Estaba la señorita de pueblo muy gozosa en medio de las risueñas
praderas sin la enojosa traba de las pragmáticas sociales de su señor
padre, y así, en cuanto se vio a regular distancia de la casa, empezó a
correr alegremente y a suspenderse de las ramas de los árboles que a su
alcance estaban, para balancearse ligeramente en ellas. Tocaba con las
yemas de sus dedos las moras silvestres, y cuando las hallaba maduras
cogía tres, una para cada boca.
--Esta para ti, primito--decía poniéndosela en la boca--y esta para ti,
Nela. Dejaré para mí la más chica.
Al ver cruzar los pájaros a su lado no podía resistir movimientos
semejantes a una graciosa pretensión de volar, y decía: «¿A dónde irán
ahora esos bribones?» De todos los robles cogía una rama y abriendo la
bellota para ver lo que había dentro, la mordía, y al sentir su amargor,
arrojábala lejos. Un botánico atacado del delirio de las clasificaciones
no hubiera coleccionado con tanto afán como ella todas las flores
bonitas que le salían al paso, dándole la bienvenida desde el suelo con
sus carillas de fiesta. Con lo recolectado en media hora adornó todos
los ojales de la americana de su primo, los cabellos de la Nela, y por
último, sus propios cabellos.
--A la primita--dijo Pablo--le gustará ver las minas. Nela, ¿no te
parece que bajemos?
--Sí, bajemos.... Por aquí, señorita.
--Pero no me hagan pasar por túneles, que me da mucho miedo. Eso sí que
no lo consiento--dijo Florentina, siguiéndoles--. Primo, ¿tú y la Nela
paseáis mucho por aquí?... Esto es precioso. Aquí viviría yo toda mi
vida.... ¡Bendito sea el hombre que te va a dar la facultad de gozar de
todas estas preciosidades!
--¡Dios lo quiera! Mucho más hermosas me parecerán a mí, que jamás las
he visto, que a vosotras que estáis saciadas de verlas.... No creas tú,
Florentina, que yo no comprendo las bellezas; las siento en mí de tal
modo, que casi, casi suplo con mi pensamiento la falta de la vista.
--Eso sí que es admirable.... Por más que digas--replicó
Florentina--siempre te resultarán algunos buenos chascos cuando abras
los ojos.
--Podrá ser--dijo el ciego, que aquel día estaba muy lacónico.
La Nela no estaba lacónica sino muda.
Cuando se acercaron a la concavidad de la Terrible, Florentina admiró el
espectáculo sorprendente que ofrecían las rocas cretáceas, subsistentes
en medio del terreno después de arrancado el mineral. Comparolo a
grandes grupos de bollos, pegados unos a otros por el azúcar; después de
mirarlo mucho por segunda vez, comparolo a una gran escultura de perros
y gatos que se habían quedado convertidos en piedra en el momento más
crítico de una encarnizada reyerta.
--Sentémonos en esta ladera--dijo--y veremos pasar los trenes con
mineral, y además veremos esto que es muy curioso. Aquella piedra grande
que está en medio tiene su gran boca, ¿no la ves, Nela?, y en la boca
tiene un palillo de dientes; es una planta que se ha nacido sola. Parece
que se ríe mirándonos, porque también tiene ojos; y más allá hay una con
joroba, y otra que fuma en pipa, y dos que se están tirando de los
pelos, y una que bosteza, y otra que duerme la mona, y otra que está
boca abajo sosteniendo con los pies una catedral, y otra que empieza en
guitarra y acaba en cabeza de perro, con una cafetera por gorro.
--Todo eso que dices, primita--observó el ciego--me prueba que con los
ojos se ven muchos disparates, lo cual indica que ese órgano tan
precioso sirve a veces para presentar las cosas desfiguradas, cambiando
los objetos de su natural forma en otra postiza y fingida; pues en lo
que tienes delante de ti no hay confituras, ni gatos, ni hombres, ni
palillos de dientes, ni catedrales, ni borrachos, ni cafeteras, sino
simplemente rocas cretáceas y masas de tierra caliza embadurnadas con
óxido de hierro. De la cosa más sencilla hacen tus ojos un berenjenal.
--Tienes razón, primo. Por eso digo yo que nuestra imaginación es la que
ve y no los ojos. Sin embargo, éstos sirven para enterarnos de algunas
cositas que los pobres no tienen y que nosotros podemos darles.
Diciendo esto tocaba el vestido de la Nela.
--¿Por qué esta bendita Nela no tiene un traje mejor?--añadió la
señorita de Penáguilas--. Yo tengo varios y le voy a dar uno, y además
otro, que será nuevo.
Avergonzada y confusa, Marianela no alzaba los ojos.
--Es cosa que no comprendo... ¡que algunos tengan tanto y otros tan
poco!... Me enfado con papá cuando le oigo decir palabrotas contra los
que quieren que se reparta por igual todo lo que hay en el mundo. ¿Cómo
se llaman esos tipos, Pablo?
--Esos serán los socialistas, los comunistas--replicó el joven
sonriendo.
