[From _Les Savanes, Poésies Americaines_ (Paris, 1841)]
Kentucky, the bloody land!
* * * * *
Le Seigneur dit à Osée: "Après cela, néanmoins, je l'attirerai
doucement à moi, je l'amènerai dans la solitude, et je lui parlerai au
coeur."--(_La Bible_ Osee).
Enfant, je dis un soir: Adieu, ma bonne mère!
Et je quittai gaîment sa maison et sa terre,
Enfant, dans mon exil, une lettre, un matin,
(O Louise!) m'apprit que j'étais orphelin!
Enfant, je vis les bois du Kentucky sauvage,
Et l'homme se souvient des bois de son jeune âge!
Ah! dans le Kentucky les arbres sont bien beaux:
C'est la _terre de sang_, aux indiens tombeaux,
Terre aux belles forêts, aux séculaires chênes,
Aux bois suivis de bois, aux magnifiques scènes;
Imposant cimetière, où dorment en repos
Tant de _rouges-tribus_ et tant de _blanches-peaux_;
Où l'ombre du vieux Boon, immobile génie,
Semble écouter, la nuit, l'éternelle harmonie,
Le murmure êternel des immenses déserts,
Ces mille bruits confus, ces mille bruits divers,
Cet orgue des forêts, cet orchestre sublime,
O Dieu! que seul tu fis, que seul ton souffle anime!
Quand au vaste clavier pèse un seul de tes doigts,
Soudain, roulent dans l'air mille flots à la fois:
Soudain, au fond des bois, sonores basiliques,
Bourdonne un océan de sauvages musiques;
Et l'homme, à tous ces sons de l'orgue universel,
L'homme tombe à genoux, en regardant le ciel!
Il tombe, il croit, il prie; et, chrétien sans étude,
Il retrouve, étonné, Dieu dans la solitude!
A portion of this famous poem was translated by a writer in _The
Southern Quarterly Review_ (July, 1854).
Here, with its Indian tombs, the Bloody Land
Spreads out:--majestic forests, secular oaks,
Woods stretching into woods; a witching realm,
Yet haunted with dread shadows;--a vast grave,
Where, laid together in the sleep of death,
Rest myriads of the red men and the pale.
Here, the stern forest genius, veteran Boon,
Still harbors: still he hearkens, as of yore,
To never ceasing harmonies, that blend,
At night, the murmurs of a thousand sounds,
That rise and swell capricious, change yet rise,
Borne from far wastes immense, whose mingling strains--
The forest organ's tones, the sylvan choir--
Thy breath alone, O God! can'st animate,
Making it fruitful in the matchless space!
Thy mighty fingers pressing on its keys,
How suddenly the billowy tones roll up
From the great temples of the solemn depths,
Resounding through the immensity of wood
To the grand gushing harmonies, that speak
For thee, alone, O Father. As we hear
The unanimous concert of this mighty chaunt,
We bow before thee; eyes uplift to Heaven,
We pray thee, and believe. A Christian sense
Informs us, though untaught in Christian books
Awed into worship, as we learn to know
That thou, O God, art in the solitude!