dignidad presentándose ante las amotinadas, y por medida
de precaución había reunido en la oficina a los empleados y consultaba
con ellos, conviniendo en que la sublevación no era tan temible en la
Granera como lo sería en otras Fábricas de España, atendido el pacífico
carácter del país. No quisiera él estar ahora en Sevilla.
--¿Qué recado nos trae?--gritaron al inspector las sublevadas.
--Oíganme ustedes.
--Cuartos, cuartos, y no tanta parolería.
--Tengo chiquillos que aguardan que les compre mollete... ¿oyusté?, y no
puedo perder el tiempo.
--Se pagará... hoy mismo... un mes de los que se adeudan.
Hondo murmullo atravesó por la multitud llegando a las últimas filas.
«¿Él pagan, sí o no? pagan.... ¡Un mes...! ¡Un mes, para poca salú... no
consentir... todo, todo junto!». Amparo tomó la palabra.
--Como usted conoce, ciudadano inspector... un mes no es lo que se nos
debe, y lo que nos corresponde, y a lo que tenemos derechos inalienables
e individuales.... Estamos resueltas, pero resueltas de verdá, a
conseguir que nos abonen nuestro jornal, ganado honrosamente con el
sudor de nuestras frentes, y del que sólo la injusticia y la opresión
más impía se nos pueden incautar....
--Todo eso es muy cierto, pero ¿qué quieren ustedes que hagamos? Si la
Dirección nos hubiese remitido fondos, ya estarían satisfechos los dos
meses.... Por de pronto se les ofrece a ustedes uno, y se les advierte
que despejen el local en buen orden y sin ocasionar disturbios.... De lo
contrario, la guardia va a proceder al despejo....
--¡La guardia!, ¡que nos la echen!, ¡que venga! ¡Acá la guardia!
Cuatro soldados al mando de un cabo, total cinco hombres, bregaban ya en
la puerta de entrada con las más reacias y temibles. No tenían, dijeron
ellos después, corazón para hacer uso de sus armas; aparte de que no se
les había mandado tampoco semejante cosa. Limitábanse a coger del brazo
a las mujeres y a irlas sacando al patio: era una lucha parcial, en que
había de todo: chillidos, pellizcos, risas, palabras indecorosas,
amenazas sordas y feroces.
Pero sucedió que un soldado, al cual una cigarrera clavó las uñas en la
nuca, echó a correr, trajo de la garita el fusil y apuntó al grupo: al
instante mismo un pánico indecible se apoderó de las más cercanas, y se
oyeron gritos convulsivos, imprecaciones, súplicas desgarradoras, ayes
de dolor que partían el alma, y las mujeres, en revuelto tropel, se
precipitaron fuera del zaguán, y corrieron buscando la salida del patio,
empujándose, cayendo, pisoteándose en su ciego terror, arracimadas como
locas en la puerta, impidiéndose mutuamente salir, y chillando lo mismo
que si todas las ametralladoras del mundo es tuviesen apuntadas y
prontas a disparar contra ellas.
Quedose en medio del zaguán la insigne Tribuna, sola, rezagada, vencida,
llena de cólera ante tan vergonzosa dispersión de sus ejércitos. Para
mostrar que ella no temía ni se fugaba, fue saliendo a pasos lentos y
llegó al patio en ocasión que la guardia, aprovechándose de la ventaja
fácilmente adquirida, expulsaba a las últimas revolucionarias, sin
mostrar gran enojo. Por galantería, el soldado del fusil administró a
Amparo un blando culatazo, diciéndole «Ea... afuera...». La Tribuna se
volvió, mirole con regia dignidad ofendida, y sacando el pito, silbó al
soldado. Después cruzó la puerta que se le cerró en las mismas espaldas
con gran estrépito de gonces y cerrojos.
Al verse fuera ya, miró asombrada en torno suyo y halló que una gran
multitud rodeaba el edificio por todos lados. No sólo las que estaban
dentro, sino otras muchas que habían ido llegando, formaban un cordón
amenazador en torno de los viejos muros de la Granera. La Tribuna,
viendo y oyendo que sus dispersas huestes se rehacían, comenzó a
animarlas y a exhortarlas, a fin de que no sufriesen otra vez tan
humillante derrota. Ya las que habían sido arrojadas por los soldados,
al contacto de la resuelta muchedumbre, recobraron los ánimos decaídos,
y enseñaban el puño a la muralla profiriendo invectivas.
Hicieron ruidosa ovación a su capitana que empezó a recorrer las filas
calentando a las que aún tenían recelo o no estaban dispuestas a gritar.
