IV

O palacete dos Barrôlos em Oliveira (conhecido desde o começo do seculo

pela Casa dos _Cunhaes_) erguia a sua fidalga fachada de doze varandas

no Largo d'El-Rei, entre uma solitaria viella que conduz ao Quartel e a

rua das Tecedeiras, velha rua mal empedrada, ladeirenta, opprimida pelo

comprido terraço do jardim, e pelo muro fronteiro da antiga cerca das

Monicas. E n'essa manhã, justamente quando Gonçalo, na caleche da Torre

puxada pela parelha do Torto, desembocava no Largo d'El-Rei, subia pela

Tecedeiras, dobrando a esquina dos Cunhaes, n'um cavallo negro de fartas

clinas, que feria as lages com soberba e garbo, o Governador Civil, o

André Cavalleiro, de collete branco e chapeu de palha. N'um relance, do

fundo da caleche, o Fidalgo ainda o surprehendeu levantando os

pestanudos olhos negros para as varandas de ferro do palacete. E pulou,

com um murro no joelho, rugindo surdamente--«que biltre!» Ao apear no

portão (um portão baixo, como esmagado pelo immenso escudo de armas dos

Sás) tão suffocada indignação o impellia que não reparou nas effusões do

porteiro, o velho Joaquim da Porta, e esqueceu dentro da caleche os

presentes para Gracinha, a caixa com o guardasolinho e um cesto de

flores da Torre coberto de papel de sêda. Depois em cima, na sala

d'espera, onde José Barrôlo correra, ao sentir nas lages do Largo

silencioso o estrepito do calhambeque, desabafou logo, arrebatadamente,

atirando o guarda pó para uma cadeira de couro:

--Oh senhores! Que eu não possa vir á cidade sem encontrar de cara este

animal do Cavalleiro! E sempre no Largo, defronte da casa! É sorte!...

Esse bigodeira não achará outro logar para onde vá caracolar com a

pileca?

José Barrôlo, um moço gordo, de cabello ruivo e crespo, com um buço

claro n'uma face mais redonda e córada que uma bella maçã, accudiu,

ingenuamente:

--Pileca?!... Oh, menino, tem agora um cavallo lindo! Um cavallo lindo,

que comprou ao Marges!

--Pois bem! É um burro feio em cima d'um cavallo bonito. Que fiquem

ambos na cavallariça. Ou que vão ambos pastar para as Devezas!

O Barrôlo escancarou a bôca larga e fresca, de soberbos dentes, n'um

lento pasmo. E de repente, com uma patada no soalho, vergado pela cinta,

rompeu n'uma risada que o suffocava, lhe inchava as veias:

--Essa é d'arromba! Não, essa é para contar no Club... Um burro feio em

cima d'um cavallo bonito! E ambos a pastarem!... Tu vens hoje rico,

menino! Olha que essa! Ambos a pastarem, com os focinhos na herva, o

Governador civil e o cavallo... É d'arromba!

Rebolava pela sala, com palmadas radiantes sobre a coxa obesa. E

Gonçalo, adoçado por aquella ovação que celebrava a sua facecia:

--Bem. Dá cá esses ossos, ou antes esses untos. E como vae a familia? A

Gracinha?... Oh! viva a linda flôr!

Era ella, com a sua ligeiresa airosa e menineira, os magnificos cabellos

soltos sobre um penteador de rendas, correndo alvoroçada para o irmão,

que a envolveu n'um abraço e em dous beijos sonoros. E immediatamente,

recuando, a declarou mais bonita, mais gorda:

--Positivamente estás mais gorda, até mais alta... É sobrinho?... Não?

nada, por ora?

Gracinha córou, com aquelle seu languido sorriso que mais lhe humedecia

e lhe enternecia a doçura dos olhos esverdeados.

--Se ella não quer, ella não quer! gritava o José Barrôlo, gingando, com

as mãos enterradas nos bolsos do jaquetão que lhe desenhava as ancas

roliças. A culpa não é cá do patrão... Mas ella não se decide!

O fidalgo da Torre reprehendeu a irmã:

--Pois é necessário um menino. Eu por mim não caso, não tenho geito: e

lá se vão d'esta feita Barrôlos e Ramires! A extincção dos Barrôlos é

uma limpeza. Mas, acabados os Ramires, acaba Portugal. Portanto, Snr.^a

D. Graça Ramires, depressa, em nome da nação, um morgado! Um morgado

muito gordo, que eu pretendo que se chame Tructesindo!

Barrôlo protestou, aterrado:

--O que? Turtesinho? Não! para tal sorte não o fabríco eu!

Mas Gracinha deteve aquelles gracejos picantes, desejosa de saber da

Torre, e do Bento, e da Rosa cosinheira, e da horta, e dos pavões...

Conversando, penetraram na outra sala, guarnecida de contadores da

India, de pesados cadeirões dourados de damasco azul, com tres varandas

sobre o Largo d'El-Rei. Barrôlo enrolou um cigarro, reclamou a historia

do Relho, da grande desordem. Tambem elle arranjára uma «pega» com o

rendeiro da _Ribeirinha_, por causa d'um córte de pinhal. Essa do Relho

porém fôra tremenda...

E Gonçalo, enterrado ao canto do fundo camapé azul, desabotoando

preguiçosamente o jaquetão de chaviote claro:

--Não! foi muito simples. Já ha mezes esse Relho andava bebedo, sem

despegar... Uma noite berrou, ameaçou a Rosa, agarrou n'uma espingarda.

Eu desci, e n'um instante a Torre ficou desembaraçada de Relhos e de

barulhos.

--Mas veio o Regedor, com cabos! accudio o Barrôlo.

Gonçalo saccudiu os hombros, impaciente:

--Veio o regedor? Veio depois, para legalisar! Já o homem abalára,

corrido. E como resultado arrendei a Torre ao Pereira, ao Pereira da

Riosa...

Contou esse negocio excellente, tratado na varanda, ao almoço, entre

dous copos de vinho verde. Barrôlo admirou a renda--gabou o rendeiro.

Assim Gonçalo descortinasse outro Pereira para a quinta de Treixedo,

terra tão generosa, tão mal amanhada!

Á borda do camapé, coberta pelos bellos cabellos que lavára n'essa manhã

e que cheiravam a alecrim, Gracinha comtemplava o irmão com ternura:

--E do estomago, andas melhor? Continuam as ceias com o Titó?

--Oh! esse animal! exclamou Gonçalo. Ha dias prometteu jantar na Torre,

até a Rosa assou um cabrito no espeto, magnifico... Depois falhou: creio

que teve uma orgia infame, com bichas de rabear. Elle vem esta semana a

Oliveira... E é verdade! vocês sabiam da intimidade do Titó com o

Sanches Lucena?

Historiou então, com exagero alegre, o encontro da Bica-Santa, o horror

que lhe causára a bella D. Anna, a descoberta inesperada d'essa

familiaridade do Titó na _Feitosa_.

Barrôlo recordou que uma tarde, antes do S. João, avistára o Titó,

deante do portão da _Feitosa_, a passear pela trela um cãosinho branco

de regaço...

--Mas o que eu não comprehendo, menino, é esse teu «horror» pela D.

Anna... Caramba! Mulher soberba! Um quebrado de quadris, uns olhões, um

peitoril...

--Calle essa bôca impura, devasso! gritou Gonçalo. Pois aqui ao lado da

sua mulher, que é a flôr das Graças, ousa louvar semelhante peça de

carne!

Gracinha rindo, sem ciumes, comprehendia «a admiração do José.»

Realmente, a Anna Lucena, que vistosa, que bella!...

--Sim, concedeu Gonçalo, bella como uma bella egoa... Mas aquella voz

gorda, papuda... E a luneta, os modos... E «o cavalheiro póde fumar, o

cavalheiro está enganado...» Oh! senhores, pavorosa!

Barrôlo gingava, deante do sophá, com as mãos nos bolsos da rabona:

--Uvas verdes, Snr. D. Gonçalo, uvas verdes!

O Fidalgo dardejou sobre o cunhado uns olhos ferozes:

--Nem que ella se me offerecesse, de joelhos, em camisa, com os duzentos

contos do Sanches n'uma salva d'ouro!

Sorrindo, vermelha como uma pionia, com um «oh» escandalisado, Gracinha

bateu no hombro de Gonçalo--que puxou por ella, galhofeiramente:

--Venha lá essa bochecha, e outra beijoca, para purificar! Com effeito,

só pensar na D. Anna arrasta a gente ás imagens brutaes... Dizias então

do estomago... Sim, filha, combalido. E ha dias mais pesado, desde o tal

cabrito no espeto e da companhia beberrona do Manoel Duarte. Tu tens cá

agua de Vidago?... Então, Barrôlinho, sê angelico. Manda trazer já uma

garrafinha bem fresca. E olha! pergunta se subiram um açafate e uma

caixa de papelão que eu deixei na caleche? Que ponham no meu quarto. E

não desembrulhes, que é surpreza... Escuta! Que me levem agua bem

quente. Preciso mudar toda a roupa... Estava uma poeirada por esse

caminho!

E quando o Barrôlo abalou, a rebolar e a assobiar, Gonçalo, esfregando

as mãos:

--Pois vocês ambos estão explendidos! E na harmonia que convem. Tu

positivamente mais fórte, mais cheia. Até pensei que fosse sobrinho. E o

Barrôlo mais delgado, mais leve...

--Oh, agora o José passeia, monta a cavallo, já não adormece tanto

depois de jantar...

--E a outra familia? A tia Arminda, o rancho Mendonça? Bem?... Padre

Sueiro, que é feito d'esse santo?

--Teve um ataquesito de rheumatismo, muito ligeiro. Agora bom, sempre no

Paço do Bispo, na Bibliotheca... Parece que se entretem a fazer um livro

sobre os Bispos.

--Bem sei, a Historia da Sé d'Oliveira... Pois eu tambem tenho

trabalhado muito, Gracinha! Ando a escrever um Romance.

--Ah!

--Um Romance pequeno, uma Novella, para os _Annaes de Litteratura e de

Historia_, uma Revista que fundou um rapaz meu amigo, o Castanheiro... É

sobre um facto historico da nossa gente... Sobre um avô nosso, muito

antigo, Tructesindo.

--Tem graça, que fez elle?

--Horrores. Mas é pittoresco... E depois o Paço de Santa Ireneia, no

século XII, em todo o seu explendor! Emfim uma bella reconstrucção do

velho Portugal e sobre tudo dos velhos Ramires. Has-de gostar... Não ha

amores, tudo guerras. Apenas, muito remotamente, uma das nossas

antepassadas, uma D. Menda, que eu nem sei se realmente existiu. Tem seu

chic, hein?... E tu comprehendes, como eu desejo tentar a Politica,

preciso primeiramente apparecer, espalhar o meu nome...

Gracinha sorria docemente para o irmão, no costumado enlevo:

--E agora tens alguma idéa? A tia Arminda lá continua sempre com a teima

que devias entrar na Diplomacia. Ainda ha dias... «Ai, o Gonçalinho,

assim galante, e com aquelle nome, só n'uma grande embaixada!»

Gonçalo despegára lentamente do vasto camapé, reabotoando o jaquetão

claro:

--Com effeito ando com uma idéa, ha dias... Talvez me viesse d'um

romance inglez, muito interessante, e que te recommendo, sobre as

antigas Minas de Ophir, _King Salomon's Mines_... Ando com idéas de ir

para a Africa.

