J'aime tes yeux, et ceux qui connaissent ton coeur me tourmentent de
leur dédain, en faisant semblant de me plaindre: ils se sont vêtus de
noir, et ils pleurent tendrement en contemplant ma douleur avec une
charmante cruauté. Véritablement le soleil du matin qui brille dans le
ciel ne pare pas même les joues grises de l'orient, et l'étoile qui se
montre le soir, n'orne pas plus le sombre occident que ces deux yeux en
deuil ne parent ton visage: Oh, si ton coeur pouvait donc aussi pleurer
sur moi, puisque le deuil te va si bien, et si ta pitié pouvait
s'étendre sur tout! Alors, je jurerais que la beauté elle-même est noire
et que toutes celles qui n'ont pas ton teint sont laides.