Capitú que entra.
Quando levantei a cabeça, dei com a figura de Capitú deante de mim.
Eis ahi outro lance, que parecerá de theatro, e é tão natural como o
primeiro, uma vez que a mãe e o filho iam á missa, e Capitú não saía
sem falar-me. Era já um falar secco e breve; a mór parte das vezes, eu
nem olhava para ella. Ella olhava sempre, esperando.
Desta vez, ao dar com ella, não sei se era dos meus olhos, mas Capitú
pareceu-me livida. Seguiu-se um daquelles silencios, a que, sem mentir,
se pódem chamar de um seculo, tal é a extensão do tempo nas grandes
crises. Capitú recompoz-se; disse ao filho que se fosse embora, e
pediu-me que lhe explicasse...
--Não ha que explicar, disse eu.
--Ha tudo; não entendo as tuas lagrimas nem as de Ezequiel. Que houve
entre vocês?
--Não ouviu o que lhe disse?
Capitú respondeu que ouvira choro e rumor de palavras. Eu creio que
ouvira tudo claramente, mas confessal-o seria perder a esperança do
silencio e da reconciliação; por isso negou a audiencia e confirmou
unicamente a vista. Sem lhe contar o episodio do café, repeti-lhe as
palavras do final do capitulo.
--O que? perguntou ella como se ouvira mal.
--Que não é meu filho.
Grande foi a estupefacção de Capitú, e não menor a indignação que
lhe succedeu, tão naturaes ambas que fariam duvidar as primeiras
testemunhas de vista do nosso fôro. Já** ouvi que as ha para varios
casos, questão de preço; eu não creio, tanto mais que a pessoa que me
contou isto acabava de perder uma demanda. Mas, haja ou não testemunhas
alugadas, a minha era verdadeira; a propria natureza jurava por si, e
eu não queria duvidar della. Assim que, sem attender á linguagem de
Capitú, aos seus gestos, á dôr que a retorcia, a cousa nenhuma, repeti
as palavras ditas duas vezes com tal resolução que a fizeram afrouxar.
Após alguns instantes, disse-me ella:
--Só se póde explicar tal injuria pela convicção sincera; entretanto,
você que era tão cioso dos menores gestos, nunca revelou a menor sombra
de desconfiança. Que é que lhe deu tal ideia? Diga,--continuou vendo
que eu não respondia nada,--diga tudo; depois do que ouvi, posso ouvir
o resto, não póde ser muito. Que é que lhe deu agora tal convicção?
Ande, Bentinho, fale! fale! Despeça-me d'aqui, mas diga tudo primeiro.
--Ha cousas que se não dizem.
--Que se não dizem só metade; mas já que disse metade, diga tudo.
Tinha-se sentado n'uma cadeira ao pé da mesa. Podia estar um tanto
confusa, o porte não era de accusada. Pedi-lhe ainda uma vez que não
teimasse.
--Não, Bentinho, ou conte o resto, para que eu me defenda, se você acha
que tenho defesa, ou peço-lhe desde já a nossa separação: não posso
mais!
--A separação é cousa decidida, redargui pegando-lhe na proposta. Era
melhor que a fizessemos por meias palavras ou em silencio; cada um iria
com a sua ferida. Uma vez, porém, que a senhora insiste, aqui vae o que
lhe posso dizer, e é tudo.
Não disse tudo; mal pude alludir aos amores de Escobar sem proferir-lhe
o nome. Capitú não poude deixar de rir, de um riso que eu sinto
não poder transcrever aqui; depois, em um tom juntamente ironico e
melancolico:
--Pois até os defunctos! Nem os mortos escapam aos seus ciumes!
Concertou a capinha e ergueu-se. Suspirou, creio que suspirou, emquanto
eu, que não pedia outra cousa mais que a plena justificação della,
disse-lhe não sei que palavras adequadas a este fim. Capitú olhou para
mim com desdem, e murmurou:
--Sei a razão disto; é a casualidade da semelhança... A vontade de
Deus explicará tudo... Ri-se? É natural; apesar do seminario, não
acredita em Deus; eu creio... Mas não falemos nisto; não nos fica bem
dizer mais nada.