--Oh Gonçalo, credo! Para a Africa?

O escudeiro entrára com duas garrafas de agua de Vidago, ambas

desarrolhadas, n'uma salva. Precipitadamente, para aproveitar o

«piquesinho», Gonçalo encheu um copo enorme de crystal lavrado. Ah! que

delicia d'agua!--E como o Barrôlo voltava, annunciando que cumprira as

ordens de S. Ex.^a:

--Bem! então logo conversamos ao almoço, Gracinha! Agora lavar, mudar de

roupa, que não paro com estas infames comichões...

Barrôlo acompanhou o cunhado ao quarto, um dos mais espaçosos e alegres

do Palacete, forrado de cretones côr de canario com uma varanda para o

jardim, e duas janellas de peitoril sobre a rua das Tecedeiras e os

velhos arvoredos do convento das Monicas. Gonçalo impaciente despiu logo

o casaco, saccudiu para longe o collete:

--Pois tu estás explendido, Barrôlo! Deves ter perdido tres ou quatro

kilos. São naturalmente os kilos que Gracinha ganhou... Vocês, se assim

se equilibram, ficam perfeitos.

Deante do espelho Barrôlo acariciava a cinta, com um risinho deleitado:

--Realmente, parece que adelgacei... Até sinto nas calças...

Gonçalo abrira o gavetão da rica commoda de ferragens douradas, onde

conservava sempre roupa (até duas casacas), para evitar o transporte de

malas entre os Cunhaes e a Torre. E ria, aconselhava o bom Barrôlo a

«adelgaçar» sem descanço, para belleza da futura raça Barrolica--quando

em baixo, na silenciosa rua das Tecedeiras as patas de um cavallo de

luxo feriram as lages em cadencia lenta.

Logo desconfiado, Gonçalo correu á janella, ainda com a camisa que

desdobrava. E era _elle_! Era o André Cavalleiro, que descia ladeando,

sopeando a rédea, para escarvar com garbo e fragor a rampa mal

empedrada. Gonçalo virou para o Barrôlo a face chammejante de furôr:

--Isto é uma provocação! Se este descarado d'este Cavalleiro passa outra

vez na maldita pileca, por debaixo das janellas, apanha com um balde

d'agua suja!...

Barrôlo, inquieto, espreitou:

--Naturalmente vae para casa das Louzadas... Anda agora muito intimo das

Louzadas... Sempre por aqui o vejo... E é para as Louzadas.

--Que seja para o inferno! Pois, em toda a cidade, não ha outro caminho

para casa das Louzadas? Duas vezes em meia hora! Grande insolente! Tem

uma chapada d'agua de sabão, pela grenha e pela bigodeira, tão certo

como eu ser Ramires, filho de meu pae Ramires!

Barrôlo beliscava a pelle do pescoço, constrangido ante aquelles

rancores ruidosos que desmanchavam o seu socego. Já, por imposição de

Gonçalo, rompera desconsoladamente com o Cavalleiro. E agora antevia

sempre uma bulha, um escandalo que o indisporia com os amigos do

Cavalleiro, lhe vedaria o Club e as doçuras da Arcada, lhe tornaria

Oliveira mais enfadonha que a sua quinta da _Ribeirinha_ ou da

_Murtosa_, solidões detestadas. Não se conteve, arriscou o costumado

reparo:

--Ó Gonçalinho, olha que tambem todo esse espalhafato só por causa da

Politica...

Gonçalo quasi quebrou o jarro, na furia com que o pousou sobre o marmore

do lavatorio:

--Politica! Ahi vens tu com a Politica! Por Politica não se atira agua

suja aos Governadores Civis. Que elle não é Politico, é só malandro!

Além d'isso...

Mas terminou por encolher os hombros, emmudecer, diante do pobre bacôco

de bochechas pasmadas, que, n'aquellas rondas do Cavalleiro pelos

Cunhaes, só notava o «lindo cavallo» ou «o caminho mais curto para as

Louzadas!...»

--Bem! resumiu. Agora larga, que me quero vestir... Do bigodeira me

encarrego eu.

--Então, até logo... Mas se elle passar nada d'asneiras, hein?

--Só justiça, aos baldes!

E bateu com a porta nas costas resignadas do bom Barrôlo, que, pelo

corredor, suspirando, lamentava o assomado genio do Gonçalinho, as

coleras desproporcionadas em que o lançava «a Politica.»

Em quanto se ensaboava com vehemencia, depois se vestia n'uma pressa

irada, Gonçalo ruminou aquelle intoleravel escandalo. Fatalmente, apenas

se apeava em Oliveira, encontrava o homem da grande guedelha,

caracolando por sob as janellas do palacete, na pileca de grandes

clinas! E o que o desolava era perceber no coração de Gracinha, pobre

coração meigo e sem fortaleza, uma teimosa raiz de ternura pelo

Cavalleiro, bem enterrada, ainda vivaz, facil de reflorir... E nenhum

outro sentimento forte que a defendesse, n'aquella ociosidade

d'Oliveira--nem superioridade do marido, nem encanto d'um filho no seu

berço. Só a amparava o orgulho, certo respeito religioso pelo nome de

Ramires, o medo da pequena terra espreitadeira e mexeriqueira. A sua

salvação seria o abandono da cidade, o encerrado retiro n'uma das

quintas do Barrôlo, a _Ribeirinha_, sobretudo a _Murtosa_, com a linda

matta, os musgosos muros de convento, a aldêa em redor para ella se

occupar como castellã benefica. Mas quê! Nunca o Barrôlo, consentiria em

perder o seu voltarete no Club, e a cavaqueira da tabacaria «Elegante»,

e as chalaças do Major Ribas!

Afogueado pelo calor, pela emoção, Gonçalo abriu a varanda. Em baixo, no

curto terraço ladrilhado, orlado de vasos de louça, precedendo o jardim,

Gracinha, ainda soltos os cabellos por cima do penteador, conversava com

outra senhora, muito alta, muito magra, de chapeu marujo enfeitado de

papoulas, que segurava entre os braços um repolhudo mólho de rosas.

Era a «prima» Maria Mendonça, mulher de José Mendonça, condiscipulo do

Barrôlo em Amarante, agora capitão do Regimento de Cavallaria

estacionado em Oliveira. Filha d'um certo D. Antonio, senhor (hoje

Visconde) dos Paços de Severim, devorada pela preoccupação de

parentescos fidalgos, de origens fidalgas, ligava sempre surrateiramente

o vago solar de Severim a todas as casas nobres de Portugal--sobre tudo,

mais gulosamente, á grande casa de Ramires: e, desde que o regimento se

aquartellára em Oliveira, tratára logo Gracinha por «tu» e Gonçalo por

«primo», com a intimidade especial, que convem a sangues superiores.

Todavia mantinha amisades muito seguidas e activas com brazileiras ricas

d'Oliveira--até com a viuva Pinho, dona da loja de pannos, que (segundo

se murmurava) lhe fornecia os dous filhos ainda pequenos de calções e de

jalecas. Tambem convivia intimamente, já na cidade, já na _Feitosa_, com

D. Anna Lucena. Gonçalo gostava da sua graça, da sua agudeza, da

vivacidade maliciosa que a agitava n'uma linda crepitação de galho,

ardendo com alegria. E quando, ao rumor da janella perra, ella levantou

os olhos lusidios e espertos, foi em ambos uma surpresa carinhosa:

--Oh prima Maria! Que felicidade, logo que chego e que abro a janella...

--E para mim, primo Gonçalo, que o não via desde a sua volta de

Lisboa!... Pois está mais lindo, assim de bigode...

--Dizem que estou lindissimo, absolutamente irresistivel! Até aconselho

á prima Maria que se não approxime muito de mim, para se não incendiar.

Ella deixou pender desoladamente nos braços o seu pesado molho de rosas:

--Ai Jesus, então estou perdida, que ainda agora prometti á prima Graça

jantar cá esta tarde!... Oh Gracinha, por quem és, põe um biombo entre

os dois!

Gonçalo gritou, pendurado da varanda, já deliciado com os chistes da

prima Maria:

--Não! enfio eu um _abat-jour_ pela cabeça para attenuar o meu

brilho!... E o maridinho, os pequenos? Como vae o nobre rancho?

--Vivendo, com algum pão e muita graça de Deus... Então até logo, primo

Gonçalo! E seja misericordioso!

E ainda elle ria, encantado--já a prima Maria depois de cochichar e

d'estalar dois beijos apressados na face de Gracinha, desapparecêra pela

porta envidraçada da sala com a sua elegancia esgalgada. Gracinha,

lentamente, subiu os tres degraus de marmore do jardim. Da varanda,

Gonçalo ainda avistou atravez da ramaria leve, entre as sebes de buxo, o

penteador branco, os fartos cabellos cabidos, relusindo no sol como uma

cascata de azeviche. Depois o negro brilho, as claras rendas,

desappareceram sob os loureiros da rua que conduzia ao Mirante.

Mas Gonçalo não se arredou d'entre as janellas, limando vagamente as

unhas, espreitando pelas cortinas, n'uma desconfiança, quasi n'um terror

que o Cavalleiro de novo surgisse na pileca--agora que Gracinha se

embrenhára para os lados d'esse commodo Mirante, construcção do seculo

XVIII, imitando um Templosinho do Amor, que rematava o longo terraço do

jardim e dominava a rua das Tecedeiras. Mas a calçada permanecia

silenciosa, sob as derramadas sombras de arvoredo do Palacete e do

Convento. E por fim decidiu descer, envergonhado da espionagem--certo

que a irmã não se mostraria ao Cavalleiro na varandinha do Mirante,

assim com os cabellos em desalinho, por cima d'um penteador.

E cerrava a porta, quando se encontrou deante dos braços do Padre

Sueiro, que o prenderam pela cinta com affago e respeito.

--Oh! meu ingratissimo Padre Sueiro! exclamava Gonçalo, batendo

ternamente nas gordas costas do Capellão. Então que feia acção foi esta?

Mais de um mez sem apparecer na Torre! Agora para o Sr. Padre Sueiro já

não ha Gonçalinho, ha só Gracinha...

Enternecido, quasi com uma lagrima a bailar nos mansos olhos miudos, que

mais negrejavam entre a frescura rozea da face roliça e a cabecinha

branca como algodão--Padre Sueiro sorria, fechando as mãos sobre o peito

da batina d'alpaca, d'onde surdia a ponta de um lenço de quadrados

vermelhos. E não lhe escasseára certamente o desejo d'ir á Torre. Mas

aquelle trabalhinho na Bibliotheca do Paço do Bispo... Depois o seu

rheumatismosito... Emfim a Sr.^a D. Graça sempre esperando S. Ex.^a, um

dia, outro dia...

--Bem, bem! acudiu alegremente Gonçalo, comtanto que o coração não se

esquecesse da Torre...

--Ah! esse! murmurou Padre Sueiro com commovida gravidade.

E pelo corredor de paredes azues, adornadas com gravuras coloridas das

batalhas de Napoleão, Gonçalo resumiu as novidades da Torre:

--Como o Padre Sueiro sabe, rebentou aquelle escandalo do Relho... E

ainda bem, porque conclui um negocio explendido. Imagine! Arrendei ha

dias a quinta ao Pereira Brazileiro, ao Pereira da Riosa, por um conto

cento e cincoenta mil réis...

O capellão suspendeu a pitada, que colhera n'uma caixa de prata dourada,

pasmado para o Fidalgo:

--Ora ahi está como as cousas se inventam! Pois por cá constou que V.

