débil... y á uno le ponen en la puerta de la calle... y á tomar dos
duros... ¿Eh, Manuel? El sexo débil... ¿qué te parece á ti esa manera de
hablar figurada?... Más débiles somos nosotros... y abusan.
Echaron á andar; no sentía ninguno de los dos el frío.
De vez en cuando, Jesús se detenía perorando; algún hombre se reía al
verles pasar ó algún chiquillo, desde un portal, les llamaba y les
tiraba una bola de nieve.
--¿De quién se reirán?--pensaba Manuel.
La ronda estaba silenciosa, blanca, con un reguero negro en medio,
dejado por los carros. Los grandes copos llegaban entrecruzándose;
danzaban con las ráfagas de viento como mariposas blancas; al volver la
calma, caían lenta y blandamente en el aire gris, como el plumón suave
desprendido del cuello de un cisne.
A lo lejos, entre la niebla, blanqueaba el paisaje de los alrededores,
las lomas redondas de curva suave, las casas y los cementerios del campo
de San Isidro. Todo se destacaba más negro: los tejados, las tapias, los
arboles, los faroles cubiertos de espesas caperuzas de nieve.
Y en el ambiente blanquecino, el humo negro espirado por las chimeneas
de las fábricas, se extendía por el aire como una amenaza.
--El sexo débil. ¿Eh, Manuel?--siguió Jesús con su idea fija--, y á uno
le ponen en la puerta de la calle... es como si dijeran la nieve
débil... porque tú la pisas... ¿no es verdad?..., pero ella te enfría...
¿y quién es más débil, tú ó la nieve?... tú porque te enfrías... En este
mundo no hace uno más que eso, constiparse... Todo está frío, ¿sabes?...
todo... Como la nieve... la ves blanca, ¿eh?, parece buena, cariñosa...
el sexo débil... pues cógela y te hielas.
Gastaron los últimos céntimos en otra copa de aguardiente, y desde
entonces perdieron ya la conciencia de sus actos...
* * * * *
A la mañana siguiente se despertaron ateridos de frío en un cobertizo
del Mercado de Ganados que había cerca del paseo de los Pontones.
Jesús tosía de una manera horrible.
--Estáte tú aquí--le dijo Manuel.--Voy á ver si encuentro algo que
comer.
Salió á la Ronda, ya no nevaba; algunos chiquillos se divertían
tirándose bolas de nieve; subió por la calle del Aguila; la zapatería
estaba cerrada. Entonces Manuel pensó en buscar á Jacob; se dirigió
hacia el Viaducto, é iba distraído cuando sintió que le cogían de los
hombros y le decían:
--Detén tu brazo, Abraham. ¿A dónde vas?
Era el Hombre Boa, el ilustre don Alonso.
Manuel le contó lo que les pasaba á su amigo y á él.
--No hay que apurarse; ya vendrá la buena--murmuró el Hombre Boa.--¿Tú
tienes algún sitio á dónde ir?
--Una tejavana.
--Bueno. Vamos allá; yo tengo una peseta. Con esto podemos comer los
tres.
Entraron en una casa de comidas de la calle del Aguila, donde les
dieron, por dos reales, un puchero de cocido; compraron pan y fueron los
dos de prisa hacia el cobertizo. Comieron, dejaron algo para la noche, y
después de comer, don Alonso arrancó unas maderas de una valla y logró
hacer fuego dentro del cobertizo.
Por la tarde empezó á llover á torrentes; el Hombre Boa se creyó en el
caso de amenizar la reunión, y comenzó á contar historias sobre
historias, comenzando siempre con su eterno estribillo de «Una vez en
América...»
--Una vez en América--(y esta historia es la menos insubstancial de las
que contó)--íbamos navegando por el Mississippí en vapor. Os advierto
que en estos vapores se puede jugar al billar; tan poco movimiento
tienen. Pues bien, íbamos navegando y llegamos á un pueblo; se detiene
el barco y vemos en el muelle de aquella aldea una barbaridad de gente;
nos acercamos y vemos que todos eran indios, excepto unos cuantos
carabineros y soldados yanquis.
