Au moment des premières douleurs de la mère, c’était un mardi dans
l’étouffante matinée, de grands lis roses de la Guadeloupe semblaient
accroître le silence du salon obscur.
Autour de l’épaisse demeure feuillue où l’âme de mon enfant commençait
de se faire jour, telle que la lumière bleue du ciel lutte avec la nuit
et palpite, j’ai eu ce plaisir de voir errer des jeunes filles
inconnues.
Elles venaient voir la maison du poète, elles levaient le cou comme des
cygnes, et les grands lis roses de la Guadeloupe se pâmaient. Et moi,
les souliers encore boueux d’une course champêtre, j’épiais ces enfants
curieuses qui essayaient, par-dessus le mur épais, d’apercevoir le
mystère d’où naît ma poésie.
Bonjour, chœur gracieux qui êtes venu entourer cette demeure. Vous
auriez voulu entrer par la petite porte verte. Aussi, je vous propose
cette énigme:
_Qui donc est sorti de la maison sans y être entré auparavant?_
C’est Bernadette.