Ex.^a tratára com o José Casco, o José Casco dos Bravaes. Até no

Domingo, ao almoço, a Sr.^a D. Graça...

--Sim, interrompeu o Fidalgo com uma fugidia côr na face fina.

Effectivamente o Casco veio á Torre, conversámos. Primeiramente quiz,

depois não quiz. Aquellas cousas do Casco! Einfim, uma massada... Não

ficou nada decidido. E quando o Pereira, uma bella manhã, me appareceu

com a proposta, eu, inteiramente desligado, acceitei, e com que

alvoroço!... Imagine! Um augmento soberbo de renda, o Pereira como

rendeiro... O Padre Sueiro conhece bem o Pereira...

--Homem entendido, concordou o Capellão coçando embaraçadamente o

queixo. Não ha duvida. E homem de bem... Depois não havendo palavra dada

ao Cas...

---Pois o Pereira para a semana vem á cidade, atalhou apressadamente

Gonçalo. O Padre Sueiro previne o tabellião Guedes, e assignamos essa

bella escriptura. São as condições costumadas. Creio que ha uma reserva

a respeito da hortaliça e do porco... Emfim o Padre Sueiro deve receber

carta do Pereira.

E immediatamente, descendo a escada, passando o lenço perfumado pelo

bigode, gracejou com o capellão sobre o famoso _Fado dos Ramires_ em que

elle collaborava com o Videirinha. Oh! Padre Sueiro fornecera lendas

sublimes! Mas aquella de Santa Aldonça, realmente, fôra ataviada com

exageração... Quatro Reis a levarem a Santa aos hombros!

--São Reis de mais, Padre Sueiro!

O bom capellão protestou, logo interessado e serio, no amor d'aquella

obra que glorificava a Casa:

--Ora essa! Com perdão de V. Ex.^a... Perfeitissimamente exacto. Lá o

conta o Padre Guedes do Amaral, nas suas _Damas da Côrte do Ceu_, livro

precioso, livro rarissimo, que o Sr. José Barrôlo tem na Livraria. Não

especifica os Reis, mas diz quatro... «Aos hombros de quatro Reis e com

acompanhamento de muitos Condes.» Mas o nosso José Videira declarou que

não podia metter os Condes por causa da rima.

O Fidalgo ria, dependurando n'um cabide, ao fundo da escada, o chapeu de

palha com que descêra:

--Por causa da rima, pobres Condes... Mas o fado está lindo. Eu trago

uma copia para a Gracinha cantar ao piano... E agora outra cousa, Padre

Sueiro. O que se conta por ahi do Governador Civil, d'esse Sr. André

Cavalleiro?...

O capellão encolheu os hombros, desdobrando cautelosamente o seu vasto

lenço de quadrados vermelhos:

--Eu, como V. Ex.^a sabe, não entendo de Politica. Depois tambem não

frequento os cafés, os sitios onde se questiona Politica... Mas parece

que gostam.

No corredor um escudeiro gordo, de opulentas suissas ruivas, que Gonçalo

não conhecia, badalou a sineta do almoço. Gonçalo reparou, avisou o

homem que a Snr.^a D. Maria da Graça andava para o fundo do jardim...

--Entrou agora, Snr. D. Gonçalo! accudiu o escudeiro. E até manda

perguntar se V. Ex.^a deseja para o almoço vinho verde de Amarante, de

_Vidainhos_.

Sim, com certeza, vinho de _Vidainhos_. Depois sorrindo:

--Oh Padre Sueiro, previna este escudeiro novo que eu não tenho _Dom_.

Sou simplesmente Gonçalo, graças a Deus!

O capellão murmurou que todavia, em documentos da Primeira Dynastia,

appareciam Ramires com _Dom_. E, como Gonçalo parara deante do

reposteiro corrido da sala, logo o bom velho se curvou, com as suas

escrupulosas, reverentes ceremonias, para o Fidalgo passar.

--Então, Padre Sueiro, por quem é!

Mas elle, com apegado respeito:

--Depois de V. Ex.^a, meu senhor...

Gonçalo afastou o reposteiro, empurrou docemente o capellão:

--Padre Sueiro, já nos documentos da Primeira Dynastia se estabeleceu

que os Santos nunca andam atraz dos Peccadores!

--V. Ex.^a manda, e sempre com que graça!

Depois dos annos de Gracinha, uma tarde, pelas tres horas, Gonçalo,

recolhendo com Padre Sueiro d'uma visita á Bibliotheca do Paço do Bispo,

sentiu logo da antecamara o vozeirão do Titó, que rolava na sala azul em

trovão lento. Franziu vivamente o reposteiro--e sacudiu o punho para o

immenso homem que enchia um dos cadeirões dourados, estirando por sobre

as flôres do tapete umas botas novas de grossas tachas reluzentes:

--Oh infame!... Então n'outro dia assim me larga, sem escrupulo, depois

de eu lhe preparar um cabrito estupendo, assado n'um espeto de

cerejeira? E para quê?... Para uma orgia reles, com bolinhos de bacalhau

e bichinhas de rabear!

Titó não desmanchou a sua conchegada beatitude:

--Impossibilissimo. De tarde encontrei o João Gouveia no Chafariz. E só

então nos lembrámos de que eram os annos da D. Casimira. Dia sagrado!

Aquellas ceias de Villa-Clara, as tresnoutadas «pandegas» com violão,

impressionavam sempre Barrôlo, que as appetecia. E com o olho aguçado,

do canto da mesa onde esfarelava cuidadosamente pacotes de tabaco dentro

de uma terrina do Japão:

--Quem é a D. Casimira? Vocês em Villa-Clara descobrem uns typos...

Conta lá!

--Um monstro! declarou Gonçalo. Uma matronaça bojuda como uma pipa, com

um pêllo nojento no queixo. Vive ao pé do Cemiterio, n'um cacifro que

tresanda a petroleo, onde este senhor e as auctoridades vão jogar o

quino, e derriçar com umas serigaitas de cazabeque vermelho e de

farripas... Nem se póde decentemente contar deante do Snr. Padre Sueiro!

O capellão, que sem rumor se esbatera n'uma sombra discreta, entre os

franjados setins d'uma cortina e um pesado contador da India, moveu os

hombros n'um consentimento risonho, como acostumado a todas as fealdades

do Peccado. E, com pachorra, o Titó emendava o esboço burlesco do

Fidalgo:

--A D. Casimira é gorda, mas muito aceada. Até me pediu para eu lhe

comprar hoje, na cidade, uma bacia nova d'assento. A casa não cheira a

petroleo e fica por traz do convento de Santa Theresa. As serigaitas são

simplesmente as sobrinhas, duas raparigas alegres que gostam de rir e de

troçar... E o Snr. Padre Sueiro podia, sem medo...

--Bem, bem! atalhou Gonçalo. Gente deliciosa! Deixemos a D. Casimira,

que tem bacia nova para os seus semicupios... Vamos á outra infamia do

Sr. Antonio Villalobos!

Mas Barrôlo insistia, curioso:

--Não, não, conta lá, Titó... Noite d'annos, patuscada rija, hein?

--Ceia pacata, contou o Titó com a seriedade que lhe merecia a festa das

suas amigas. A D. Casimira tinha uma bella frangalhada com ervilhas. O

João Gouveia trouxe do Gago uma travessa de bôlos de bacalhau que

calharam... Depois, fogo de vistas na horta. O Videirinha tocou, as

pequenas cantaram... Não se passou mal.

Gonçalo esperava--irresistivelmente interessado pela ceia das Casimiras:

--Acabou, hein?... Agora a outra infamia, mais grave! Então o Snr.

Antonio Villalobos é intimo do Sanches Lucena, frequenta todas as

semanas a _Feitosa_, toma chá e torradas com a bella D. Anna, e esconde

tenebrosamente dos seus amigos estes privilegios gloriosos?...

--Sem contar, gritou o Barrôlo deliciosamente divertido, que lhe passeia

á trela os cãesinhos felpudos!

--Sem contar que lhe passeia á trela os cãesinhos felpudos! echoou

cavamente Gonçalo. Responda, meu illustre amigo!

O Titó remecheu o vasto corpo dentro do cadeirão, recolheu as botas de

tachas luzentes, afagou lentamente a face barbuda, que uma vermelhidão

aquecêra. E depois de encarar Gonçalo, intensamente, com um esforço de

sagacidade que mais o afogueou:

--Tu já alguma vez, por curiosidade, me perguntaste se eu conhecia o

Sanches Lucena? Nunca me perguntaste...

O Fidalgo protestou. Não! Mas constantemente na Assembleia, no Gago, na

Torre, elles berravam, em questões de Politica, o nome do Sanches

Lucena! Nada mais natural, até mais prudente, do que alludir o Snr. Titó

á sua intimidade illustre! Ao menos para evitar que elle, ou os amigos,

deante do Snr. Titó que comia as torradas da _Feitosa_, tratassem o

Sanches Lucena como um trapo!

O Titó despegou do cadeirão. E afundando as mãos nos bolsos da quinzena

d'alpaca, sacudindo desinteressadamente os hombros:

--Cada um tem sobre o Sanches a sua opinião... Eu apenas o conheço ha

quatro ou cinco mezes, mas acho que é serio, que sabe as cousas...

Agora, lá nas Camaras...

Gonçalo, indignado, bradava que se não discutiam os meritos do Snr.

Sanches Lucena--mas os segredos do Snr. Titó Villalobos! E o escudeiro

novo, avançando as suissas ruivas por uma fenda do reposteiro, annunciou

que o Snr. Administrador de Villa-Clara procurava Suas Ex.^{as}...

Barrôlo largou logo a terrina de tabaco:

--O Snr. João Gouveia! Que entre! Bravo! temos cá toda a rapaziada de

Villa-Clara!

E Titó, da janella onde se refugiara, lançou o vozeirão, mais troante,

abafando a importuna conversa do Sanches e da _Feitosa_:

--Viemos ambos! Por signal n'uma traquitana infame... Até se nos

desferrou uma das pilecas e tivemos de parar na Vendinha. Não se perdeu

tempo, que ha agora lá um vinhinho branco que é d'aqui da ponta fina!...

Beliscava a orelha. Aconselhava ruidosamente Barrôlo e Gonçalo a

passarem na Vendinha, para provar a pinga celeste.

--Até aqui o Snr. Padre Sueiro lhe atiçava uma caneca valente, apesar do

Peccado!

Mas João Gouveia entrou, encalmado, empoeirado, com um vinco vermelho na

testa, do chapeu e do calor--e abotoado na sobrecasaca preta, de calças

pretas, de luvas pretas. Sem folego, apertou silenciosamente pela sala

as mãos amigas que o acolhiam. E desabou sobre o camapé, implorando ao

amigo Barrôlo a caridade d'uma bebidinha fresca!

--Estive para entrar no café Monaco. Mas reflecti que n'esta grandiosa

casa dos Barrôlos as bebidas são de mais confiança.

--Ainda bem! Você que quer? Orchata? Sangria? Limonada?

--Sangria.

E, limpando o pescoço e a testa, amaldiçoou o indecente calor

d'Oliveira:

--Mas ha gente que gosta! Lá o meu chefe, o Snr. Governador Civil,

escolhe sempre a hora do calor para passear a cavallo. Ainda hoje... Na

repartição até ao meio dia; depois, cavallo á porta; e larga até á

estrada de Ramilde, que é uma Africa... Não sei como lhe não fervem os

miolos!

