D'autres devoirs, également urgents, m'appelaient à l'hôtel des
Affaires-Étrangères, envahi, depuis le 24 février, par des hommes
inconnus et armés, qu'il fallait refouler et convertir en gardes
volontaires, pour préserver les archives diplomatiques de l'État.
Je m'enveloppai de mon manteau, et je me glissai inaperçu et inconnu
entre deux files de grenadiers avec lesquels je marchai un moment.
Puis, obliquant à gauche d'un mouvement insensible, je me lançai dans
la mer d'hommes de toutes conditions qui couvrait la place de la
Bastille, à l'embouchure de la rue Saint-Antoine. Je parvins à peu
près au milieu sans avoir le malheur d'être reconnu, et j'allais
entrer dans les rues à droite pour m'évader par les rues vides
parallèles aux boulevards, lorsqu'un froissement de la foule fît
glisser mon manteau de mes épaules; je me baissais pour le ramasser
dans la boue, quand je fus reconnu par un artiste alors très-célèbre,
Cellarius, le musicien de la danse, suivi de quelques-uns de ses
élèves et de ses amis.
«C'est Lamartine!» s'écria-t-il à demi-voix.
Mais il fut entendu par les spectateurs les plus rapprochés, qui, ne
respectant pas mon incognito nécessaire, crièrent à l'instant: _Vive
Lamartine!_ et, se pressant en tumulte autour de moi et du groupe
formé à l'instant par Cellarius et ses amis pour me protéger contre
l'enthousiasme populaire, firent retourner peu à peu de la place
encombrée la foule du côté opposé à la grande revue, et la
précipitèrent sur mes pas avec une pression et des clameurs d'amour
que m'avaient values en ce moment ma résistance toute fraîche aux
sommations armées et réitérées que m'avait adressées la démagogie à
l'Hôtel-de-Ville.
Je sentis que j'étais étouffé de tendresse et de délire si je ne
parvenais pas à me glisser dans quelque rue étroite, dont
l'embouchure, resserrée par les maisons et presque invisible, rompît
la masse de mes poursuivants et me permît de leur échapper en
diminuant forcément leur nombre.
«--Y a-t-il près d'ici une telle rue?» demandai-je à voix basse à
Cellarius.
«--Oui, me dit-il, nous y touchons.
«--Eh bien! hâtons-nous, lui dis-je, de nous y jeter, et que
quelques-uns de vos amis en disputent un moment l'entrée à la foule:
pendant ce temps-là, nous gagnerons plus facilement l'issue la plus
voisine de la place Royale, et, une fois arrivés là, protégés par la
galerie étroite et longue, j'atteindrai le numéro 6, au fond de la
voûte qu'habite Hugo, et j'irai lui demander asile contre cet assaut
de l'enthousiasme. La porte, il m'en souvient, est ferrée, épaisse et
forte comme la porte d'une citadelle: nous la refermerons sur moi, et
le peuple, resté dehors, respectera la maison du grand poëte.»