--Pues esa es mi gente. Soy partidaria de que haya reparto y de que los
ricos den a los pobres todo lo que tengan de sobra.... ¿Por qué esta
pobre huérfana ha de estar descalza y yo no?... Ni aun se debe permitir
que estén desamparados los malos, cuanto más los buenos.... Yo sé que la
Nela es muy buena, me lo has dicho tú anoche, me lo ha dicho también tu
padre.... No tiene familia, no tiene quien mire por ella. ¿Cómo se
consiente que haya tanta y tanta desgracia? A mí me quema el pan la boca
cuando pienso que hay muchos que no lo prueban. ¡Pobre Mariquita, tan
buena y tan abandonada!... ¡Es posible que hasta ahora no la haya
querido nadie, ni nadie le haya dado un beso, ni nadie le haya hablado
como se habla a las criaturas!... Se me parte el corazón de pensarlo.
Marianela estaba atónita y petrificada de asombro, lo mismo que en el
primer instante de la aparición. Antes había visto a la Virgen
Santísima, ahora la escuchaba.
--Mira tú, huerfanilla--añadió la Inmaculada--y tú, Pablo, óyeme bien:
yo quiero socorrer a la Nela, no como se socorre a los pobres que se
encuentran en un camino, sino como se socorrería a un hermano que nos
halláramos de manos a boca.... ¿No dices tú que ella ha sido tu mejor
compañera, tu lazarillo, tu guía en las tinieblas? ¿No dices que has
visto con sus ojos y has andado con sus pasos? Pues la Nela me
pertenece; yo me entiendo con ella. Yo me encargo de vestirla, de darle
todo lo que una persona necesita para vivir decentemente, y le enseñaré
mil cosas para que sea útil en una casa. Mi padre dice que quizás,
quizás me tenga que quedar a vivir aquí para siempre. Si es así, la Nela
vivirá conmigo; conmigo aprenderá a leer, a rezar, a coser, a guisar;
aprenderá tantas cosas, que será como yo misma. ¿Qué pensáis?, pues sí,
y entonces no será la Nela, sino una señorita. En esto no me contrariará
mi padre. Además, anoche me ha dicho: «Florentinilla, quizás, quizás
dentro de poco, no mandaré yo en ti; obedecerás a otro dueño...» Sea lo
que Dios quiera, tomo a la Nela por mi amiga. ¿Me querrás mucho?... Como
has estado tan desamparada, como vives lo mismo que las flores de los
campos, tal vez no sepas ni siquiera agradecer; pero yo te lo he de
enseñar... ¡te he de enseñar tantas cosas!...
Marianela, que mientras oía tan nobles palabras había estado resistiendo
con mucho trabajo los impulsos de llorar, no pudo al fin contenerlos, y
después de hacer pucheros durante un minuto, rompió en lágrimas. El
ciego, profundamente pensativo, callaba.
--Florentina--dijo al fin--tu lenguaje no se parece al de la mayoría de
las personas. Tu bondad es enorme y entusiasta como la que ha llenado de
mártires la tierra y poblado de santos el cielo.
--¡Qué exageración!--dijo Florentina riendo.
Poco después de esto la señorita se levantó para coger una flor que
desde lejos había llamado su atención.
--¿Se fue?--preguntó Pablo.
--Sí--replicó la Nela, enjugando sus lágrimas.
--¿Sabes una cosa, Nela?... Se me figura que mi prima ha de ser algo
bonita. Cuando llegó anoche a las diez... sentí hacia ella grandísima
antipatía.... No puedes figurarte cuánto me repugnaba. Ahora se me
antoja, sí, se me antoja que debe ser algo bonita.
La Nela volvió a llorar.
--¡Es como los ángeles!--exclamó entre un mar de lágrimas--. Es como si
acabara de bajar del cielo. En ella cuerpo y alma son como los de la
Santísima Virgen María.
--¡Oh!, no exageres--dijo Pablo con inquietud--. No puede ser tan
hermosa como dices.... ¿Crees que yo, sin ojos, no comprendo dónde está
la hermosura y dónde no?
--No, no; no puedes comprender... ¡qué equivocado estás!
--Sí, sí... no puede ser tan hermosa--manifestó el ciego, poniéndose
pálido y revelando la mayor angustia--. Nela, amiga de mi corazón; ¿no
sabes lo que mi padre me ha dicho anoche?... Que si recobro la vista me
casaré con Florentina.
La Nela no respondió nada. Sus lágrimas silenciosas corrían sin cesar,
resbalando por su tostado rostro y goteando sobre sus manos. Pero ni aun
por su amargo llanto podían conocerse las dimensiones de su dolor. Sólo
ella sabía que era infinito.
--Ya sé por qué lloras tanto--dijo el ciego estrechando las manos de su
compañera--. Mi padre no se empeñará en imponerme lo que es contrario a
mi voluntad. Para mí no hay más mujer que tú en el mundo. Cuando mis
ojos vean, si ven, no habrá para ellos otra hermosura más que la tuya
celestial; todo lo demás será sombras y cosas lejanas que no fijarán mi
atención. ¿Cómo es el semblante humano, Dios mío? ¿De qué modo se
retrata el alma en las caras? Si la luz no sirve para enseñarnos lo real
de nuestro pensamiento, ¿para qué sirve? Lo que es y lo que se siente,
¿no son una misma cosa? La forma y la idea ¿no son como el calor y el
fuego? ¿Pueden separarse? ¿Puedes dejar tú de ser para mí el más
hermoso, el más amado de todos los seres de la tierra cuando yo me haga
dueño de los inmensos dominios de la forma?
Florentina volvió. Hablaron algo más; pero después de lo que hemos
escrito, nada de cuanto dijeron es digno de ser transmitido al lector.
-XVI-