La petite maison où est son lit est la plus
belle de la terre. Elle est faite avec des
branches d'arbre, quatre murs de terre sèche
et une chevelure de chaume.
Je l'aime, car nous y couchons depuis que les
nuits sont fraîches; et plus les nuits sont
fraîches, plus elles sont longues aussi. Au
jour levant je me sens enfin lassée.
Le matelas est sur le sol; deux couvertures
de laine noire enferment nos corps qui se
réchauffent. Sa poitrine refoule mes seins.
Mon coeur bat...
Il m'étreint si fort qu'il me brisera, pauvre
petite fille que je suis; mais dès qu'il est
en moi je ne sais plus rien du monde, et on
me couperait les quatre membres sans me
réveiller de ma joie.