Tief Gold und heißer Purpur liegt vor des Abends Tor,
Und königlich schreitet er über die Schwelle.
Des Tages Kraft verebbt leis Well um Welle.
Aus tiefen Dämmerungen lugt sanft der Traum hervor.
Der Abend trägt eine goldne Schale in seiner Hand,
Streut d'raus des Friedens weiße Perlen weit über das Land.