--Oh! acudiu Gonçalo, é muito simples. Se elle os não tem!

O administrador saudou gravemente:

--Já cá faltava com a sua ferroadasinha o Snr. Gonçalo Mendes Ramires!

Não comecemos, não comecemos... Este seu cunhado, Barrôlo, é bicho

indomesticavel! Sempre reponta!

O bom Barrôlo gaguejou, constrangido, que Gonçalinho em Politica não

dispensava a piada...

--Pois olhe! declarou o administrador, sacudindo o dedo para Gonçalo.

Esse Snr. André Cavalleiro, que não tem miolos, ainda esta manhã na

Repartição gabou com immensa sympathia os miolos do Snr. Gonçalo Mendes

Ramires!...

E Gonçalo, muito serio:

--Tambem não faltava mais nada! Para esse Governador Civil ser

perfeitamente absurdo só lhe restava que me considerasse um asno!

--Perdão! gritou o Administrador, que se erguera, desabotoando logo a

sobrecasaca, para commodidade da contenda.

Barrôlo acudio, afflicto, carregando nos hombros do Gouveia--para o

socegar e o repôr no camapé:

--Não, meninos, não! Politica, não! E então essa massada do

Cavalleiro... Vamos ao que importa. Você janta comnosco, João Gouveia?

--Não, obrigado. Já prometti jantar com o Cavalleiro. Temos lá o Ignacio

Vilhena. Vae lêr um artigo que escreveu para o _Boletim de Guimarães_

sobre umas fôrmas de fabricar ossos de martyres, descobertas nas obras

do convento de S. Bento. Estou com curiosidade... E a Snr.^a D. Graça,

bem? Quem eu não avistava havia mezes era o Snr. Padre Sueiro. Nunca

apparece agora pela Torre!... Mas sempre rijo, sempre viçoso. Oh, Snr.

Padre Sueiro, qual é o seu segredo para toda essa meninice?

Do seu canto, o capellão sorriu timidamente. O segredo? Poupar a

Vida--não a consumindo nem com ambições nem com decepções. Ora para

elle, louvado Deus, a vida corria muito simples e muito pequenina. E

fóra o seu rheumatismo...

Depois, córando d'acanhamento, atravez das sentenças evangelicas que lhe

escapavam:

--Mas mesmo o rheumatismo não é mal perdido. Deus, que o manda, sabe

porque o manda... Soffrer edifica. Por que enfim o que nós soffremos nos

leva a pensar no que os outros soffrem...

--Pois olhe, volveu com alegre incredulidade o Administrador, eu, quando

tenho os meus ataques de garganta, não penso na garganta dos outros!

Penso só na minha que me dá bastante cuidado. E agora a vou regalar

n'aquella bella sangria...

O escudeiro vergava, com a luzente bandeja de prata, carregada de copos

de sangria onde boiavam rodellinhas de limão. E todos se tentaram, todos

beberam, até Padre Sueiro, para mostrar ao Snr. Antonio Villalobos que

não desdenhava o vinho, dadiva amavel de Deus--pois como ensina Tibulo

com verdade, apezar de gentilico, _vinus facit dites animos, mollia

corda dat_, enrija a alma e adoça o coração.

João Gouveia, depois d'um suspiro consolado, pousou na bandeja o copo

que esvasiára d'um trago e interpellou Gonçalo:

--Vamos a saber! Então n'outro dia que historia phantastica foi essa

d'uma festa na Torre, com senhoras, com a D. Anna Lucena?... Eu não

acreditei quando o pequeno do Gago me encontrou, me deu o recado.

Depois...

Mas d'entre as cortinas da janella, onde acabava a sangria, Titó

novamente rebombou, interpellando tambem o Fidalgo:

--Oh sô Gonçalo! E o que me contou ha pouco o Barrôlo?... Que andavas

com idéas de abalar para a Africa?

Ao espanto de João Gouveia quasi se misturou terror. Para a Africa?... O

quê? Com um emprego para a Africa?...

--Não! plantar côcos! plantar cacau! plantar café! exclamava o Barrôlo,

com divertidas palmadas na côxa.

Pois Titó approvava a idéa! Tambem elle, se arranjasse um capital, dez

ou quinze contos, tentava a Africa, a traficar com o preto... E tambem

se fôsse mais pequeno, mais secco. Que homens do seu corpanzil,

necessitando muita comezaina e muita vinhaça, não aguentam a Africa,

rebentam!

--O Gonçalo sim! É chupado, é rijo; não carrega na agua-ardente; está na

conta para Africanista... E sempre te digo! Carreira bem mais decente

que essa outra por que tens mania, de deputado! Para que? Para palmilhar

na Arcada, para bajular Conselheiros.

Barrôlo concordou, com alarido. Tambem não comprehendia a teima de

Gonçalo em ser deputado! Que massada! Eram logo as intrigas, e as

desandas nos jornaes, e os enxovalhos. E sobretudo aturar os eleitores.

--Eu, nem que me nomeassem depois Governador Civil, com um titulo e uma

gran-cruz a tiracollo, como o Freixomil!

Gonçalo escutára, n'um silencio risonho e superior, enrolando

laboriosamente um cigarro com o tabaco do Barrôlo:

--Vocês não comprehendem... Vocês não conhecem a organisação de

Portugal. Perguntem ahi ao Gouveia... Portugal é uma fazenda, uma bella

fazenda, possuida por uma parceria. Como vocês sabem ha parcerias

commerciaes e parcerias ruraes. Esta de Lisboa é uma _parceria

politica_, que governa a herdade chamada Portugal... Nós os Portuguezes

pertencemos todos a duas classes: uns cinco a seis milhões que trabalham

na fazenda, ou vivem n'ella a olhar, como o Barrôlo, e que pagam; e uns

trinta sujeitos em cima, em Lisboa, que formam a _parceria_, que recebem

e que governam. Ora eu, por gosto, por necessidade, por habito de

familia, desejo mandar na fazenda. Mas, para entrar na _parceria

politica_, o cidadão portuguez precisa uma habilitação--ser deputado.

Exactamente como, quando pretende entrar na Magistratura, necessita uma

habilitação--ser bacharel. Por isso procuro começar como deputado para

acabar como parceiro e governar... Não é verdade, João Gouveia?

O Administrador voltára á bandeja das sangrias, de que saboreava outro

copo, agora lentamente, aos goles:

--Sim, com effeito, essa é a carreira... Candidato, Deputado, Politico,

Conselheiro, Ministro, Mandarim. É a carreira... E melhor que a

d'Africa. Por fim na Arcada, em Lisboa, tambem cresce cacau e ha mais

sombra!

Barrôlo no emtanto abraçára o hombro possante do Titó, com quem

mergulhou no vão da janella, n'uma confraternidade d'ideias, gracejando:

--Pois eu, sem ser dos taes _parceiros_, tambem mando nos bocados de

Portugal que mais me interessam por que me pertencem!... E sempre queria

vêr que esse S. Fulgencio, ou o Braz Victorino, ou lá os politicos do

Terreiro do Paço, se mettessem a dispôr nas minhas terras, na

_Ribeirinha_ ou na _Murtosa_... Era a tiro!

Encostado á vidraça, Titó coçava a barba, impressionado:

--Pois sim, Barrôlo! Mas você na _Ribeirinha_ e na _Murtosa_ tem de

pagar as contribuições que elles mandarem. E n'esses concelhos tem

d'aguentar as auctoridades que elles nomearem. E goza para lá d'estradas

se elles lh'as fizerem. E vende o carro de pão e a pipa de vinho com

mais ou menos proveito, segundo as leis que elles votarem... E assim

tudo. O Gonçalo não deixa de acertar. É o diabo! Quem manda é quem

lucra... Olhe! o maroto do meu senhorio em Villa-Clara, agora para o S.

Miguel, augmenta a renda da casa em que eu moro, um cochicho que ninguem

quer, por que mataram lá o carrasco, que ainda lá apparece... E o

Cavalleiro, esse, como _parceiro_, vive de graça n'este bello palacio de

S. Domingos, com cocheira, com jardim, com horta...

Barrôlo atirou um _chut_, de mão espalmada, abafando o vozeirão do Titó,

com medo que as regalias do Cavalleiro, assim proclamadas, renovassem as

furias de Gonçalo. Mas o Fidalgo não percebera, attento ao João Gouveia,

que, enterrado no camapé depois da sangria, novamente contava o seu

assombro, ao encontrar no chafariz, em Villa-Clara, o rapasola do Gago

com o recado da grande festa na Torre:

--E cheguei a desconfiar que realmente você désse festa, quando bateram

as nove, depois as nove e meia, e o Titó sem chegar para a ceia da D.

Casimira!... Bem, pensei, tambem recebeu recado e abalou para a Torre!

Por fim, apenas elle appareceu, de carapuço e de jaqueta, percebi que

fôra troça do Snr. D. Gonçalo...

Então o Fidalgo pasmou com uma inesperada, estranha suspeita:

--De carapuço e jaqueta? O Titó andava n'essa noite de carapuço e de

jaqueta?...

Mas bruscamente Barrôlo, da funda janella, lançou para dentro, para a

sala, um brado de pavor:

--Oh! rapazes! Santo Deus! Ahi veem as Louzadas!

João Gouveia saltou do camapé, como n'um perigo, reabotoando

arrebatadamente a sobrecasaca; Gonçalo, atarantado, esbarrou com o Titó

e o Barrôlo que recuavam, no terror de serem apercebidos atravez dos

vidros largos; até Padre Sueiro, prudente, abandonou o seu recanto onde

corria os oculos pela _Gazeta do Porto_. E todos, d'entre a fenda das

cortinas, como soldados na fresta de uma cidadella, espreitavam o Largo,

que o sol das quatro horas dourava por sobre os telhados musgosos da

Cordoaria. Do lado da rua das Pêgas, as duas Louzadas, muito esgalgadas,

muito sacudidas, ambas com manteletes curtos de seda preta e vidrilhos,

ambas com guardasoes de xadresinbo desbotado, avançavam, estirando pelo

largo empedrado duas sombras agudas.

As duas manas Louzadas! Seccas, escuras e garrulas como cigarras, desde

longos annos, em Oliveira, eram ellas as esquadrinhadoras de todas as

vidas, as espalhadoras de todas as maledicencias, as tecedeiras de todas

as intrigas. E na desditosa Cidade não existia nodoa, pécha, bule

rachado, coração dorido, algibeira arrasada, janella entreaberta, poeira

a um canto, vulto a uma esquina, chapeu estreado na missa, bolo

encommendado nas Mathildes, que os seus quatro olhinhos furantes

d'azeviche sujo não descortinassem--e que a sua solta lingoa, entre os

dentes ralos, não commentasse com malicia estridente! D'ellas surdiam

todas as cartas anonymas que infestavam o Districto: as pessoas devotas

consideravam como penitencias essas visitas em que ellas durante horas

galravam, abanando os braços escanifrados: e sempre por onde ellas

passassem ficava latejando um sulco de desconfiança e receio. Mas quem

ousaria rechaçar as duas manas Louzadas? Eram filhas do decrepito e

venerando General Louzada; eram parentas do Bispo; eram poderosas na

poderosa confraria do Senhor dos Passos da Penha. E depois d'uma

castidade tão rigida, tão antiga e tão resequida, e por ellas tão

espaventosamente alardeada--que o Marcolino do Independente as alcunhára

de _Duas Mil Virgens_.