Yo (esto añadió don Alonso con arrogancia), que era el director, dije á
mis músicos: «Hay que tocar con brío», y en seguida, búm... búm...
búm... tra... la... la...; No os podéis figurar los gritos y chillidos y
graznidos de aquella gente.
Cuando concluyeron de tocar los músicos se presentó delante de mí una
india muy gorda, con la cabeza llena de plumas de gallo, que se puso á
hacerme ceremoniosos saludos. Pregunté á uno de los yanquis:--¿Quién es
esa señora?--Es la reina--me dijo--, y desea un poco más de música. Yo
la saludé: ¡Muy señora mía! (haciendo elegantes y versallescas
reverencias y echando un pie hacia atrás) y les dije á los de la banda:
«Muchachos: un poquito más de música para S. M.» Volvieron á tocar, y la
reina, muy agradecida, me saludó, poniéndose la mano en el corazón. Yo
hice lo mismo: ¡Muy señora mía!
Armamos nuestro circo portátil en unas horas, y me retiré á pensar en el
programa. Yo era el director.--Hay que hacer el «Indio á caballo»--me
dije--; aunque es un número desacreditado en las ciudades, aquí no lo
conocerán. Luego sacaré _equiyeres_, acróbatas, equilibristas,
pantomimistas, y al último los _clauns_, que darán el golpe. Al que iba
á hacer el «Indio á caballo» le advertí:--Mira, tú ponte lo más parecido
á ellos.--Descuide usted, señor director. Muchachos: fué un éxito
sensacional. Salió el «Indio». ¡Qué aplausos!
Don Alonso representó mímicamente el número; se agachaba, imitando los
movimientos del que va á caballo; hundía la cabeza en el pecho, mirando
con ojos desencajados á un punto, y hacía como si volteara el lazo por
encima de su cabeza.
--El «Indio á caballo»--prosiguió don Alonso--se ganó los aplausos de
los demás indios. Para mí que ellos no sabían ni montar. Después hubo un
número de acróbatas, luego otros varios, hasta que llegó la hora de los
_clauns_. Ahora sí que va á haber jaleo--pensé yo--; y, efectivamente,
no hicieron más que salir, cuando se armó un alboroto terrible. ¡Cómo se
divierten!--pensaba yo--, cuando viene un mozo á decirme:--¡Señor
director!, ¡señor director!--¿Qué pasa?--El público entero se va.--¿Qué
se va? Nada, los indios se habían asustado al ver á los _clauns_, y
creían que eran demonios que habían ido allí á aguarles la función.
Entro en la pista, y saco á los _clauns_ á trompicones. Luego, para
quitar á los indios la mala impresión, hice unos cuantos juegos de
manos. Cuando empecé á echar cintas encendidas por la boca, ¡rediez, qué
éxito! Todo el mundo se quedó asombrado; pero cuando les escamoteé unas
sortijas y les saqué una pecera del bolsillo de la chaqueta con sus
peces vivos, no he tenido nunca ovación mayor.
Calló don Alonso. Jesús y Manuel se preparaban á dormir, tirados en el
suelo, acurrucados en un rincón. Comenzaba á llover á torrentes; el agua
caía con estrépito sobre el techo de cinc del cobertizo; el viento
silbaba y gemía á lo lejos.
Empezó á tronar, y no parecía sino que algún tren caía por un
despeñadero de metal, por el ruido continuado y violento que hacían los
truenos.
--¡Vaya una tempestad!--murmuró Jesús.
--¡Las tempestades de tierra!--replicó don Alonso--. ¡Valiente filfa!
