Le 8 janvier arriva et se passa, sous le rapport de mon versement,
absolument comme s'étaient passés le 8 juillet et le 8 octobre
précédents.
Le soir, regard de ma concierge (oh! ce regard!...) et communication
suivante:
--Ne sortez pas de trop bonne heure demain matin. Monsieur le
propriétaire a quelque chose à vous dire.
Je ne sortis pas de trop bonne heure, et j'eus raison, car si jamais je
me suis amusé dans ma vie, c'est bien ce matin-là.
Je tapissai mon logement d'étiquettes énormes:
_"Défense expresse de fumer"_
J'étalai sur une immense feuille de papier blanc environ une livre
d'amidon, et j'attendis les circonstances.
Un gros pas qui monte l'escalier, c'est l'ancien recors.
Un coup de sonnette. J'ouvre.
Justement, il a un cigare à la bouche.
J'arrache le cigare et le jette dans l'escalier, en dissimulant, sous le
masque de la terreur, une formidable envie de rire.
--Eh bien! Qu'est-ce que vous faites? s'écrie-t-il, effaré.
--Ce que je fais?... Vous ne savez donc pas lire?
Et je lui montre les "_Défense expresse de fumer_".
--Pourquoi ça, défense de fumer?
--Parce que, malheureux, si une parcelle de la cendre de votre cigare
était tombée sur cette écrabouillite, nous sautions tous, vous, moi,
votre maison, tout le quartier!
Mon propriétaire n'était pas, d'ordinaire, très coloré, mais à ce moment
sa physionomie revêtit ce ton vert particulier qui tire un peu sur le
violet sale.
Il balbutia, bégayant, bavant d'effroi:
--Et... vous... fabriquez... ça... chez... moi
--Dame! répondis-je avec un flegme énorme: si vous voulez me payer une
usine au sein d'une lande déserte...
--Voulez-vous vous dépêcher de f... le camp de chez moi!
--Pas avant de vous payer vos trois termes.
--Je vous en fais cadeau, mais, de grâce, f... le camp, vous et votre...
--Écrabouillite!... Auprès de mon écrabouillite, monsieur, la dynamite
n'est pas plus dangereuse que la poudre à punaises.
--F... le camp! ... F... le camp!
Et je f... le camp.