--Não veem para cá! trovejou o Titó, com immenso allivio.

Com effeito no meio do Largo, rente á grade que circumda o antigo

Relogio-de-Sol, as duas manas paradas, erguiam o bico escuro, farejando

e espiando a Egrejinha de S. Matheus onde o sino lançára um repique de

baptisado.

--Oh, c'os diabos, que é para cá!

As Louzadas, decididas, investiam contra o portão dos Cunhaes! Então foi

um panico! As gordas pernas do Barrôlo, fugindo, abalaram, quasi

derrubaram sobre os contadores, os potes bojudos da India. Gonçalo

bradava que se escondessem no pomar. Desconcertado, o Gouveia rebuscava

com desespero o seu chapeu côco. Só o Titó, que as abominava e a quem

ellas chamavam o _Polyphemo_, retirou com serenidade, abrigando o Padre

Sueiro sob o seu braço forte. E já o bando espavorido se arremessára

sobre o reposteiro--quando Gracinha appareceu, com um fresco vestido de

sedinha côr de morango, sorrindo, pasmada, para o tropel que rolava:

--Que foi? Que foi?...

Um clamor abafado envolveu a dôce senhora ameaçada:

--As Louzadas!

--Oh!

Fugidiamente o Titó e João Gouveia apertaram a mão que ella lhes

abandonou, esmorecida. A sineta do portão tilintára, temerosa! E a fila

acavallada, onde Padre Sueiro rebolava a reboque, enfiou para a livraria

que o Barrôlo aferrolhou, gritando ainda a Gracinha, com uma inspiração:

--Esconde as sangrias!

Pobre Gracinha! Atarantada, sem tempo de chamar o escudeiro, carregou

ella para uma banqueta do corredor, n'um esforço desesperado, a pesada

salva--com que as Louzadas, se a descortinassem, edificariam por sobre a

cidade, e mais alta que a Torre de S. Matheus, uma historia pavorosa de

«vinhaça e bebedeira». Depois, offegando, relanceou no espelho o

penteado. E direita como n'uma arena, com a temeridade simples e risonha

dos antigos Ramires, esperou a arremettida das manas terriveis.

* * * * *

No outro domingo, depois do almoço, Gonçalo acompanhou a irmã a casa da

tia Arminda Villegas, que na vespera, ao tomar (como costumava todos os

sabbados) o seu banho aos pés, se escaldára e recolhera á cama,

apavorada, reclamando uma junta dos cinco cirurgiões d'Oliveira. Depois

acabou o charuto sob as acacias do Terreiro da Louça, pensando na sua

Novella abandonada na Torre durante essas semanas, e no lance famoso do

Capitulo II que o tentava e que o assustava--o encontro de Lourenço

Ramires com Lopo de Bayão, _o Bastardo_, no valle fatal de Cantapedra. E

recolhia aos Cunhaes (porque promettera ao Barrôlo uma trotada a

cavallo, até ao Pinhal de Estevinha, para aproveitar a doçura do domingo

ennevoado) quando, na rua das Vellas, avistou o tabellião Guedes, que

sahia da confeitaria das Mathildes com um grosso embrulho de pasteis.

Ligeiramente, o Fidalgo atravessou logo a rua--emquanto o Guedes, da

borda do passeio, pesado e barrigudo, na ponta dos botins miudinhos

gaspeados de verniz, descobria, n'uma cortezia immensa, a calva,

emplumada ao meio pelo famoso tufo de cabello grisalho que lhe valera a

alcunha de «Guedes Pôpa»:

--Por quem é, meu caro Guedes, ponha o chapeu! Como está? Sempre féro e

moço. Ainda bem!... Fallou com o meu Padre Sueiro? O Pereira da Riosa,

por fim, só vem á cidade na quarta feira...

Sim! Sim! O Snr. Padre Sueiro passára pelo cartorio, para avisar--e elle

apresentava os parabens a S. Ex.^a pelo seu novo rendeiro...

--Homem muito competente, o Pereira! Já ha vinte annos que o conheço...

E olhe V. Ex.^a a propriedade do Conde de Monte-Agra! Ainda me lembro

d'ella, um chavascal; hoje que primor! Só a vinha que elle tem plantado!

Homem muito competente... E V. Ex.^a com demora?

--Dois ou tres dias... Não se atura este calor de Oliveira. Hoje,

felizmente, refrescou. E que ha de novo? Como vae a politica? O amigo

Guedes sempre bom Regenerador, leal e ardente, hein?

Subitamente o Tabellião, com o seu embrulho de doces conchegado ao

collete de seda preta, agitou o braço gordo e curto, n'uma indignação

que lhe esbraseou de sangue o pescoço, as orelhas cabelludas, a face

rapada, toda a testa até ás abas do chapeu branco orlado de fumo negro:

--E quem o não ha-de ser, Snr. Gonçalo Mendes Ramires? Quem o não ha-de

ser?... Pois este ultimo escandalo!

Os risonhos olhos de Gonçalo logo se alargaram, serios:

--Que escandalo?

O Tabellião recuou. Pois S. Ex.^a não sabia da ultima prepotencia do

Governador Civil, do Snr. André Cavalleiro?

--O quê, caro amigo?...

O Guedes cresceu todo sobre o bico dos botins pequeninos, e bojou, e

inchou, para exclamar:

--A transferencia do Noronha!... A transferencia do desgraçado Noronha!

Mas uma senhora, tambem obesa, de buço carregado, toda a estalar em

ricas e rugidoras sêdas de missa, arrastando severamente pela mão um

menino que rabujava, parou, fitou o Guedes--porque o digno homem com o

seu ventre, o seu embrulho, a sua indignação, atravancava a entrada das

Mathildes. Apressadamente, o Fidalgo levantou, para ella entrar, o fecho

da porta envidraçada. Depois, n'um alvoroço:

--O amigo Guedes naturalmente vae para casa. É o meu caminho. Andamos e

conversamos... Ora essa! Mas o Noronha... Que Noronha?

--O Ricardo Noronha... V. Ex.^a conhece. O pagador das Obras-Publicas!

--Ah! sim, sim... Então transferido? Transferido arbitrariamente?

Na rua das Brocas por onde desciam, no silencio, a solidão das lojas

cerradas, a colera do Guedes resoou, mais solta:

--Infamemente, Snr. Gonçalo Mendes Ramires, infamissimamente! E para

Almodovar, para os confins do Alemtejo!... Para uma terra sem recursos,

sem distracções, sem familias!...

Parára, com os doces contra o coração, os olhinhos esbugalhados para o

Fidalgo, coriscando. O Noronha! Um empregado trabalhador, honradissimo!

E sem Politica, absolutamente sem Politica. Nem dos Historicos, nem dos

Regeneradores. Só da familia, das tres irmãs que sustentava, tres

flôres... E homem estimadissimo na cidade, cheio de prendas! Um talento

immenso para a musica!... Ah! o Snr. Gonçalo Ramires não sabia? Pois

compunha ao piano cousas lindas! Depois precioso para reuniões, para

annos. Era elle quem organisava sempre em Oliveira as representações de

curiosos...

--Porque, como ensaiador, creia V. Ex.^a que não ha outro, mesmo na

capital... Não ha outro! E, zás, de repente, para Almodovar, para o

Inferno, com as irmãs, com os tarecos! Só o piano!... Veja V. Ex.^a só o

transporte do piano!

Gonçalo resplandecia:

--É um bello escandalo. Ora que felicidade esta de o ter encontrado, meu

caro Guedes!... E não se sabe o motivo?

De novo caminhavam demoradamente pelo passeio estreito. E o tabellião

encolhia os hombros, com amargura. O motivo! Publicamente, como sempre

n'estas prepotencias, o motivo era a conveniencia do Serviço...

--Mas todos os amigos do Noronha, por toda a cidade, conhecem o

verdadeiro motivo... O intimo, o secreto, o medonho!

--Então?

Guedes relanceou a rua, com prudencia. Uma velha atravessava, coxeando,

segurando uma bilha. E o tabellião segredou cavamente, junto á face

deslumbrada do fidalgo.--É que o Snr. André Cavalleiro, esse infame, se

encantára com a mais velha das irmãs Noronhas, a D. Adelina,

formosissima rapariga, alta e morena, uma estatua!... E repellido

(porque a menina, cheia de juizo, uma perola, percebera a intenção

villissima) em quem se vinga, por despeito, o Snr. Governador Civil? No

pagador! Para Almodovar com as meninas, com os tarecos!... Era o pagador

quem pagava!

--É uma bella maroteira! murmurou Gonçalo, banhado de gosto e riso.

--E note V. Ex.^a! exclamava o Guedes, com a mão gorda a tremer por cima

do chapeu. Note V. Ex.^a que o pobre Noronha, na sua innocencia, tão bom

homem, gostando sempre d'agradar aos seus chefes, ainda ha semanas

dedicára ao Cavalleiro uma valsa linda!... A _Mariposa_, uma valsa

linda!

Gonçalo não se conteve, esfregou as mãos n'um triumpho:

--Mas que preciosa maroteira!... E não se tem fallado? Esse jornal

d'opposição, o _Clarim d'Oliveira_, nem uma denuncia, nem uma

allusão?...

O Guedes pendeu a cabeça, descorçoado. O Snr. Gonçalo Ramires conhecia

bem essa gente do _Clarim_... Estylo--e estylo brincado, opulento... Mas

para assoalhar, assim n'um caso gravissimo como o do Noronha, a verdade

bem nua--pouco nervo, nenhuma valentia. E depois o Biscainho, o redactor

principal, andava a passar surrateiramente para os Historicos. Ah! O

Snr. Gonçalo Mendes Ramires não se inteirára? Pois esse torpissimo

Biscainho bolinava. De certo o Cavalleiro lhe acenára com posta... Além

d'isso, como provar a infamia? Cousas intimas, cousas de familia. Não se

podia apresentar a declaração da D. Adelina, menina virtuosissima--e com

uns olhos!... Ah! se fosse no tempo do Manoel Justino e da _Aurora de

Oliveira_!... Esse era homem para estampar logo na primeira pagina, em

letra graúda: «Alerta! que a Auctoridade superior do Districto tentou

levar a deshonra ao seio da familia Noronha!...»

--Esse era um homem! Coitado, lá está no cemiterio de S. Miguel... E

agora, Snr. Gonçalo Ramires, o despotismo campeia, desenfreado!

Bufava, arfava, esfalfado d'aquelle fogoso desabafo. Dobraram calados a

esquina das Brocas para a bella rua, novamente calçada, da Princeza D.

Amelia. E logo na segunda porta, parando, tirando da algibeira o trinco,

o Guedes, que ainda resfolgava, offereceu a S. Ex.^a para descançar.

--Não, não, obrigado, meu caro amigo. Tive immenso, immenso prazer, em o

encontrar... Essa historia do Noronha é tremenda!... Mas nada me espanta

do Snr. Governador Civil. Só me espanta que o não tenham corrido

d'Oliveira, como elle merece, com pancada e assuada... Emfim, nem toda a

gente boa jaz no cemiterio de S. Miguel... Até ámanhã, meu Guedes. E

obrigado!

Da rua da Princeza D. Amelia até o Largo de El-Rei, Gonçalo correu com o

deslumbramento de quem descobrisse um thesouro e o levasse debaixo da

capa! E ahi levava com effeito o «escandalo, o rico escandalo», que

tanto farejára, por que tanto almejára, para desmantelar o Snr.