Las tempestades de tierra no valen nada. En el mar, en el mar, hay que
verlas, cuando el agua salta por encima de los puentes... Hasta en los
lagos. En el lago Erie y en el Michigan he pasado yo tempestades
tremendas, con olas como casas. Eso sí, se calma el viento y el agua
queda al poco rato como el estanque del Retiro. Una vez allí en
América...
Pero Manuel y Jesús, hartos de narraciones americanas, se hicieron los
dormidos, y el antiguo Hombre Boa se calló desconsolado y pensó en
aquellos dulces tiempos en que escamoteaba sortijas á los indios y les
sacaba la pecera.
No pudieron dormir; tuvieron que levantarse varias veces y cambiar de
sitio, porque entraba el agua por el tejado...
A la mañana siguiente, cuando salieron, ya no llovía; la nieve se había
derretido por completo. La explanada del Mercado de Ganados hallábase
convertida en un pantano; el suelo de la Ronda, en un barrizal; las
casas y los árboles chorreaban agua; todo se veía negro, cenagoso,
desierto; sólo algunos perros vagabundos, famélicos, llenos de barro,
husmeaban en los montones de basura.
Manuel empeñó la capa, y por el consejo de Jesús, se abrigó el pecho con
unos periódicos. Dieron diez reales en una casa de préstamos por la
prenda y fueron los tres á comer á la Tienda-Asilo de la Montaña del
Príncipe Pío.
Manuel y Jesús, acompañados de don Alonso, entraron en dos imprentas á
preguntar si había trabajo, pero no lo había. Por la noche volvieron á
la Tienda-Asilo á cenar. Propuso don Alonso ir á dormir al Depósito de
mendigos. Salieron los tres; era al anochecer; había una fila de golfos
andrajosos á la puerta del Depósito, esperando á que abrieran; Jesús y
Manuel fueron partidarios de no entrar allá.
Recorrieron el bosquecillo próximo al cuartel de la Montaña; algunos
soldados y algunas prostitutas charlaban y fumaban en corro; siguieron
la calle de Ferraz, luego la de Bailén; cruzaron el Viaducto, y por la
calle de Toledo bajaron al paseo de los Pontones.
El rincón donde habían pasado la noche anterior le ocupaba una banda de
golfos.
Siguieron adelante, metiéndose en el barro; comenzaba á llover de nuevo.
Propuso Manuel entrar en la taberna de la Blasa, y por la escalera del
paseo Imperial bajaron á la hondonada de las Injurias. La taberna estaba
cerrada. Entraron en una callejuela. Los pies se hundían en el barro y
en los charcos. Vieron una casucha con la puerta abierta y entraron. El
Hombre Boa encendió una cerilla. La casa tenía dos cuartos de un par de
metros en cuadro. Las paredes de aquellos cuartuchos destilaban humedad
y mugre; el suelo, de tierra apisonada, estaba agujereado por las
goteras y lleno de charcos. La cocina era un foco de infección: había en
medio un montón de basura y de excrementos; en los rincones, cucarachas
muertas y secas.
Por la mañana salieron de la casa. El día se presentaba húmedo y triste;
á lo lejos, el campo envuelto en niebla. El barrio de las Injurias se
despoblaba; iban saliendo sus habitantes hacia Madrid, á la busca, por
las callejuelas llenas de cieno; subían unos al paseo Imperial, otros
marchaban por el Arroyo de Embajadores.
Era gente astrosa; algunos, traperos; otros, mendigos; otros, muertos de
hambre; casi todos de facha repulsiva. Peor aspecto que los hombres
tenían aún las mujeres, sucias, desgreñadas, haraposas. Era una basura
humana, envuelta en guiñapos, entumecida por el frió y la humedad, la
que vomitaba aquel barrio infecto. Era la herpe, la lacra, el color
amarillo de la terciana, el párpado retraído, todos los estigmas de la
enfermedad y de la miseria.
--Si los ricos vieran esto, ¿eh?--dijo don Alonso.
--Bah, no harían nada--murmuró Jesús.
--¿Por qué?
