Eh! croule donc, société! meurs donc, vieux monde! s'écria des
Esseintes, indigné par l'ignominie du spectacle qu'il évoquait; ce cri
rompit le cauchemar qui l'opprimait.
Ah! fit-il, dire que tout cela n'est pas un rêve! dire que je vais
rentrer dans la turpide et servile cohue du siècle! Il appelait à
l'aide, pour se cicatriser, les consolantes maximes de Schopenhauer;
il se répétait le douloureux axiome de Pascal: «L'âme ne voit rien qui
ne l'afflige quand elle y pense», mais les mots résonnaient, dans son
esprit, comme des sons privés de sens; son ennui les désagrégeait,
leur ôtait toute signification, toute vertu sédative, toute vigueur
effective et douce.
Il s'apercevait enfin que les raisonnements du pessimisme étaient
impuissants à le soulager, que l'impossible croyance en une vie future
serait seule apaisante.
Un accès de rage balayait, ainsi qu'un ouragan, ses essais de
résignation, ses tentatives d'indifférence. Il ne pouvait se le
dissimuler, il n'y avait rien, plus rien, tout était par terre;
les bourgeois bâfraient de même qu'à Clamart sur leurs genoux,
dans du papier, sous les ruines grandioses de l'Église qui étaient
devenues un lieu de rendez-vous, un amas de décombres, souillées par
d'inqualifiables quolibets et de scandaleuses gaudrioles. Est-ce que,
pour montrer une bonne fois qu'il existait, le terrible Dieu de la
Genèse et le pâle Décloué du Golgotha n'allaient point ranimer les
cataclysmes éteints, rallumer les pluies de flamme qui consumèrent les
cités jadis réprouvées et les villes mortes? Est-ce que cette fange
allait continuer à couler et à couvrir de sa pestilence ce vieux monde
où ne poussaient plus que des semailles d'iniquités et des moissons
d'opprobres?
La porte s'ouvrit brusquement; dans le lointain, encadrés par le
chambranle, des hommes coiffés d'un lampion, avec des joues rasées et
une mouche sous la lèvre, parurent, maniant des caisses et charriant
des meubles, puis la porte se referma sur le domestique qui emportait
des paquets de livres.
Des Esseintes tomba, accablé, sur une chaise.
--Dans deux jours, je serai à Paris; allons, fit-il, tout est bien
fini; comme un raz de marée, les vagues de la médiocrité humaine
montent jusqu'au ciel et elles vont engloutir le refuge dont j'ouvre,
malgré moi, les digues. Ah! le courage me fait défaut et le cœur me
lève!--Seigneur, prenez pitié du chrétien qui doute, de l'incrédule qui
voudrait croire, du forçat de la vie qui s'embarque seul, dans la nuit,
sous un firmament que n'éclairent plus les consolants fanaux du vieil
espoir!
[Illustration]