Chamado.
No saguão e na rua, examinei ainda commigo se effectivamente elle
teria desconfiado alguma cousa, mas achei que não e puz-me a andar. Ia
satisfeito com a visita, com a alegria de Capitú, com os louvores de
Gurgel, a tal ponto que não acudi logo a uma voz que me chamava:
--Sr. Bentinho! Sr. Bentinho!
Só depois que a voz cresceu e o dono della chegou á porta é que eu
parei e vi o que era e onde estava. Estava já na rua de Matacavallos.
A casa era uma loja de louça, escassa e pobre; tinha as portas
meio-cerradas, e a pessoa que me chamava era um pobre homem grisalho e
mal vestido.
--Sr. Bentinho, disse-me elle chorando; sabe que meu filho Manduca
morreu?
--Morreu?
--Morreu ha meia hora, enterra-se amanhã. Mandei recado a sua mãe
agora mesmo, e ella fez-me a caridade de mandar algumas flores para
botar no caixão. Meu pobre filho! Tinha de morrer, e foi bom que
morresse, coitado, mas apesar de tudo sempre doe. Que vida que elle
teve!... Um dia destes ainda se lembrou do senhor, e perguntou se
estava no seminario... Quer vel-o? Entre, ande vel-o...
Custa-me dizer isto, mas antes peque por excessivo que por diminuto.
Quiz responder que não, que não queria ver o Manduca, e fiz até um
gesto para fugir. Não era medo; n'outra occasião póde ser até que
entrasse com facilidade e curiosidade, mas agora ia tão contente! Ver
um defuncto ao voltar de uma namorada... Ha cousas que se não ajustam
nem combinam. A simples noticia era já uma turvação grande. Às minhas
ideias de ouro perderam todas a côr e o metal para se trocarem em
cinza escura e feia, e não distingui mais nada. Penso que cheguei
a dizer que tinha pressa, mas provavelmente não falei por palavras
claras, nem sequer humanas, porque elle, encostado ao portal, abria-me
espaço com o gesto, e eu, sem alma para entrar nem fugir, deixei ao
corpo fazer o que pudesse, e o corpo acabou entrando.
Não culpo ao homem; para elle, a cousa mais importante do momento
era o filho. Mas tambem não me culpem a mim; para mim, a cousa mais
importante era Capitú. O mal foi que os dous casos se conjugassem na
mesma tarde, e que a morte de um viesse metter o nariz na vida do
outro. Eis o mal todo. Se eu passasse antes ou depois, ou se o Manduca
esperasse algumas horas para morrer, nenhuma nota aborrecida viria
interromper as melodias da minha alma. Porque morrer exactamente ha
meia hora? Toda hora é apropriada ao obito; morre-se muito bem ás seis
ou sete horas da tarde.