--Porque no. Si le quita usted al rico la satisfacción de saber que
mientras él duerme otro se hiela y que mientras él come otro se muere de
hambre, le quita usted la mitad de su dicha.
--¿Crees tú eso?--preguntó don Alonso mirando á Jesús con asombro.
--Sí. Además, ¿qué nos importa lo que piensen? Ellos no se ocupan de
nosotros; ahora dormirán en sus camas limpias y mullidas tranquilamente,
mientras nosotros...
Hizo un gesto de desagrado el Hombre Boa; le molestaba que se hablara
mal de los ricos.
Salió el sol; un disco rojo sobre la tierra negra; luego, en las
escombreras de la fábrica del gas de encima de las Injurias comenzaron á
llegar carros y á verter cascotes y escombros. En las casuchas de la
hondonada, alguna que otra mujer se asomaba á la puerta con la colilla
del cigarro en la boca...
Una noche el sereno de las Injurias sorprendió á los tres hombres en la
casa desalquilada y los echó de allí.
Los días siguientes, Manuel y Jesús--el titiritero había
desaparecido--se decidieron á ir al Asilo de las Delicias á pasar la
noche. Ninguno de los dos se preocupaba en buscar trabajo. Llevaban ya
cerca de un mes vagabundeando, y un día en un cuartel, al siguiente en
un convento ó en un asilo, iban viviendo.
La primera vez que Jesús y Manuel durmieron en el Asilo de las Delicias
fué un día de Marzo.
Cuando llegaron al asilo no se hallaba abierto aún. Aguardaron paseando
por el antiguo camino de Yeseros. Se internaron por los campos próximos,
en los que se veían casuchas miserables, á cuyas puertas jugaban al
chito y al tejo algunos hombres y pululaban chiquillos andrajosos.
Eran aquellos andurriales sitios tristes, yermos, desolados; lugares de
ruina, como si en ellos se hubiese levantado una ciudad á la cual un
cataclismo aniquilara. Por todas partes se veían escombros y cascotes,
hondonadas llenas de escorias; aquí y allí alguna chimenea de ladrillo
rota, algún horno de cal derruido. Sólo á largo trecho se destacaba una
huerta con su noria; á lo lejos, en las colinas que cerraban el
horizonte, se levantaban barriadas confusas y casas esparcidas. Era un
paraje intranquilizador; por detrás de las lomas salían vagos de mal
aspecto en grupos de tres y cuatro.
Por allá cerca pasaba el Arroyo Abroñigal, en el fondo de un barranco, y
Manuel y Jesús lo siguieron hasta un puente de ladrillo llamado de los
Tres Ojos.
Volvieron al anochecer. El Asilo estaba ya abierto. Se encontraba á la
derecha, camino de Yeseros arriba, próximo á unos cuantos cementerios
abandonados. El tejado puntiagudo, las galerías y escalinatas de madera,
le daban aspecto de chalet suizo. En el balcón, en un letrero sujeto al
barandado, se leía: «Asilo Municipal del Sur». Un farol de cristal rojo
lanzaba luz sangrienta en medio de los campos desiertos.
Manuel y Jesús bajaron varios escalones; en una taquilla, un empleado
que escribía en un cuaderno les pidió su nombre, lo dieron, y entraron
en el Asilo.
La parte destinada á los hombres tenía dos salas iluminadas con mecheros
de gas, separadas por un tabique, las dos con pilares de madera y
ventanucas altas y pequeñas. Jesús y Manuel cruzaron la primera sala y
entraron en la segunda, en donde á lo largo, sobre unas tarimas, había
algunos hombres. Se tendieron también ellos y charlaron un rato...
Iban entrando mendigos, apoderándose de las tarimas, colocadas en medio
y junto á las columnas. Dejaban los que entraban en el suelo sus
abrigos, capas llenas de remiendos, elásticas sucias, montones de
guiñapos, y al mismo tiempo latas llenas de colillas, pucheros y cestas.
