Le soleil paraît, le jour luit, la rosée brille sur les épines
blanches de la haie;
De la haie élevée du grand château de Trogoff, où les Anglais règnent
encore;
La rosée brille sur les fleurs de l'épinaie; à cette vue le soleil se
voile le front;
Car, en vérité, ce n'est pas la rosée du ciel; c'est une rosée de
sang;
De sang pur qu'a versé Rogerson, le plus méchant fils d'Anglais qu'il
y ait dans la vallée.