Prazo dado.
--Preciso falar-lhe amanhã, sem falta; escolha o logar e diga-me.
Creio que José Dias achou desusado este meu falar. O tom não me sairia
tão imperativo como eu receiava, mas as palavras o eram, e o não
interrogar, não pedir, não hesitar, como era proprio da creança e do
meu estylo habitual, certamente lhe deu ideia de uma pessoa nova e de
uma nova situação. Foi no corredor, quando iamos para o chá; José Dias
vinha andando cheio da leitura de Walter Scott que fizera a minha mãe
e a prima Justina. Lia cantado e compassado. Os castellos e os parques
saíam maiores da bocca delle, os lagos tinham mais agua e a «abobada
celeste» contava alguns milhares mais de estrellas centelhantes. Nos
dialogos, alternava o som das vozes, que eram levemente grossas ou
finas, conforme o sexo dos interlocutores, e reproduziam com moderação
a ternura e a colera.
Ao despedir-se de mim, na varanda, disse-me elle:
--Amanhã, na rua. Tenho umas compras que fazer, você póde ir commigo,
pedirei a mamãe. É dia de licção?
--A licção foi hoje.
--Perfeitamente. Não lhe pergunto o que é; affirmo desde já que é
materia grave e pura.
--Sim, senhor.
--Até amanhã.
Fez-se tudo o melhor possivel. Houve só uma alteração: minha mãe achou
o dia quente e não consentiu que eu fosse a pé; entrámos no omnibus, á
porta de casa.
--Não importa, disse-me José Dias; podemos apear-nos á porta do Passeio
Publico.