Ich sah hinab. Wir hatten uns inzwischen wieder zu einer beträchtlichen
Höhe erhoben. Wir flogen gerade über eine mir unbekannte Provinzstadt,
die am Abhang eines breiten Hügels lag. Aus der dunklen Masse der
Schindeldächer und Obstgärten ragten Kirchtürme empor; eine lange Brücke
dunkelte an einer Biegung des Flusses; alles lag in tiefem Schlummer.
Selbst die Kuppeln und Kreuze schimmerten so eigentümlich stumm und
träge; stumm ragten die hohen Stangen der Ziehbrunnen neben den runden
Kuppen der Weidenbüsche; eine weiße Landstraße schoß wie ein feiner
Pfeil in die Stadt hinein und kam am anderen Ende in der dämmernden
Ferne wieder heraus.
»Was ist das für eine Stadt?« fragte ich.
»Es ist N.«
»N. im N--schen Gouvernement?«
»Ja.«
»So weit bin ich also von meinem Hause?«
»Für uns gibt es keine Entfernung.«
»Wirklich?« Eine plötzliche Kühnheit erwachte in mir. »So bringe mich
nach Südamerika!«
»Nach Amerika kann ich nicht. Dort ist jetzt Tag.«
»Wir sind also Nachtvögel. Nun trage mich irgendwohin, nur recht weit
von hier.«
»Schließe die Augen und atme nicht,« sagte Ellis, und wir flogen dahin
schnell wie der Sturm. Die Luft drang mir mit erschütterndem Rauschen in
die Ohren.
Wir hielten an, das Rauschen hörte aber nicht auf. Im Gegenteil: es
verwandelte sich in ein drohendes Brüllen und Donnergetöse ...
»Jetzt kannst du die Augen öffnen,« sagte Ellis.