Telles sont les chimères qui charment et égarent au matin de la vie.
J'ai essayé de les fixer sans beaucoup d'ordre, mais bien des cœurs me
comprendront. Les illusions tombent les unes après les autres, comme
les écorces d'un fruit, et le fruit, c'est l'expérience. Sa saveur est
amère; elle a pourtant quelque chose d'âcre qui fortifie,--qu'on me
pardonne ce style vieilli. Rousseau dit que le spectacle de la nature
console de tout. Je cherche parfois à retrouver mes bosquets de Clarens
perdus au nord de Paris, dans les brumes. Tout cela est bien changé!
Ermenonville! pays où fleurissait encore l'idylle antique, --traduite
une seconde fois d'après Gessner! tu as perdu ta seule étoile, qui
chatoyait pour moi d'un double éclat. Tour à tour bleue et rose comme
l'astre trompeur d'Aldebaran, c'était Adrienne ou Sylvie,--c'étaient
les deux moitiés d'un seul amour. L'une était l'idéal sublime, l'autre
la douce réalité. Que me font maintenant tes ombrages et tes lacs,
et même ton désert? Othys, Montagny, Loisy, pauvres hameaux voisins,
Châalis,--que l'on restaure,--vous n'avez rien gardé de tout ce passé!
Quelquefois, j'ai besoin de revoir ces lieux de solitude et de rêverie.
J'y relève tristement en moi-même les traces fugitives d'une époque
où le naturel était affecté; je souris parfois en lisant sur le flanc
des granits certains vers de Roucher, qui m'avaient paru sublimes,--ou
des maximes de bienfaisance au-dessus d'une fontaine ou d'une grotte
consacrée à Pan. Les étangs, creusés à si grands frais, étalent en
vain leur eau morte que le cygne dédaigne. Il n'est plus, le temps où
les chasses de Condé passaient avec leurs amazones fières, où les cors
se répondaient de loin, multipliés par les échos!... Pour se rendre
à Ermenonville, on ne trouve plus aujourd'hui de route directe.
Quelquefois, j'y vais par Creil et Senlis; d'autres fois, par Dammartin.
A Dammartin, l'on n'arrive jamais que le soir. Je vais coucher alors à
l'_Image saint Jean._ On me donne d'ordinaire une chambre assez propre
tendue en vieille tapisserie avec un trumeau au-dessus de la glace.
Cette chambre est un dernier retour vers le bric-à-brac, auquel j'ai
depuis longtemps renoncé. On y dort chaudement sous l'édredon, qui est
d'usage dans ce pays. Le matin, quand j'ouvre la fenêtre, encadrée de
vigne et de roses, je découvre avec ravissement un horizon vert de dix
lieues, où les peupliers s'alignent comme des armées. Quelques villages
s'abritent çà et là sous leurs clochers aigus, construits, comme on
dit là, en pointes d'ossements. On distingue d'abord Othys,--puis
Ève, puis Ver; on distinguerait Ermenonville à travers le bois, s'il
avait un clocher; mais, dans ce lieu philosophique, on a bien négligé
l'église. Après avoir rempli mes poumons de l'air si pur qu'on respire
sur ces plateaux, je descends gaiement et je vais faire un tour chez
le pâtissier. «Te voilà, grand frisé!--Te voilà, petit Parisien!» Nous
nous donnons les coups de poing amicaux de l'enfance, puis je gravis
un certain escalier où les joyeux cris de deux enfants accueillent ma
venue. Le sourire athénien de Sylvie illumine ses traits charmés. Je me
dis:
--Là était le bonheur peut-être; cependant ...
Je l'appelle quelquefois Lolotte, et elle me trouve un peu de
ressemblance avec Werther, moins les pistolets, qui ne sont plus de
mode. Pendant que le _grand frisé_ s'occupe du déjeuner, nous allons
promener les enfants dans les allées de tilleuls qui ceignent les
débris des vieilles tours de brique du château. Tandis que ces petits
s'exercent, au tir des compagnons de l'arc, à ficher dans la paille les
flèches paternelles, nous lisons quelques poésies ou quelques pages de
ces livres si courts qu'on ne fait plus guère.
J'oubliais de dire que, le jour où la troupe dont faisait partie
Aurélie a donné une représentation à Dammartin, j'ai conduit Sylvie au
spectacle, et je lui ai demandé si elle ne trouvait pas que l'actrice
ressemblait à une personne qu'elle avait connue déjà.
--A qui donc?
--Vous souvenez-vous d'Adrienne?
Elle partit d'un grand éclat de rire en disant:
--Quelle idée!
Puis, comme se le reprochant, elle reprit en soupirant:
--Pauvre Adrienne! elle est morte au couvent de Saint-S ..., vers 1832.
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