Une intérieure suavité spirituelle met sur les traits de son visage une
expression délicate qui fait penser au vol d’une hirondelle, au bord
d’un étang, par un crépuscule de printemps.
Elle ne sait pas jouer de la cythare, ni composer des strophes, mais
tout en elle est poésie naturelle et harmonie invisible.
Elle délivre le papillon des mains des enfants et aide la bête à
bon-dieu à retrouver son chemin. Tout ce qui est petitesse et fragilité
l’attendrit.
Elle n’accomplit aucun grand acte de bonté et elle rêve plus qu’elle
n’agit. On prétend même qu’elle est paresseuse.
On ne peut définir la nuance exacte de sa robe d’un bleu intermédiaire
entre celui du ciel et celui de l’eau. Qui peut dire aussi si elle est
gaie ou si elle est triste?
Elle n’aime pas les fêtes, les longs voyages, les réunions solennelles,
l’apparence extérieure de la richesse. Elle craint la pauvreté et elle
fait volontiers le tour du jardin.
On l’a surnommée Petite Lumière. Mais pour moi elle à un nom secret au
fond de mon cœur et je ne le prononce jamais. Je l’aime à cause de
l’intérieure suavité spirituelle qui se reflète sur son visage.