Governador Civil na sua fiel cidade de Oliveira que lhe levantava arcos

de buxo! E, por uma mercê de Deus, o «rico escandalo» demoliria tambem o

homem no coração de Gracinha, onde, apezar do antigo ultraje, elle

permanecia como um bicho n'um fructo, esfuracando e estragando... E não

duvidava da efficacia do escandalo! Toda a cidade se revoltaria contra a

Authoridade femieira, que opprime, desterra um funccionario

admiravel--por que a irmã do pobre senhor se recusou á baba dos seus

beijos. E Gracinha?... Como resistiria Gracinha áquelle desengano--o seu

antigo André abrazado pela menina Noronha e por ella repellido com nôjo

e com mófa? Oh! o escandalo era soberbo! Só restava que estalasse, bem

ruidoso, sobre os telhados d'Oliveira e sobre o peito de Gracinha como

trovão benefico que limpa ares corrompidos. E d'esse trovão, rolando por

todo o Norte, se encarregava elle com delicia. Libertava a cidade d'um

Governador detestavel, Gracinha d'um sonho errado. E assim, com uma

certeira pennada, trabalhava _pro patria et pro domo_!

Nos Cunhaes correu ao quarto do Barrôlo, que se vestia trauteando o

_Fado dos Ramires_, e gritou atravez da porta com uma decisão

flammejante:

--Não te posso acompanhar á Estevinha. Tenho que escrever urgentemente.

E não subas, não me perturbes. Necessito socego!

Nem attendeu aos protestos desolados com que o Barrôlo accudira ao

corredor, em ceroulas. Galgou a escada. No seu quarto, depois de despir

rapidamente o casaco, de excitar a testa com um borrifo d'agua de

Colonia, abancou á mesa--onde Gracinha collocava sempre entre flores,

para elle trabalhar, o monumental tinteiro de prata que pertencera ao

tio Melchior. E sem emperrar, sem rascunhar, n'um d'esses soltos fluxos

de Prosa que brotam da paixão, improvisou uma Correspondencia rancorosa

para a *Gazeta do Porto* contra o Snr. Governador Civil. Logo o titulo

fulminava--_Monstruoso attentado_! Sem desvendar o nome da familia

Noronha, contava miudamente, como um acto certo e por elle testemunhado,

«a tentativa villôa e baixa da primeira Auctoridade do Districto contra

a pudicicia, a paz de coração, a honra de uma doce rapariga de dezeseis

primaveras!» Depois era a resistencia desdenhosa--«que a nobre creança

oppuzera ao Don Juan administrativo, cujos bellos bigodes são o espanto

dos povos!» Por fim vinha--«a desforra torpe e sem nome que S. Ex.^a

tomára sobre o zeloso empresado (que é tambem um talentoso artista),

obtendo d'este nefasto Governo que fosse transferido, ou antes arrojado,

cruelmente exilado, com a familia de tres delicadas senhoras, para os

confins do Reino, para a mais arida e escassa das nossas Provincias, por

o não poder empacotar para a Africa no porão sordido d'uma fragata!»

Lançava ainda alguns rugidos sobre «a agonia politica de Portugal». Com

pavor triste, recordava os peiores tempos do Absolutismo, a innocencia

soterrada nas masmorras, o prazer desordenado do Principe sendo a

expressão unica da Lei! E terminava perguntando ao Governo se cobriria

este seu agente--«este grotesco Nero, que como outr'ora o outro, o

grande, em Roma, tentava levar a seducção ao seio das familias melhores,

e commettia esses abusos de poder, motivados por lascivias de

temperamento, que foram sempre, em todos os seculos e todas as

civilisações, a execração do justo!»--E assignava _Juvenal_.

Eram quasi seis horas quando desceu á sala, ligeiro e resplandecente.

Gracinha martellava o piano, estudando o _Fado dos Ramires_. E Barrôlo

(que não se arriscára a um passeio solitario) folheava, estendido no

camapé, uma famosa _Historia dos Crimes da Inquizição_ que começára

ainda em solteiro.

--Estou a trabalhar desde as duas horas! exclamou logo Gonçalo,

escancarando a janella. Fiquei derreado. Mas, louvado seja Deus, fiz

obra de Justiça... D'esta vez o Snr. André Cavalleiro vae abaixo do seu

cavallo!

Barrôlo fechou immediatamente o livro, com o cotovello nas almofadas,

inquieto:

--Houve alguma coisa?

E Gonçalo, plantado deante d'elle, com um risinho suave, um risinho

feroz, remexendo na algibeira o dinheiro e as chaves:

--Oh! quasi nada. Uma bagatella. Apenas uma infamia... Mas para o nosso

Governador Civil infamias são bagatellas.

Sob os dedos de Gracinha o _Fado dos Ramires_ esmoreceu, apenas roçado,

n'um murmurio incerto.

O Barrôlo esperava, esgaseado:

--Desembucha!

E Gonçalo desabafou, com estrondo:

--Pois uma maroteira immensa, homem! O Noronha, o pobre Noronha,

perseguido, espesinhado, expulso! Com a familia... Para o inferno, para

o Algarve!

--O Noronha pagador?

--O Noronha pagador. Foi o infeliz pagador que pagou!

E, regaladamente, desenrolou a historia lamentavel. O Snr. André

Cavalleiro namoradissimo, todo em chammas pela irmã mais velha do

Noronha. E atacando a rapariga com ramos, cartas, versos, estropidos

cada manhã por deante da janella, a ladear na pileca! Até lhe soltára,

ao que parece, uma velha marafona, uma alcoviteira... E a rapariga, um

anjo cheio de dignidade, impassivel. Nem se revoltava, apenas se ria.

Era uma troça em casa das Noronhas, ao chá, com a leitura da versalhada

ardente em que elle a tratava de «Nympha, d'estrella da tarde...» Emfim

uma sordidez funambulesca!

O pobre _Fado dos Ramires_ debandou pelo teclado, n'um tumulto de

gemidos desconcertados e asperos.

--E eu não ter ouvido nada! murmurava o Barrôlo, assombrado. Nem no

Club, nem na Arcada...

--Pois, meu amiguinho, quem ouviu, e um famoso estampido, foi o pobre

Noronha. Arremessado para o fundo do Alemtejo, para um sitio doentio,

coalhado de pantanos. É a morte... É uma condemnação á morte!

A esta apparicão da Morte, surdindo dos pantanos, Barrôlo atirou uma

palmada ao joelho, desconfiado:

--Mas quem diabo te contou tudo isso?

O Fidalgo da Torre encarou o cunhado com desdem, com piedade:

--Quem me contou!? E quem me contou que D. Sebastião morreu em

Alcacer-Kebir?... São os factos. É a Historia. Toda Oliveira sabe. Por

acaso ainda esta manhã o Guedes e eu conversamos sobre o caso. Mas eu já

sabia!... E tenho tido pena. Que diabo! Não ha crime em se estar

apaixonado como o pobre André. Louco, perdido! Até a chorar na

Repartição, deante do Secretario Geral. E a rapariga ás gargalhadas!...

Agora onde ha crime, e horrendo, é na perseguição ao irmão, ao pagador,

empregado excellente, d'um talento raro... E o dever de todo o homem de

bem, que prese a dignidade da Administração e a dignidade dos costumes,

é denunciar a infamia... Eu, pela minha parte, cumpri esse bom dever. E

com certo brilho, louvado Deus!

--Que fizeste?

--Enterrei na ilharga do Snr. Governador Civil a minha bôa penna de

Toledo, até á rama!

O Barrôlo, impressionado, beliscava a pelle do pescoço. O piano

emmudecera: mas Gracinha não se movia do môcho, com os dedos

entorpecidos nas teclas, como esquecida deante da larga folha onde se

enfileiravam, na lettra apurada do Videirinha, as quadras triumphaes dos

Ramires. E subitamente Gonçalo sentiu n'aquella immobilidade suffocada o

despeito que a trespassava. Sensibilisado, para a libertar, lhe poupar

algum soluço escapando irresistivelmente, correu ao piano, bateu com

carinho nos pobres hombros vergados que estremeceram:

--Tu não dás conta d'esse lindo fado, rapariga! Deixa, que eu te

cantarolo uma quadra, á bôa moda do Videirinha... Mas primeiramente sê

um anjo... Grita ahi no corredor que me tragam um copo d'agua bem fresca

do Poço Velho.

Ensaiou as teclas, entoou versos, ao accaso, n'um esforço esganiçado:

Ora na grande batalha,

Quatro Ramires valentes...

Gracinha desapparecera por uma fenda do reposteiro, sem rumor. Então o

bom Barrôlo, que deante da sua terrina da India enrolava um cigarro com

pensativo cuidado, correu, desafogou, debruçado sobre Gonçalo, da

certeza que lentamente o invadira:

--Pois, menino, sempre te digo... Essa irmã do Noronha é um mulherão

soberbo! Mas o que eu não acredito é que ella se fizesse arisca. Com o

Cavalleiro, bonito rapaz, Governador civil?... Não acredito. O

Cavalleiro saboreou!

E com as bochechas lusidias d'admiração:

--Aquelle velhaco! Para cavallos e para mulheres não ha outro, em

Oliveira!

V

A *Gazeta do Porto*, com a Correspondencia vingadora, devia desabar

sobre Oliveira na quarta-feira de manhã, dia dos annos da prima Maria

Mendonça. Mas Gonçalo, ainda que não temesse (resalvado pelo seu

pseudonymo de _Juvenal_) uma briga grosseira com o Cavalleiro nas ruas

da Cidade, nem mesmo com algum dos seus partidarios servis e façanhudos

como o Marcolino do *Independente*--recolheu discretamente a Santa

Ireneia na terça-feira, a cavallo, acompanhado pelo Barrôlo até á

Vendinha, onde ambos provaram o vinho branco celebrado pelo Titó.

Depois, para recordar os logares memoraveis em que na sua Novella se

encontravam, com desastrado choque d'armas, Lourenço Ramires e o

Bastardo de Bayão--tomou o caminho que, atravessando os pomares da

espalhada aldêa de Canta-Pedra, entronca na estrada dos Bravaes.

N'um trote folgado passára á Fabrica de Vidros, depois o Cruzeiro sempre

coberto pelas pombas que esvoaçam do pombal da Fabrica. E entrava no

logar de Nacejas--quando, á janella d'uma casinha muito limpa, rodeada

de parreiras, appareceu uma linda rapariga, morena e fina, com jaqué de

panno azul e lenço de cambraieta bordada sobre fartos bandós ondeados.

Gonçalo, sopeando a egua, saudou, sorriu suavemente:

--Perdão, minha menina... Vou bem por aqui, para Canta-Pedra?

--Vae, sim senhor. Em baixo, á ponte, mette para a direita, para os

alamos. E é sempre a seguir...

Gonçalo suspirou, gracejando:

--Antes desejava ficar!

A moça corou. E o Fidalgo ainda se torceu no selim para gosar a fina

face morena, entre os dous craveiros da janellinha, na casa tão bem

caiada.

