--Mets-toi là, dit M. Lepic. C'est la meilleure place. Je me promènerai
dans le bois avec le chien; nous ferons lever les bécasses, et quand tu
entendras: _pit, pit,_ dresse l'oreille et ouvre l'oeil. Les bécasses
passeront sur la tête.
Point de Carotte tient le fusil couché entre son bras. C'est la première
fois qu'il va tirer une bécasse. Il a déjà tué une caille, déplumé une
perdrix et manqué un lièvre avec le fusil de M. Lepic.
Il a tué la caille par terre, sous le nez du chien en arrêt. D'abord il
regardait, sans la voir, cette petite boule ronde, couleur du sol.
--Recule-toi, lui dit M. Lepic, tu est trop près.
Mais Poil de Carotte, instinctif, fit un pas de plus en avant, épaula,
déchargea son arme à bout portant et rentre dans la terre la boulette grise.
Il ne put retrouver de sa caille broyée, disparue, que quelques plumes et
un bec sanglant.
Toutefois, ce qui consacre la renommée d'un jeune chasseur, c'est de tuer
une bécasse, et il faut que cette soirée marque dans la vie de Poil de
Carotte.
Le crépuscule trompe, comme chacun sait. Les objets remuent leurs lignes
fumeuses. Le vol d'un moustique trouble autant que l'approche du tonnerre.
Aussi Poil de Carotte, ému, voudrait bien être à tout à l'heure.
Les grives, de retour des prés, fusent avec rapidité entre les chênes. Il
les ajuste pour se faire l'oeil. Il frotte de sa manche la buée qui ternit
le canon du fusil. Des feuilles sèches trottinent çà et là.
Enfin, deux bécasses, dont les longs becs alourdissent le vol, se lèvent,
se poursuivent amoureuses et tournoient au-dessus du bois frémissant.
Elles font _pit, pit, pit,_ comme M. Lepic l'avait promis, mais si faiblement
que Poil de Carotte doute qu'elles viennent de son côté. Ses yeux se
meuvent vivement. Il voit deux ombres passer sur sa tête, et la crosse du
fusil contre son ventre, il tire au juger, en l'air.
Une des deux bécasses tombe, bec en avant, et l'écho disperse la détonation
formidable aux quatre coins du bois.
Poil de Carotte ramase la bécasse dont l'aile est cassée, l'agite
glorieusement et respire l'odeur de la poudre.
Pyrame accourt, précédant M. Lepic, qui ne s'attarde ni ne se hâte plus
que d'ordinaire.
--Il n'en reviendra pas, pense Poil de Carotte prêt aux éloges.
Mais M. Lepic écarte les branches, paraît, et dit d'une voix calme à son
fils encore fumant:
--Pourquoi donc que tu ne les as pas tuées toutes les deux?