Si mon précieux amour n'était que l'enfant de la grandeur, la Fortune
pourrait renier cet enfant bâtard, aussi sujet à l'amour ou à la haine
du Temps que de l'ivraie cueillie au milieu de l'ivraie, ou des fleurs
parmi d'autres fleurs. Mais non, il a grandi loin des accidents du sort;
il ne souffre pas au milieu d'une pompe souriante, il ne succombe pas
aux coups du sombre mécontentement, selon que la mode l'y invite; il ne
craint pas la politique, cette hérétique qui fait son oeuvre dans un
bail d'heures rapides, mais il reste debout, suprême politique, qui ne
grandit pas avec la chaleur, et que ne sauraient noyer les orages. J'en
prends à témoin ces fous du temps, qui meurent pour le bien, après avoir
vécu pour le crime.