C'est toi, c'est ta funeste flâme,
Disait Anténor à Pâris,
Qui va mettre en cendre Bergame,
Et rougir de sang ses débris.
Quand de trois déesses rivales,
L'une offre à tes vœux la grandeur,
L'autre des palmes triomphales,
Et la sagesse et le bonheur:
C'est Vénus que tu leur préfères!
De ses promesses mensongères
Hélène est le gage imposteur!
La jouissance d'une belle,
Arbitre insensé, valait-elle
La sagesse ou la royauté?
--Oui, répond Paris irrité;
Croyons-en les trois immortelles,
Qui, dans leurs jalouses querelles,
Ne s'enviaient que la beauté.