Rötlich grüne Töne mischen
In den Hügeln sich, den fernen,
Während trübe Gaslaternen
Alle Formen schon verwischen.
Langsam scheint das Gold der Hänge
Tief in rotes Blut zu tauchen,
Aus entlaubten Kronen hauchen
Vögel schüchterne Gesänge.
Trübe Bilder, sie verfliegen,
Ach, der Herbst nur kann so malen,
Müde will ich meine Qualen
In den müden Lüften wiegen.