Los parroquianos pasaban casi todos á la segunda sala.
--Aquí no corre tanto el aire--dijo un viejo mendigo que se preparaba á
tenderse cerca de Manuel.
Unos cuantos golfos de quince á veinte años hicieron irrupción en la
sala, se apoderaron de un rincón y se pusieron á jugar al cané.
--¡Qué tunantes sois!--les gritó el viejo mendigo vecino de Manuel--.
Hasta aquí tenéis que venir á jugar, ¡leñe!
--¡Ay, con lo que sale ahora el arrugado!--replicó uno de los golfos.
--Cállese usted, ¡calandria! Si se parece usted á don Nicanor tocando el
tambor--dijo otro.
--¡Granujas! ¡Golfos!--murmuró el viejo con ira.
Manuel se volvió á contemplar al iracundo viejo. Era bajito, con barba
escasa y gris; tenía los ojos como dos cicatrices y unas antiparras
negras que le pasaban por en medio de la frente. Vestía un gabán
remendado y mugriento, en la cabeza una boina y encima de ésta un
sombrero duro de ala grasienta. Al llegar, se desembarazó de un morral
de tela y lo dejó en el suelo.
--Es que estos granujas nos desacreditan--explicó el viejo--; el año
pasado robaron el teléfono del Asilo y un pedazo de plomo de una
cañería.
Manuel paseó la vista por la sala. Cerca de él, un viejo alto, de barba
blanca, con cara de apóstol, embebido en sus pensamientos, apoyaba la
espalda en uno de los pilares; llevaba una blusa, una bufanda y una
gorrilla. En el rincón ocupado por los golfos descarados y fanfarrones,
se destacaba la silueta de un hombre vestido de negro, tipo de cesante.
En sus rodillas apoyaba la cabeza un niño dormido, de cinco á seis años.
Todos los demás eran de facha brutal; mendigos con aspecto de
bandoleros; cojos y tullidos que andaban por la calle mostrando sus
deformidades; obreros sin trabajo, acostumbrados á la holganza, y entre
éstos algún tipo de hombre caído, con la barba larga y las guedejas
grasientas, al cual le quedaba en su aspecto y en su traje, con cuello
corbata y puños aunque muy sucios, algo de distinción; un pálido reflejo
del esplendor de la vida pasada.
La atmósfera se caldeó pronto en la sala, y el aire, impregnado de olor
de tabaco y de miseria, se hizo nauseabundo.
Manuel, se tendió en su tarima y escuchó la conversación que entablaron
Jesús y el mendigo viejo de las antiparras. Era éste un pordiosero
impenitente, conocedor de todos los medios de explotar la caridad
oficial.
A pesar de que andaba siempre rodando de un lado á otro, no se había
alejado nunca más de cinco ó seis leguas de Madrid.
--Antes se estaba bien en este Asilo--explicaba el viejo á Jesús--;
había una estufa; las tarimas tenían su manta, y por la mañana á todo el
mundo se le daba una sopa.
--Sí, una sopa de agua--replicó otro mendigo joven, melenudo, flaco y
tostado por el sol.
--Bueno, pero calentaba las tripas.
El hombre de aspecto decente, disgustado, sin duda, de encontrarse entre
la golfería, tomó al chico en sus brazos y se acercó al lugar ocupado
por Jesús y Manuel y terció en la conversación contando sus cuitas.
Dentro de lo triste, era cómica su historia.
Venía de una capital de provincia, dejando un destinillo, creyendo en
las palabras del diputado del distrito, que le prometió un empleo en un
ministerio. Se pasó dos meses detrás del diputado y se encontró al cabo
de ellos en la miseria y en el desamparo más grandes. Mientras tanto,
escribía á su mujer dándole esperanzas.
