ÉTONNEMENT DE MONTLUC; SUITE DES AMOURS DE PIPEAU ET NOUVELLE RUINE DE
CATHO
Or, en cette soirée, trois scènes bien différentes, mais également
étranges, se déroulèrent sur les points les plus divers de Paris.
La première, au Temple.
La deuxième, dans le repaire de Damville, aux Fossés-Montmartre.
La troisième, dans le cabaret des Deux-Morts-qui-parlent.
Vers neuf heures, deux femmes couvertes de grands manteaux furent
mystérieusement introduites dans la prison du Temple et conduites à
l'appartement du gouverneur: c'était Pâquette et la Roussette.
Montluc les attendait devant une table chargée de mets et de vins. Et,
pour avoir liberté complète dans l'orgie, il avait donné congé à ses
trois valets et à sa servante, lesquels, heureux de cette aubaine,
s'étaient empressés d'aller respirer au-dehors un autre air que celui de
la prison.
--Vous voilà, mes tourterelles! s'écria Marc de Montîuc en éclatant de
rire. Venez ça, que je vous embrasse!
Mais Pâquette et la Roussette, au lieu d'obéir, dégrafèrent leurs
manteaux et les laissèrent tomber.
Montluc ouvrit des yeux énormes et demeura bouche bée. Les deux
ribaudes lui apparurent vêtues de satin, le cou enfoncé dans de vastes
collerettes, la taille pincée et amincie sur le devant, en pointe; des
costumes, non de bourgeoises, mais de princesses. Elles étaient chargées
de bijoux au cou, aux oreilles, aux poignets, aux doigts; elles étaient
fardées comme des grandes dames.
Dans son ingénuité, Catho avait cru devoir faire les choses en grand et
avait visé à la magnificence. Où s'était-elle procuré ces nippes? Au
fond de quelque friperie de la Cour des Miracles? Peu importe.
Ce qui est sûr, c'est qu'elle avait transformé les ribaudes en
princesses: seulement, il y avait des détails qui révélaient la parfaite
ignorance de Catho en matière de costumes de cour. En outre, si les
robes étaient de satin authentique, elles étaient fripées et tachées.
Les bijoux étaient en verroterie et en cuivre. Les deux ribaudes
s'étaient fardées, mais elles l'étaient outrageusement.
Telles qu'elles étaient, elles s'admirèrent naïvement, et à peine leurs
manteaux furent-ils tombés que, s'avançant vers Montluc ébahi, elles
exécutèrent les trois révérences que Catho leur avait apprises.
Montluc, déjà ivre, car il en était à sa quatrième bouteille en les
attendant, Montluc se leva, effaré, subjugué, se demandant s'il était en
proie à un cauchemar et si, au lieu des deux ribaudes qu'il attendait,
il ne recevait pas la visite de deux reines.
--Or ça! gronda Montluc en se remettant, que signifie?
--Eh bien, mais, dit la Roussette, nous sommes habillées pour la fête de
demain matin.
--La fête! bégaya Montluc.
--Eh! oui, dit gentiment Pâquette, les deux truands qu'on va
questionner, tenailler et mettre au chevalet...
Montluc avala une formidable rasade et, remis d'aplomb, son rire fit
trembler les vitraux.
--La fête! Ah! oui, j'y suis... Et, comme ça, vous vous
êtes déguisées en princesses pour voir la question? Cornes du diable!
Tripes et ventre! Voilà une idée! J'étouffe de rire! Ah! les dignes
gueuses! Et moi qui ne les reconnaissais pas!... Je pouffe, j'étouffe,
j'étrangle!... Des princesses! Holà! les gardes de Leurs Majestés!...
Tudieu, je veux que vous soyez des reines, ce soir! Tais-toi, la
Roussette... Assieds-toi, là, à ma gauche, et toi, Pâquette, à ma
droite! Par les boyaux du dernier parpaillot que j'ai occis! Il faut que
j'écrive la chose à M. Blaise, mon père, pour qu'il la raconte en son
mémoire qu'il écrit... Des reines? Oui-da! Je le veux ainsi! Et je serai
roi... Voyons, toi, la Roussette, tu seras... tu seras Mme Margot
en personne! Et toi, Pâquette, que seras-tu? Tu seras Elisabeth
d'Espagne... Silence! Que tout se taise dans Paris, en cette nuit
mémorable! Toi, là reine de Navarre, emplis-moi mon verre. Et toi, la
reine d'Espagne, viens t'asseoir sur mes genoux...
