Je n'ai pu travailler hier soir, le vent a tourné au nord. Je me suis
senti paralysé de corps et d'âme. Les nuits sont si froides et le bois
coûte si cher ici! Quand je devrais mourir à la peine, je ne sortirai
pas de cette pauvre mansarde, je ne quitterai pas ce sombre et dur Paris
sans avoir résolu la question qui m'occupe. Elle n'est pas de médiocre
importance dans mon livre: régler _les rapports de l'homme et de la
femme dans la société, dans la famille, dans la politique!_ Je n'irai
pas plus avant dans mon traité de philosophie, que je n'aie trouvé une
solution aux divers problèmes que cette formule soulève en moi. J'admire
comme ils l'ont cavalièrement et lestement tranchée tous ces auteurs,
tous ces utopistes, tous ces métaphysiciens, tous ces poëtes! Ils ont
toujours placé la femme trop haut ou trop bas. Il semble qu'ils aient
tous été trop jeunes ou trop vieux.--Mais moi-même, ne suis-je pas trop
jeune? Vingt-cinq ans, et vingt-cinq ans de chasteté presque absolue,
c'est-à-dire d'inexpérience presque complète! Il y en a qui penseraient
que cela m'a rendu trop vieux. Il est des moments où, dans l'horreur de
mon isolement, je suis épouvanté moi-même de mon peu de lumière sur
la question. Je crains d'être au-dessous de ma tâche; et si je m'en
croyais, je sauterais ce chapitre, sauf à le faire, et à l'intercaler en
son lieu, quand mon ouvrage sera terminé à ma satisfaction sur tous les
autres points.