El día anterior le habían despachado de la casa de huéspedes, y después
de correr medio Madrid y no encontrando medio de ganar una peseta, fué
al Gobierno civil y pidió á un guardia que les llevara á su hijo y á él
á un asilo.--No llevo al asilo sino á los que piden limosna--le dijo el
guardia.--Yo voy á pedir limosna--le contestó él con humildad--puede
usted llevarme.--No, pida usted limosna y entonces le cogeré.
Al hombre se le resistía pedir; pasaba un señor, se acercaba con su
hijo, se llevaba la mano al sombrero; pero la petición no salía de su
boca. Entonces el guardia le había aconsejado que fuera al Asilo de las
Delicias.
--Pues si le llegan á coger no adelanta usted nada--dijo el de los
anteojos--; le hubieran llevado al Cerro del Pimiento y allá se hubiese
usted pasado el día sin probar la gracia de Dios.
--Y luego, ¿qué hubieran hecho conmigo?--preguntó la persona decente.
--Echarlo fuera de Madrid.
--Pero, ¿no hay sitios por ahí para pasar la noche?--dijo Jesús.
--La mar--contestó el viejo--, por todas partes. Ahora, que en el
invierno se tiene frío.
--Yo he vivido--añadió el mendigo joven--más de medio año en
Vaciamadrid, un pueblo que está casi deshabitado; un compañero mío y yo
encontramos una casa cerrada y nos instalamos en ella. Vivimos unas
semanas al pelo. Por las noches íbamos á la estación de Arganda; con una
barrena hacíamos un agujero en un barril de vino, llenábamos la bota y
después tapábamos el agujero con pez.
--¿Y por qué se fueron ustedes de allí?--preguntó Manuel.
--La Guardia civil nos sitió y tuvimos que escaparnos por las ventanas.
Maldito si yo no estaba cansado ya de aquel rincón. A mí me gusta andar
por esos caminos, una vez aquí, otra vez allá. Se encuentra uno con
gente que sabe, y se va uno ilustrando...
--¿Y usted ha andado mucho por ahí?
--Toda mi vida. Yo no puedo gastar más que un par de alpargatas en un
pueblo. Me entra una desazón cuando estoy en el mismo sitio, que tengo
que echar á andar. ¡Ah! ¡El campo! No hay como eso. Se come donde se
puede; el invierno es malo, ¡pero el verano! Se hace uno una cama de
tomillo debajo de un árbol y se duerme uno allá tan ricamente, mejor que
el rey. Luego, como las golondrinas, se va uno donde hace calor.
El viejo de las antiparras, desdeñando lo que decía el vagabundo joven,
indicó á Jesús los rincones que había en las afueras.
--Adonde suelo ir yo cuando hace buen tiempo, es á un camposanto que hay
cerca del tercer Depósito. Allá hay unas casas donde iremos esta
primavera.
Manuel oyó confusamente el final de la conversación y se quedó dormido.
A media noche se despertó al oir unas voces. En el rincón de la golfería
dos muchachos rodaban por el suelo y luchaban á brazo partido.
--Te daré dinero--murmuraba uno entre dientes.
--Suelta, que me ahogas.
El mendigo viejo, que se había despertado, se levantó furioso, levantó
el garrote y dió un golpe en la espalda á uno de ellos. El caído se
irguió bramando de coraje.
--Ven ahora, ¡cochino! Hijo de la grandísima perra--gritó.
Se abalanzaron el uno sobre el otro, se golpearon y cayeron los dos de
bruces.
--Estos granujas nos están desacreditando--exclamó el viejo.
Un guardia restableció el orden y expulsó á los alborotadores. Volvió á
tranquilizarse el cotarro y no se oyeron más que ronquidos sordos y
sibilantes...
Por la mañana, aun antes de amanecer, cuando se abrieron las puertas del
Asilo, salieron todos los que habían pasado allí la noche y se
desparramaron al momento por aquellos andurriales.
Manuel y Jesús siguieron la calle de Méndez Alvaro. En los andenes de la
estación del Mediodía brillaban los focos eléctricos como globos de luz
en el aire negro de la noche.