Y eligiendo dos o tres de las más animosas, mandoles que arrancasen una
de las desiguales y vacilantes piedras de la calzada, que se movían como
dientes de viejo en sus alveolos, y, alzándola lo mejor posible, la
condujesen ante la puerta que les acababan de cerrar en sus mismas
narices. Brotó de entre los espectadores un clamoreo al ver ejecutar
esta operación con tino y rapidez y oír retemblar las hojas de la puerta
cuando la lápida cayó contra el quicio.
--Hacen barricadas--exclamó una cigarrera que recordaba los tiempos de
la Milicia Nacional.
--Borricadas, borricadas--exclamaba una maestra--, nos van a dar por
cara todo este barullo.
El propósito de las desempedradoras no era ciertamente hacer barricadas,
sino otra cosa más sencilla: o bien echar abajo la puerta a puros
cantazos, o bien elevar delante un montón de piedras por el cual se
pudiese practicar el escalamiento. En su imprevisión estratégica
olvidaban que del otro lado, al extremo del callejón del Sol, existía un
portillo, un lado débil, sobre el cual debería cargar el empuje del
ataque. No estaba la generala en jefe para tales cálculos: cegada por la
rabia, Amparo no pensaba sino en atravesar otra vez la misma puerta por
donde la habían expulsado--¡oh rubor!--cuatro soldados y un cabo. Así es
que arrancada ya, casi con las uñas, la primer baldosa, se procedió a
desencajar la segunda.
Apoyadas en el muro de una casita de pescadores, donde había redes
colgadas a secar, Guardiana y la Comadreja miraban el motín sin tomar
parte en él. Ana era remilgada, endeble como un junco, y jamás podrían
sus descarnadas manos, forzudas sólo en los momentos de excitación
nerviosa, levantar ni una peladilla de arroyo algo grande; en cuanto a
Guardiana, se creía obligada a permanecer allí, puesto que al fin el
tumulto era «cosa de la Fábrica»; pero desaprobándolo, porque
indudablemente, de todo aquello iban a resultar «desgracias».
--¡Mira Amparo, tan adelantada en meses, y cómo ella trajina!
--Es el demonche. Ella sola levanta la piedra--contestó Ana, con la
reverencia de los débiles hacia la fuerza física.
Mas la primera piedra era enorme: una losa de un metro de longitud y
gruesa y ancha a proporción, y constituía un problema de dinámica al
trasportarla sin auxilio de máquina alguna. Para echada a hombros de una
sola persona era enorme y la aplastaría; para llevada en vilo entre
varias, no se sabía cómo subirla. Amparo discurrió irla enderezando y
rodando hasta la puerta, y en efecto, el sistema dio buen resultado y la
piedra llegó a su sitio. Al punto que la vio colocada, tornó con
infatigable ardor a intentar descuajar un nuevo proyectil. En esta faena
y brega estaban entretenidas las pronunciadas, sin reparar que el sol
calentaba más de lo justo y que ya eran casi las once de la mañana,
cuando un rumor contenido, temeroso, leve al principio, se propagó entre
el concurso cayendo como lluvia helada sobre el entusiasmo general, y
causando notable descenso en los gritos y vociferaciones que coreaban el
arranque de las piedras.
¿Quién dio la noticia? Un pilluelo, que, con los calzones remangados,
venía al trote largo desde la plaza de la Fruta, allá en el barrio de
Arriba. Oídos sus informes, las miradas se volvieron ansiosamente hacia
los cuatro puntos cardinales, y cada boca murmuró pegándose a cada oído
ajeno dos palabras preñadas de espanto: «Viene tropa».
Al notar la oleada del creciente rumor, abandonó la Tribuna la piedra
que traía entre manos, y volviose iracunda, con la mirada rechispeante,
a la inerme multitud. Su rostro, su ademán, decían claramente: «Ahora
vuelven estas cobardonas a dejarme aquí plantada». En efecto, el nombrar
tropa bastó para que tomasen el portante algunas de las más animosas
barricaderas. ¡Pero qué fue cuando, en el punto más lejano del
horizonte, se vio aparecer una nube de polvo, y cuando se oyó como el
trote de muchos caballos reunidos!
Amparo anima a sus huestes. Con la nariz dilatada, los brazos
extendidos, diríase que la aparición de las brigadas de caballería y
fuerzas de la Guardia Civil que desembocan, unas por el camino real,
otras por San Hilario, redobla su guerrero ardor, acrecienta su cólera.
«No nos comerán, grita.... Vamos a tirarles piedras, a lo menos tengamos
ese gusto...». Nadie quiere tenerlo. La losa enorme es abandonada; las
que más gritaban se escurren por donde pueden; cuando las brigadas
llegan a las puertas de la Granera, el motín se ha disuelto, sin dejar
más señales de su existencia que dos medianas baldosas, arrimadas al
portón, y algunas mujeres dispersas, inofensivas, en medrosa actitud.
-XXXV-