Il n'entre pas dans notre dessein d'offusquer le lecteur par le récit de
l'orgie qui suivit: nous voulions simplement indiquer l'entrée des deux
ribaudes au Temple.
A minuit, Montluc était au dernier degré de l'ivresse. Et pourtant il
luttait encore.
A deux heures, il roulait sur le plancher, serrant contre lui, dans une
étreinte furieuse, les deux reines dont les robes étaient en lambeaux,
dont les coiffures s'étaient déroulées, dont les fards s'étaient
liquéfiés et se mêlaient en un coloris sans nom sur leurs visages.
Bientôt on n'entendit plus que les ronflements énormes du soudard.
Alors, Pâquette et Roussette se relevèrent et prêtèrent l'oreille.
Sous leurs fards, elles étaient livides et des frissons les secouaient.
***
Transportons-nous maintenant à la maison des Fossés-Montmartre. Il est
onze heures du soir. Le maréchal de Damville vient de rentrer. Il est
sombre: ordre du chef de la conjuration de ne rien tenter contre le
Louvre! Tous les grands projets remis à plus tard!... Mais, en même
temps, une joie funeste jaillit de ses yeux en flammes de cruauté: on
lui livre son frère! Il est chargé d'attaquer l'hôtel de Montmorency;
c'est lui qui doit mettre à mort celui qu'on appelle le chef des
politiques.
Et, dans cet hôtel de Montmorency, c'est Jeanne de Piennes qu'il va
enfin reconquérir!...
Son frère mort, Jeanne est à lui!
Le maréchal traverse les vastes salles de sa maison. Elles sont remplies
de soldats, les uns aiguisent leurs dagues sur des pierres; d'autres
visitent leurs pistolets; d'autres chargent leurs arquebuses; tout cela
se fait silencieusement. Sur des tables sont posées d'énormes cruches de
vin. Tantôt l'un, tantôt l'autre se verse un grand gobelet.
Damville a fait signe à une douzaine de gentilshommes qui l'attendent.
Et il va s'enfermer avec eux pour donner à chacun des ordres et lui
indiquer sa besogne. Mais, avant de disparaître, il demande où est son
favori, le vicomte d'Aspremont, et on lui répond qu'Orthés est avec ses
chiens. Damville va le voir et le trouve dans une cour qu'éclairent deux
torches.
--Eh bien, lui demande-t-il, tu n'apprêtes donc pas tes armes, toi?
Sans répondre, Orthès d'Aspremont lui montre ses deux molosses. Damville
sourit.
Dans cette cour étroite, que les lueurs des deux torches teintaient de
rouge, le vicomte d'Aspremont se livrait à un singulier travail. Il
allait et venait lentement, les mains au dos. Ces mains tenaient un
fouet à chiens. Sur ses talons, marchaient gravement deux chiens, la
gueule entrouverte, les yeux sanglants, les épaisses babines pendantes:
Pluton et Proserpine!
Et, derrière Proserpine, un chien berger à poil roux ébouriffé faisait
des grâces, bondissait, se roulait: Pipeau!
Pipeau était le commensal de Proserpine...
Orthès avait voulu le renvoyer, mais Proserpine lui avait montré les
dents.
Quant à Pluton, il avait admis le partage, soit par indifférence
philosophique, soit en reconnaissance de la carcasse de poulet.
Pluton et Proserpine, donc, suivaient pas à pas leur maître.
Celui-ci arrivait au bout de la cour; là, un homme, debout, attendait,
tout raide, sans un geste, sans un mouvement.
Alors, Orthès se retournait brusquement vers les deux molosses et
faisait claquer son fouet. A ce signal, les deux monstrueuses bêtes
sautaient sur l'homme immobile et, d'un seul coup, avec un grondement
terrible, lui enfonçaient leurs crocs dans la gorge!...
Pipeau, la patte dressée, examinait cette scène avec étonnement.