De las chimeneas del taller de la estación salían columnas apretadas de
humo blanco; las pupilas rojas y verdes de los faros de señales lanzaban
un guiño confidencial desde sus altos soportes; las calderas en tensión
de las locomotoras, bramaban con espantosos alaridos.
Temblaban las luces mortecinas de los distanciados faroles de ambos
lados de la carretera. Se entreveían en el campo, en el aire turbio y
amarillento como un cristal esmerilado, sobre la tierra sin color,
casucas bajas, estacadas negras, altos palos torcidos de telégrafo,
lejanos y obscuros terraplenes por donde corría la línea del tren.
Algunas tabernuchas, iluminadas por un quinqué de luz lánguida, estaban
abiertas... Luego ya, á la claridad opaca del amanecer, fué apareciendo
á la derecha el ancho tejado plomizo de la estación del Mediodía, húmedo
de rocío; enfrente la mole del Hospital general, de un color de
ictérico; á la izquierda, el campo yermo, las eras inciertas, pardas,
que se alargaban hasta fundirse con las colinas onduladas del horizonte
bajo el cielo húmedo y gris, en la enorme desolación de los alrededores
madrileños...
CAPÍTULO VII
La Casa Negra.--Incendio.--Fuga.
Cerca de la estación se alargaba una fila de coches; los cocheros habían
hecho una hoguera. Se calentaron un momento Jesús y Manuel.
--Tenemos que ir á ese pueblo--murmuró Jesús.
--¿A cuál?
--A ese que está deshabitado, según ha dicho ese hombre. A Vaciamadrid.
--Bueno.
Llegaba un tren en aquella hora, y Manuel y Jesús se colocaron á la
puerta de la estación, á la salida de los viajeros, con la idea de
ganarse unos cuartos llevando alguna maleta.
Manuel tuvo la suerte de tomar un bulto de un señor y llevárselo á un
coche. El señor le dió unas perras.
Manuel y Jesús subieron al Prado. Iban por delante del Museo, cuando
vieron un simón y detrás del coche, corriendo á todo correr, á don
Alonso, con un traje haraposo lleno de agujeros.
--¡Eh!, ¡eh!--le gritó Manuel.
Don Alonso miró hacia atrás, se detuvo y se acercó á Jesús y Manuel.
--¿A dónde iba usted?--le preguntaron.
--Detrás de ese coche para subirle el baúl á casa á ese caballero; pero
estoy cansado, ya no tengo piernas.
--¿Y qué hace usted?--le preguntó Manuel.
--¡Pse!... Morirme de hambre.
--¿No viene la buena?
--¿Qué ha de venir? Napoleón se hizo la pascua en _Uaterlú_, ¿verdad?,
pues mi vida es un _Uaterlú_ continuo.
--¿A qué se dedica usted ahora?
--He estado vendiendo libros verdes. Aquí debo tener uno--añadió
mostrando á Manuel una cartilla, cuyo título era: _Las picardías de las
mujeres la primera noche de novios_.
--¿Es bueno esto?--preguntó Manuel.
--Así, así. Te advierto que hay que leer un renglón sí y el otro no.
¡Yo, dedicado á estas cosas! ¡Yo, que he sido director de un circo en
_Niu Yoc_!
--Ya vendrá la buena.
--Hace unas noches salí tambaleándome, muerto de necesidad, y me fuí á
una Casa de Socorro, porque ya no podía más.--¿Qué tiene usted?--me
preguntó uno.--Hambre.--Eso no es enfermedad--me dijo. Entonces me eché
á pedir limosna, y ahora voy al anochecer al barrio de Salamanca, y
allá, á las señoras que van solas las digo que se me ha muerto un hijo,
que necesito un par de reales para comprar velas. Ellas se horrorizan y
me suelen dar algo. He encontrado también un rincón donde dormir. Está
por allá, hacia el río.