Auch aus der Ferne schloß sich der Kreis der alten Freunde um so enger
zusammen, je kleiner er wurde. Drei Greise waren es nur noch -- Jenny
Gustedt, der Großherzog und die Kaiserin -- die das Band einer
gemeinsamen Vergangenheit umschloß. Und unter ihnen war Jenny die
Trösterin, die, die sie aufzurichten versuchte aus dem niederdrückenden
Leid. "Aus jeder Zeile, die meine geliebte Kaiserin mir schreibt," heißt
es in einem Brief meiner Großmutter aus dem Jahre 1888, "lese ich, wie
schwer sie unter den Schlägen des Schicksals leidet: den Gatten, den
Sohn verloren, den Enkel, der die erziehende Schule des Kronprinzentums
nicht durchmachte -- wie sie sich ausdrückt -- unter der Last einer
schwer zu tragenden Krone, mit dem Ausblick in eine ungewisse Zukunft."
Nicht allzu lange sollte die Kaiserin die neue Zeit miterleben, die ihr
immer fremder wurde. In den ersten Tagen des Jahres 1890 schloß sie die
müden Augen für immer. Kurz darauf schrieb Carl Alexander an ihre
Freundin:
"Berlin, Schloß, 15. Januar 1890.
"Sie werden es mir, wie sich selbst, gern glauben, daß Ihre Teilnahme
mir eine wahre Wohltat gewesen ist. Sich selbst, weil es Ihr Herz war,
das Ihre Feder führte, und weil es der Schmerz ist, der die Sprache der
Freundschaft am liebsten hört. Ich kann von meinem eigenen Verlust nicht
sprechen. Das ist auch nicht nötig. Ein Jeder macht mir den Eindruck,
als hätte er einen persönlichen Verlust erlitten. Das ist, wie ich
glaube, das charakteristische Zeichen dieses Unglücks.
"Gestatten Sie mir, hier zu schließen. Es giebt Ereignisse, deren
einzige Sprache das Schweigen ist, denn dieses allein ist der richtige
Ausdruck für den größten Schmerz.
"Mein treuer Beust fehlt mir sehr und fehlt mir stets aufs neue und
immer mehr ...
"Leben Sie wohl, gnädige Frau. Das Gedächtniß meiner Schwester und
meiner Mutter werden Sie immer treu bewahren, erinnern Sie sich aber
auch freundlich