_A Ferdinand Herold._
Des cygnes nageaient le long du Louvre; deux cygnes plus las que
nos cœurs,--et le courant les emportait; deux cygnes plus sauvages
que nos désirs,--et des femmes guettaient les naufragés.
L'âme de Bonhomet planait sur la Seine.
Des femmes élevaient leurs manchons, très haut, très haut, comme
un signal de capture; des enfants jetaient des pierres à la drôle
de bête; deux mariniers partirent: ils ramaient avec ferveur, et
la foule songeait: «En cage, en cage, qu'on les mette en cage,
avec une grande baignoire pour se distraire, en cage!»
L'âme de Bonhomet planait sur la Seine.
Alors, celle qui s'appuyait à mon bras, le serrant très fort, me
dit à l'oreille (si joliment!): «Oh! du bouillon de cygne!» Et
dans ses yeux de poitrinaire,--un peu sinistres!--étincelant le
désir fou d'une cuisine blasphématoire.
L'âme de Bonhomet planait sur la Seine.