Depuis un temps Laharpe a des aïeux:
Surcroît d'orgueil. Le vitrier, son frère,
En est blessé; moi, je suis furieux,
Bien moins pourtant que la limonadière.
Eh! mon ami, baisse les yeux sur moi:
Ma race est neuve, il est vrai; mais qu'y faire?
Dieu ne m'a point accordé, comme à toi,
Près de trente ans pour bien choisir mon père.