O diabo não é tão feio como se pinta.
Manduca enterrou-se sem mim. A muitas outros aconteceu a mesma cousa,
sem que eu sentisse nada, mas este caso affligiu-me particularmente
pela razão já dita. Tambem senti não sei que melancolia ao recordar a
primeira polemica da vida, o gosto com que elle recebia os meus papeis
e se propunha a refutal-os, não contando o gosto do carro... Mas o
tempo apagou depressa todas essas saudades e resurreições. Nem foi só
elle; duas pessoas vieram ajudal-o, Capitú, cuja imagem dormiu commigo
na mesma noite, e outra que direi no capitulo que vem. O resto deste
capitulo e só para pedir que, se alguem tiver de ler o meu livro com
alguma attenção mais da que lhe exigir o preço do exemplar, não deixe
de concluir que o diabo não é tão feio como se pinta. Quero dizer...
Quero dizer que o meu visinho de Matacavallos, temperando o mal com
a opinião anti-russa, dava á podridão das suas carnes um reflexo
espiritual que as consolava. Ha consolações maiores, de certo, e uma
das mais excellentes é não padecer esse nem outro mal algum, mas a
natureza é tão divina que se diverte com taes contrastes, e aos mais
nojentos ou mais afflictos acena com uma flòr. E talvez saia assim a
flòr mais bella; o meu jardineiro affirma que as violetas, para terem
um cheiro superior, hão mister de estrume de porco. Não examinei, mas
deve ser verdade.