Sur ton oeuvre penchés tous deux,
Tous deux penchés, et tête à tête,
Passaient féeriques sous nos yeux
La femme avec l'homme et la bête.
Tu sais le livre où Francesca
S'arrêta pâle à telle page?
Telle page où son coeur chanta:
Je n'en lirai pas davantage.
Penchés tous deux,--au vol des doigts
Tournaient les feuilles envolées.--
Fais qu'elle pense une autre fois
Au vol des heures envolées!
B. N., 29 janvier 1887.
Mardi soir, 22 mars.
J'espère, Madame, que vous ne serez pas venue rue de Richelieu
aujourd'hui. J'ai dû m'en aller à trois heures écrire des adresses sur
des enveloppes bordées de noir, quelqu'un de ma famille étant mort.
Demain encore, absence de toute la journée. Comme la cérémonie
définitive me laissera libre vers deux heures, je n'aurai pas
l'innocence de me précipiter vers le collier; irai m'ébattre au Louvre,
où, en semaine, les Philistins sont en nombre modéré: Peut-être cela
va-t-il vous donner l'idée qu'il y a longtemps que vous n'avez vu la
Victoire,--aux pieds de laquelle je vous attendrai jusqu'à trois heures;
plus tard, et jusqu'à la fin, je me _rassérénerai_ parmi les primitifs
italiens. Si un mauvais sort veut que vous ayez d'autres projets, je
passerai chez vous demander un peu de musique et un peu de causerie,
vers 7 h.; si absente, je reviendrai à 7h.-1/2.--Si, enfin, je ne vous
rencontre pas, je serai très malheureux.