Alors le vicomte d'Aspremont relevait l'homme, le remettait debout,
arrangeait ses vêtements et son masque: l'homme était un mannequin...
Puis, le vicomte recommençait sa promenade, son fouet au dos, les deux
chiens sur ses talons. Pipeau courtisant Proserpine.
Et, tout à coup, il donnait encore le signal... la hideuse leçon était
répétée.
Alors, Orthès d'Aspremont se tourna vers le maréchal qui examinait cette
scène effrayante et, avec un calme plus effrayant, il dit:
--Monseigneur, voilà mes armes!
***
Au cabaret des Deux-morts-qui-parlent, vers minuit. Depuis longtemps,
Catho avait renvoyé ses ordinaires clients nocturnes. Et même elle avait
condamné sa porte au moment où le couvre-feu avait sonné.
Mais, à partir de onze heures, cette porte s'entrebâilla.
Bientôt une femme parut, une pauvresse misérablement vêtue. Puis deux
vieilles entrèrent, espèces de sorcières à capuches noires. Puis une
borgnesse, un emplâtre sur l'oeil, qui, en entrant, défit son emplâtre.
Puis une hideuse manchote à tête de furie, qui s'étant assise, délia
quelques cordes et retrouva son bras. Puis cinq ou six béquillardes qui
se traînaient péniblement et qui jetèrent leurs béquilles dès qu'elles
furent dans le cabaret. Vers minuit, l'auberge était bondée, toutes ses
salles occupées, toutes ses tables prises: et là grouillait un monde
fantastique, rien que des femmes, toute la Cour des Miracles femelle,
truandes, diseuses de bonne aventure, danseuses de corde, mendiantes,
les unes jolies sous les haillons, les autres hideuses, toutes vêtues de
pièces et morceaux.
A toutes, Catho, aidée de deux ou trois femmes, servait à manger,
versait à boire; elle causait vivement à quelques-unes, glissant à
celle-ci un ducat, à celle-là un écu d'or...
Puis, tout à coup, après que Catho eut dit quelques mots, cette vision
s'évanouit; les béquillardes reprirent leurs béquilles, les bossues leur
bosse, les borgnes leur emplâtre, et, en quelques minutes, l'auberge se
vida.
Tout ce monde inouï, exorbitant, s'était enfoncé dans l'ombre sereine de
la nuit d'été.
Catho, alors, alla à une armoire et en tira trois sacs d'écus d'argent
et d'or.
«La fin!» murmura-t-elle avec une grimace.
Vers une heure, le cabaret, qui s'était vidé, commença à se remplir de
nouveau; cette fois encore, il ne vint que des femmes. Et leur misère, à
celles-ci, était plus décente et s'attifait d'oripeaux. Il y en avait
de très jolies. Il y en avait des laides. La plupart étaient jeunes.
Presque toutes portaient la robe lâche et la ceinture; beaucoup de ces
ceintures étaient brodées d'or...
Et c'étaient les ribaudes, toutes celles qui faisaient métier de leur
corps, et que Catho, l'une après l'autre, avait depuis trois jours
décidées. Elles riaient, chantaient, les unes d'une voix douce et
dolente, les autres d'une voix enrouée; toutes buvaient, buvaient!
Catho recommença la distribution des écus. Ses trois sacs se vidèrent.
Alors, les ribaudes, par petits groupes, s'en allèrent dans la nuit
silencieuse, et l'auberge demeura vide.
Catho prit une lanterne et descendit à sa cave; elle vit qu'il ne lui
restait plus une bouteille de vin, plus un flacon de liqueur! Elle
remonta dans le cabaret, pénétra dans l'office et vit qu'il ne lui
restait plus un jambon, plus un morceau de pain, plus une volaille, plus
un pâté!... Elle monta à sa chambre, ouvrit ses armoires et vit que,
depuis deux jours, elle avait vendu ce qu'elle possédait pour en faire
de l'argent... Elle ouvrit l'armoire où elle avait placé son argent, vit
qu'il ne lui restait plus un sou...
«Bah!» dit-elle simplement.
Alors, elle prit une forte dague qu'elle plaça à sa ceinture, sortit,
ferma la porte du cabaret dévasté, plaça les clefs sous la porte et
s'éloigna à son tour.