N'esse momento, ao lado, d'uma quelha enramada, desembocava um caçador

do campo, de jaleca e barrete vermelho, com a espingarda atravessada nas

costas, seguido por dois perdigueiros. Era um latagão airoso, que todo

elle, no bater dos sapatões brancos, no menear da cinta enfaixada em

seda, no levantar da face clara de suissas louras, transbordava de

presumpção e pimponice. N'um relance surprehendeu o sorriso, a attenção

galante do Fidalgo. E estacou, pregando sobre elle, com lenta

arrogancia, os bellos olhos pestanudos. Depois passou desdenhosamente,

sem se arredar da egua na ladeira estreita, quasi raspando pela perna do

Fidalgo o cano da caçadeira. Mas adiante ainda atirou uma tossidela

secca e de chasco--com um bater mais petulante dos tacões.

Gonçalo picou a egoa, colhido logo por aquelle desgraçado temor, aquelle

desmaiado arrepio da carne, que sempre, ante qualquer risco, qualquer

ameaça, o forçava irresistivelmente a encolher, a recuar, a abalar. Em

baixo, na ponte, desesperado contra a sua timidez, deteve o trote,

espreitou para traz, para a branca casa florida. O mocetão parára,

encostado á espingarda, sob a janella onde a rapariga morena se

debruçava entre os dous vasos de cravos. E assim encostado, depois de

rir para a moça, acenou ao Fidalgo, n'um desafio largo, com a cabeça

alta, a borla do barrete toda espetada como uma crista flammante.

Gonçalo Mendes Ramires metteu a galope pelo copado caminho d'alamos que

acompanha o riacho das Donas. Em Canta-Pedra nem se demorou a estudar

(como tencionava para proveito da sua Novella) o valle, a ribeira

espraiada, as ruinas do Mosteiro de Recadães sobre a collina, e no

cabeço fronteiro o moinho que assenta sobre as denegridas pedras da

antiga e tão fallada Honra d'Avellans. De resto o ceu, cinzento e

abafado desde manhã, entenebrecia para os lados de Craquede e de

Villa-Clara. Um bafo môrno remexeu a folhagem sedenta. E já gotas

pesadas se esmagavam na poeira--quando elle, sempre galopando, entrou na

estrada dos Bravaes.

Na Torre encontrou uma carta do Castanheiro. O patriota andava por saber

«se essa _Torre de D. Ramires_ se erguia emfim para honra das letras,

como a outra, a genuina, se erguera outr'ora, em seculos mais ditosos,

para orgulho das armas...» E accrescentava n'um

_Post-Scriptum_--«Planeio immensos cartazes, pregados a cada esquina de

cada cidade de Portugal, annunciando em letras de covado a apparição

salvadora dos *Annaes*! E, como tenciono prometter n'elles aos povos a

sua preciosa Novellasinha, desejo que o amigo Gonçalo me informe se ella

tem, á moda de 1830, um saboroso sub-titulo, como _Episodios do seculo

XII_, ou _Chronica do Reinado de Affonso II_, ou _Scenas da Meia-Idade

Portugueza_... Eu voto pelo sub-titulo. Como o sub-solo n'um edificio, o

sub-titulo n'um livro alteia e dá solidez. Á obra, pois, meu Ramires,

com essa sua imaginação feracissima!...»

Esta invenção de immensos cartazes, com o seu nome e o titulo da sua

Novella em letras de côres estridentes, enchendo cada esquina de

Portugal, deleitou o Fidalgo. E logo n'essa noite, ao rumor da chuva

densa que estalava na folhagem dos limoeiros, retomou o seu manuscripto,

parado nas primeiras linhas, amplas e sonoras, do Cap. II...

Atravez d'ellas, e na frescura da madrugada, Lourenço Mendes Ramires,

com o troço de cavalleiros e peonagem da sua mercê, corria sobre

Monte-Mór em soccorro das senhoras Infantas. Mas, ao penetrar no valle

de Canta-Pedra, eis que o esforçado filho de Tructesindo avista a

mesnada do Bastardo de Bayão, esperando desde alva (como annunciára

Mendo Paes) para tolher a passagem.--E então, n'esta sombria Novella de

sangue e homizios, brotava inesperadamente, como uma rosa na fenda d'um

bastião, um lance de amor, que o tio Duarte cantára no *Bardo* com

dolente elegancia.

Lopo de Bayão, cuja belleza loura de fidalgo godo era tão celebrada por

toda a terra d'Entre Minho-e-Douro que lhe chamavam o _Claro-Sol_, amára

arrebatadamente D. Violante, a filha mais nova de Tructesindo Ramires.

Em dia de S. João, no solar de Lanhoso, onde se celebravam lides de

toiros e jogos de tavolagem, conhecera elle a donzella explendida, que o

tio Duarte no seu Poemeto louvava com deslumbrado encanto:

Que liquido fulgor dos negros olhos!

Que fartas tranças de lustroso ebano!

E ella, certamente, rendera tambem o coração áquelle moço resplandecente

e côr d'ouro, que, n'essa tarde de festa, arremessando o rojão contra os

toiros, ganhára duas fachas bordadas pela nobre Dona de Lanhoso--e á

noite, no sarau, se requebrára com tão repicado garbo na dança dos

Marchatins... Mas Lopo era bastardo, d'essa raça de Bayão, inimiga dos

Ramires por velhissimas brigas de terras e precedencias desde o conde D.

Henrique--ainda assanhadas depois, durante as contendas de D. Tareja e

de Affonso Henriques, quando na curia dos Barões, em Guimarães, Mendo de

Bayão, bandeado com o Conde de Trava, e Ramires o _Cortador_, collaço do

moço Infante, se arrojaram ás faces os guantes ferrados. E, fiel ao odio

secular, Tructesindo Ramires recusára com áspera arrogancia a mão de

Violante ao mais velho dos de Bayão, um dos valentes de Silves, que pelo

Natal, na Alcaçova de S.^{ta} Ireneia, lh'a pedira para Lopo, seu

sobrinho, o _Claro-Sol_, offerecendo avenças quasi submissas d'alliança

e doce paz. Este ultraje revoltára o solar de Bayão--que se honrava em

Lopo, apezar de bastardo, pelo lustre da sua bravura e graça galante. E

então Lopo ferido doridamente no seu coração, mais furiosamente no seu

orgulho, para fartar o esfaimado desejo, para infamar o claro nome dos

Ramires--tentou raptar D. Violante. Era na primavera, com todas as

veigas do Mondego já verdes. A donosa senhora, entre alguns escudeiros

da Honra e parentes, jornadeava de Treixedo ao mosteiro de Lorvão, onde

sua tia D. Branca era abbadeça... Languidamente, no *Bardo*, descantára

o tio Duarte o romantico lance:

Junto á fonte mourisca, entre os ulmeiros,

A cavalgadura pára...

E junto aos ulmeiros da fonte surgira o _Claro-Sol_--que, com os seus,

espreitava d'um cabeço! Mas, logo no começo da curta briga, um primo de

D. Violante, o agigantado Senhor dos Paços d'Avellim, o desarmou, o

manteve um momento ajoelhado sob o lampejo e gume da sua adaga. E com

vida perdoada, rugindo de surda raiva, o Bastardo abalou entre os poucos

solarengos que o acompanhavam n'esta affouta arremettida. Desde então

mais fero ardera o rancor entre os de Bayão e os Ramires. E eis agora,

n'esse começo da Guerra das Infantas, os dois inimigos rosto a rosto no

valle estreito de Canta-Pedra! Lopo com um bando de trinta lanças e mais

de cem besteiros da Hoste Real. Lourenço Mendes Ramires com quinze

cavalleiros e noventa homens de pé do seu pendão.

Agosto findava: e o demorado estio amarellecera toda a relva, as

pastagens famosas do valle, até a folhagem de amieiros e freixos pela

beira do riacho das Donas que s'arrastava entre as pedras lustrosas, em

fios escassos, com dormido murmurio. Sobre um outeiro, dos lados de

Ramilde, avultava, entre possantes ruinas erriçadas de sarças, a

denegrida _Torre Redonda_, resto da velha Honra de Avellans, incendiada

durante as cruas rixas dos de Salzedas e dos de Landim, e agora habitada

pela alma gemente de Guiomar de Landim, a _Mal-casada_. No cabeço

fronteiro e mais alto, dominando o valle, o mosteiro de Recadães

estendia as suas cantarias novas, com o forte torreão, asseteado como o

d'uma fortaleza--d'onde os monges se debruçavam, espreitando, inquietos

com aquelle coriscar d'armas que desde alva enchia o valle. E o mesmo

temor acossára as aldeias chegadas--porque, sobre a crista das collinas,

se apressavam para o santo e murado refugio do convento gentes com

trouxas, carros toldados, magras filas de gados.

Ao avistar tão rijo troço de cavalleiros e peões, espalhado até á beira

do riacho por entre a sombra dos freixos, Lourenço Ramires soffreou,

susteve a leva, junto d'um montão de pedras onde apodrecia, encravada,

uma tosca cruz de pau. E o seu esculca que largára redeas soltas,

estirado sob o escudo de couro, para reconhecer a mesnada--logo voltou,

sem que frecha ou pedra de funda o colhessem, gritando:

--São homens de Bayão e da Hoste Real!

Tolhida pois a passagem! E em que desigualado recontro! Mas o denodado

Ramires não duvidou avançar, travar peleja. Sósinho que assomasse ao

valle, com uma quebradiça lança de monte, arremetteria contra todo o

arraial do Bastardo...--No emtanto já o adail de Bayão se adeantára,

curveteando no rosilho magro, com a espada atravessada por cima do

morrião que pennas de garça emplumavam. E pregoava, atroava o valle com

o rouco pregão:

--Deter, deter! que não ha passagem! E o nobre senhor de Bayão, em

recado d'El-Rey e por mercê de Sua Senhoria, vos guarda vidas salvas se

volverdes costas sem rumor e tardança!

Lourenço Ramires gritou:

--A elle, besteiros!

Os virotes assobiaram. Toda a curta ala dos cavalleiros de Santa-Ireneia

tropeou para dentro do valle, de lanças ristadas. E o filho de

Tructesindo, erguido nos estribões de ferro, debaixo do panno solto do

seu pendão que apressadamente o alferes saccára da funda, descerrou a

vizeira do casco para que lhe mirassem bem a face destemida, e lançou ao

Bastardo injurias de furioso orgulho:

--Chama outros tantos dos villões que te seguem que, por sobre elles e

por sobre ti, chegarei esta noite a Monte-Mór!

E o Bastardo, no seu fouveiro, que uma rêde de malha cobria, toda

acairelada d'ouro, atirava a mão calçada de ferro, clamava:

--Para traz, d'onde vieste, voltarás, bulrão traidor, se eu por mercê

mandar a teu pae o teu corpo n'umas andas!

Estes feros desafios rolavam em versos serenamente compassados no

Poemeto do Tio Duarte. E depois de os reforçar, Gonçalo Mendes Ramires,

(sentindo a alma enfunada pelo heroismo da sua raça como por um vento

que sopra de funda compina) arrojou um contra o outro os dous bandos

valorosos. Grande briga, grande grita...

--Ala! Ala!

--Rompe! Rompe!

--Cerra por Bayão!

--Casca pelos Ramires!

