Ich kenne eine Sache im Leben, die mich am tiefsten ergreift von allen,
die ich erlebt habe. Es ist in der Stille des nächtlichen Liebesgartens
der Gesang der edlen Wächterin Brangäne. Es ist die tönend gewordene
Selbstlosigkeit, inmitten der nächtlichen Liebesgefahren. Es ist die
Warnung an die Allzuirdischen, die in der Melodie des Herzens zugleich
eigentlich von selbst ertönt; es ist die Klage der tiefsten, echtesten
Freundschaft, hineingesungen in den dunklen Garten. In jedem Menschen
sind solche Gefühle aufgespeichert, besonders in den alten Kinderfrauen,
die man entläßt von ihren Lieblingen, wenn man sie nicht mehr braucht.
Aber sie weinen sich im stillen aus, alle diese Herzvollen, während bei
Brangäne das Leid und die edle Sorge um einen geliebten Menschen
helltönend wird, und in die dunkle, harte, grausame Welt hinaus stöhnt!
Auch unsre alte Bedienerin Luise sang uns ein unvergeßliches Lied, als
sie beim Abschiede mir und meinem Bruder schrieb: »Die sieben Jahre in
Ihren Diensten, meine Herren, waren das Glück und der Segen meines
ganzen Lebens — — —.« Alle diese versteckten, edel-tragischen Dinge der
dienenden Menschenherzen ertönen in Brangänens Gesang. Alle in der
Menschheit bisher leider vergeblich aufgestapelten Selbstlosigkeiten und
Ergebenheiten werden da zu singender Klage; aber die Menschen der
leidenschaftlich irrigen Stunden vernehmen nichts davon als ihre
eigenen, zum Abgrund führenden Sündhaftigkeiten, deren Brausen alles
übertönt — — —.