Mon amour est plus fort, quoique plus faible en apparence; je n'aime pas
moins, quoique je paraisse moins aimer. C'est un amour vénal, que celui
dont la bouche va partout publiant la riche valeur; notre amour était
jeune, et encore dans son printemps, quand j'avais coutume de le
célébrer dans mes vers; semblable à Philomèle qui chante au plus fort de
l'été, et fait taire son chalumeau quand les jours prennent de la
maturité. Non que l'été soit moins agréable aujourd'hui que lorsque ses
hymnes mélancoliques faisaient faire silence à la nuit; mais tous les
rameaux sont chargés d'une musique plaintive, et les plaisirs qui
deviennent communs perdent leur charme précieux. Comme elle, je me tais
parfois, car je ne voudrais pas vous importuner de mes chants.