Através da grossa poeirada e do alevanto zunem os garruchões, as rudes

balas de barro despedidas das fundas. Almogavres de Santa-Ireneia,

almogavres da Hoste Real, em turmas ligeiras, carregam, topam, com

baralhado arremesso d'ascumas que se partem, de dardos que se cravam: e

ambas logo refogem, refluem--em quanto, no chão revolto, algum

mal-ferido estrebucha aos urros, e os atordoados cambaleando buscam, sob

o abrigo do arvoredo, a fresquidão do riacho. Ao meio, no embate mais

nobre da peleja, por cima dos corceis que se empinam, arfando ao peso

das coberturas de malha, as lisas pranchas dos montantes lampejam,

retinem, embebidas nas chapas dos broqueis:--e já, dos altos arções de

couro vermelho, desaba algum hirto e chapeado senhor, com um baque de

ferragens sobre a terra molle. Cavalleiros e infanções, porém, como n'um

torneio, apenas terçam lanças para se derribarem, abolados os arnezes,

com clamores de excitada ufania: e sobre a villanagem contraria, em quem

cevam o furor da matança, se abatem os seus espadões, se despenham as

suas achas, esmigalhando os cascos de ferro como bilhas de grêda.

Por entre a pionagem de Bayão e da Hoste Real Lourenço Ramires avança

mais levemente que ceifeiro apressado entre herva tenra. A cada arranque

do seu rijo murzello, alagado d'espuma, que sacode furiosamente a

testeira rostrada--sempre, entre pragas ou gritos por _Jesus!_ um peito

verga trespassado, braços se retorcem em agonia. Todo o seu afan era

chocar armas com Lopo. Mas o Bastardo, tão arremessado e affrontador em

combate, não se arredára n'essa manhã da lomba do outeiro onde uma fila

de lanças o guardava, como uma estacada: e com brados, não com golpes,

aquentava a lide! No ardor desesperado de romper a viva cerca Lourenço

gastava as forças, berrando roucamente pelo Bastardo com os duros

ultrajes de _churdo!_ e _marrano!_ Já d'entre a trama falseada do

camalho lhe borbulhavam do hombro, pela loriga, fios lentos de sangue.

Um lanço de virotão, que lhe partira as charneiras da greva esquerda,

fendera a perna d'onde mais sangue brotava, ensopando o forro d'estopa.

Depois, varado por uma frecha na anca, o seu grande ginete abateu,

rolou, estalando no escoucear as cilhas pregueadas. E, desembrulhado dos

loros com um salto, Lourenço Ramires encontrou em roda uma sebe erriçada

de espadas e chuços, que o cerraram--em quanto do outeiro, debruçado na

sella, o Bastardo bramava:

--Tende! tende! para que o colhaes ás mãos!

Trepando por cima de corpos, que se estorcem sob os seus sapatos de

ferro, o valente moço arremette, a golpes arquejados, contra as pontas

luzentes que recuam, se furtam... E, triumphantes, redobram os gritos de

Lopo de Bayão:

--Vivo, vivo! tomadel-o vivo!

--Não, se me restar alma, villão! rugia Lourenço.

E mais raivosamente investia, quando um calhau agudo lhe acertou no

braço--que logo amorteceu, pendeu, com a espada arrastando, presa ainda

ao punho pelo grilhão, mas sem mais servir que uma roca. N'um relance

ficou agarrado por peões que lhe filavam a gorja, emquanto outros com

varadas de ascuma lhe vergavam as pernas retesadas. Tombou por fim

direito como um madeiro;--e nas cordas com que logo o amarraram, jazeu

hirto, sem elmo, sem cervilheira, os olhos duramente cerrados, os

cabellos presos n'uma pasta de poeira e de sangue.

Eis pois captivo Lourenço Ramires! E, deante das andas feitas de ramos e

franças de faias em que o estenderam, depois de o borrifarem á pressa

com a agua fresca do riacho,--o Bastardo, limpando ás costas da mão o

suor que lhe escorria pela face formosa, pelas barbas douradas,

murmurava, commovido:

--Ah! Lourenço, Lourenço, grande dôr, que bem poderamos ser irmãos e

amigos!

Assim, ajudado pelo tio Duarte, por Walter Scott por noticias do

_Panorama_, compozera Gonçalo a mal-venturada lide de Canta-Pedra. E com

este desabafo de Lopo, onde perpassava a magua do amor vedado, fechou o

Cap. II, sobre que labutára tres dias--tão embrenhadamente que em torno

o Mundo como que se calára e se fundira em penumbra.

* * * * *

Uma girandola de foguetes estoirou ao longe, para o lado dos Bravaes,

onde no Domingo se fazia a romaria celebrada da Senhora das Candeias.

Depois da chuva d'aquelles tres dias, uma frescura descia do ceu

amaciado e lavado sobre os campos mais verdes. E como ainda restava meia

hora farta antes de jantar, o Fidalgo agarrou o chapeu, e mesmo na sua

velha quinzena de trabalho, com uma bengalinha de canna, desceu á

estrada, tomou pelo caminho que s'estreita entre o muro da Torre e as

terras de centeio onde assentavam no seculo XII as barbacans da Honra de

Santa Ireneia.

Pela silenciosa vereda, ainda humida, Gonçalo pensava nos seus avós

formidaveis. Como elles resurgiam, na sua Novella, solidos e resoantes!

E realmente uma comprehensão tão segura d'aquellas almas Affonsinas

mostrava que a sua alma conservava o mesmo quilate e sahira do mesmo

rico bloco d'ouro. Porque um coração molle, ou degenerado, não saberia

narrar corações tão fortes, d'eras tão fortes:--e nunca o bom Manoel

Duarte ou o Barrôlo excellente entenderiam, bastante para lhes

reconstruir os altos espiritos, Martim de Freitas ou Affonso de

Albuquerque... N'esta fina verdade desejaria elle que os Criticos

insistissem ao estudar depois a _Torre de D. Ramires_--pois que o

Castanheiro lhe assegurára artigos consideraveis nas *Novidades* e na

*Manhã*. Sim! eis o que convinha marcar com relevo (e elle o lembraria

ao Castanheiro!)--que os Ricos Homens de Santa-Ireneia reviviam no seu

neto, senão pela continuação heroica das mesmas façanhas, pela mesma

alevantada comprehensão do heroismo... Que diabo! sob o reinado do

horrendo S. Fulgencio elle não podia desmantelar o solar de Bayão,

desmantelado ha seiscentos annos por seu avô Lionel Ramires--nem retomar

aos Mouros essa torreada Monforte onde o Antoninho Moreno era o languido

Governador Civil! Mas sentia a grandeza e o prestimo historico d'esse

arrojo que outr'ora impellia os seus a arrasar Solares rivaes, a escalar

Villas mouriscas: resuscitava pelo Saber e pela Arte, arrojava para a

vida ambiente, esses varões temerosos, com os seus corações, os seus

trajes, as suas immensas cutiladas, as suas bravatas sublimes: dentro do

espirito e das expressões do seu Seculo era pois um bom Ramires--um

Ramires de nobres energias, não façanhudas, mas intellectuaes, como

competia n'uma Edade d'intellectual descanço. E os jornaes, que tanto

motejam a decadencia dos Fidalgos de Portugal, deveriam em justiça

affirmar (e elle o lembraria ao Castanheiro!):--«Eis ahi um, e o maior,

que, com as fórmas e os modos do seu tempo, continua e honra a sua

raça!»

Através d'estes pensamentos, que mais lhe enrijavam as passadas sobre

chão tão calcado pelos seus--o Fidalgo da Torre chegára á esquina do

muro da quinta, onde uma ladeirenta e apertada azinhaga a divide do

pinheiral e da matta. Do portão nobre, que outr'ora se erguera n'esse

recanto com lavores e brazão d'armas, restam apenas os dois humbraes de

granito, amarellados de musgo, cerrados contra o gado por uma cancella

de taboas mal pregadas, carcomidas da chuva e dos annos. E n'esse

momento, da azinhaga funda, apagada em sombra, subia chiando, carregado

de matto, um carro de bois, que uma linda boeirinha guiava.

--Nosso Senhor lhe dê muito boas tardes!

--Boas tardes, flôrzinha!

O carro lento passou. E logo atraz surdio um homem, esgrouviado e

escuro, trazendo ao hombro o cajado, d'onde pendia um mólho de cordas.

O Fidalgo da Torre reconheceu o José Casco dos Bravaes. E seguia, como

desattento, pela orla do pinheiral, assobiando, raspando com a

bengalinha as silvas floridas do vallado. O outro porém estugou o passo

esgalgado, lançou duramente, no silencio do arvoredo e da tarde, o nome

do Fidalgo. Então, com um pulo do coração, Gonçalo Mendes Ramires parou,

forçando um sorriso affavel:

--Olá! É vossê, José! Então que temos?

O Casco engasgára, com as costellas a arfar sob a encardida camisa de

trabalho. Por fim, desenfiando das cordas o marmelleiro que cravou no

chão pela choupa:

--Temos que eu fallei sempre claro com o Fidalgo, e não era para que

depois me faltasse á palavra!

Gonçalo Ramires levantou a cabeça com uma dignidade lenta e

custosa--como se levantasse uma massa de ferro:

--Que está vossê a dizer, Casco? Faltar á palavra! em que lhe faltei eu

á palavra?... Por causa do arrendamento da Torre? Essa é nova! Então

houve por acaso escriptura assignada entre nós? Você não voltou, não

appareceu...

O Casco emmudecera, assombrado. Depois, com uma colera em que lhe

tremiam os beiços brancos, lhe tremiam as seccas mãos cabelludas,

fincadas ao cabo do varapau:

--Se houvesse papel assignado o Fidalgo não podia recuar!... Mas era

como se houvesse, para gente de bem!... Até V. S.^a disse, quando eu

acceitei: «viva! está tratado!...» O fidalgo deu a sua palavra!

Gonçalo, enfiado, apparentou a paciencia d'um senhor benevolo:

--Escute, José Casco. Aqui não é logar, na estrada. Se quer conversar

commigo appareça na Torre. Eu lá estou sempre, como vossê sabe, de

manhã... Vá ámanhã, não me encommóda.

E endireitava para o pinhal, com as pernas molles, um suor arripiado na

espinha--quando o Casco, n'um rodeio, n'um salto leve, atrevidamente se

lhe plantou diante, atravessando o cajado:

--O Fidalgo ha-de dizer aqui mesmo! O Fidalgo deu a sua palavra!... A

mim não se me fazem d'essas desfeitas... O Fidalgo deu a sua palavra!

Gonçalo relanceou esgaseadamente em redor, na ancia d'um soccorro. Só o

cercava solidão, arvoredo cerrado. Na estrada, apenas clara sob um resto

de tarde, o carro de lenha, ao longe, chiava, mais vago. As ramas altas

dos pinheiros gemiam com um gemer dormente e remoto. Entre os troncos já

se adensava sombra e nevoa. Então, estarrecido, Gonçalo tentou um

refúgio na ideia de Justiça e de Lei, que aterra os homens do campo. E

como amigo que aconselha um amigo, com brandura, os beiços resequidos e

tremulos:

--Escute, Casco, escute, homem! As coisas não se arranjam assim, a

gritar. Póde haver desgosto, apparecer o regedor. Depois é o tribunal, é

a cadeia. E você tem mulher, tem filhos pequenos... Escute! Se descobriu

motivo para se queixar, vá á Torre, conversamos. Pacatamente tudo se

esclarece, homem... Com berros, não! Vem o cabo, vem a enxovia...

Então de repente o Casco cresceu todo, no solitario caminho, negro e

alto como um pinheiro, n'um furor que lhe esbugalhava os olhos

esbraseados, quasi sangrentos:

--Pois o Fidalgo ainda me ameaça com a justiça!... Pois ainda por cima

de me fazer a maroteira me ameaça com a cadeia!... Então, com os diabos!

primeiro que entre na cadeia lhe hei-de eu esmigalhar esses ossos!...